У счастливцев есть человек, который их любит всем собой; всей душой, всем сердцем, всем дыханием.

Он все прощает. Если закричать на него или замахнуться, он все равно простит. Даже если ударить - простит. И будет любить.

Он считает вас лучше и красивее всех на земле. Даже если вы некрасивы, даже если уродливы, если вы горбатый карлик или мохнатое чудовище, вы лучше и красивее всех на земле. Для этого человека.

Он вами живет. Он ждёт вас всегда. Если вы отведёте его в лес и бросите, он будет вас ждать и любить. Будет плакать от страха и от голода, но будет все равно любить.

Если вас нет рядом, он положит в карманчик флакончик от ваших духов. Чтобы вы незримо присутствовали, чтобы дышать вами. Так одна девочка брала в садик флакончик от "Красной Москвы" и тихонько нюхала. Это мамой пахло. Это любовь. Мама.

А другой мальчик засыпал один - мама была на работе, а папа погиб в шахте давно. И мальчик вдыхал запах маминого халата; клал его рядом на подушку и нюхал. И становилось не страшно - он засыпал.

Это он рассказал, когда стал седым дяденькой. Просто вспомнил. Когда его спросили: любил ли он кого-нибудь всей душой, преданно и искренне; чтобы жизнь отдать, не раздумывая, чтобы дышать только любимым человеком? Любил?

Любил. Он вспомнил эту любовь, которая была больше его самого. Больше маленького мальчика. Была такая любовь…

Только эту любовь не ценят и не замечают особо. Это же нормально - ребёнок любит маму. Так и должно быть! И период этой жертвенной, всепрощающей и абсолютной любви проходит. Человек вырастает, становится взрослым. И тоскует по абсолютной, жертвенной, глубокой любви, - а потом понимает, что нет такой любви на свете.

Он просто забыл, как любил. И не замечает иногда, как его любят такой же любовью. Маленькие люди любят огромной и абсолютной любовью своих родителей.

А потом от этой любви остаётся лишь запах от пустого флакончика. Воспоминание. Грустное воспоминание об истинной любви, с которой мы родились. На которую были способны.






(с) Анна Кирьянова

Сожгите прошлое в огне....
Гори все прахом....
Не сожалейте ни о чем ,
Забудьте махом ,
Не вспоминайте о плохом
И о хорошем....
Не собирайте под столом ,
От счастья крошек...
Ведь вы достойны не кусков
И не огрызков...
Лишь стоит руку протянуть ,
Пирог так близко...
Так насладитесь им сполна ,
Вином запейте...
А то что было и прошло ,
На то - забейте..!
Вас не любили ? Ну и пусть...
Вы обожали...
Играли с Вами ?...Ну что ?
Ведь Вы не знали...
Залижем ранки....Не беда...
И улыбнемся....
Утрем слезинки на щеках ....
Не плачь!....
Прорвемся....
Сожгите прошлое в огне...
В перед идите...
А кто смеялся и играл ,
Того - простите...
Цена назначена всему
И он заплатит...
За каждый стон и боль твою
Он жизнь растратит...
Так пожалейте же его ,
Пускай уходит....
Сожгите прошлое в огне....
А боль - проходит....


© Лана Альтер

я расскажу тебе о людях — живых и странных,
которые своим присутствием мир подсвечивают,
футболки их мяты, кеды рваны,
ты знал их задолго до вашей встречи.;

я расскажу об искренних и смешных,
улыбающихся в толпе, бегущих от нудных споров,
они не ждут отпуска, выходных,
как дети, пинают ногами листьев рыжий ворох.

они знают тысячи слов для печальных,
для грустных — сотни куплетов,
о расскажу о них: вечно слегка простуженных и несносных,
такие не ноют об уходящем лете,
а придумывают грандиозные планы на осень.

я расскажу о тех, кто, глядя вдаль, прикуривает у заката,
такие не делают смыслом вещи и деньги.
пританцовывают, слыша уличных музыкантов,
любят — не пугаясь боли,
идут к мечте — не боясь падений.

счастье таких застаёт с поличным:
на заправках за утренним кофе,
в тамбуре электричек,
там, где они — нирвана и «ча-ча-ча»,
они носят солнце на донышках ямок ключичных,
майки со смешными принтами на острых плечах.

я расскажу тебе о простых, набравшихся смелости выглядеть глупо,
дурачащихся, немного неловких, смешливых,
такие хохочут над убежавшим супом,
приезжая на дачи, в подол собирают сливы.

я расскажу о людях, которые здороваются с уличным котом,
живущих «сейчас» будто это самый главный прямой эфир,
о тех, кто не откладывает жизнь «на потом»,
о людях, бесконечно влюблённых в мир.


© Анна Захарова

говори со мной откровенно.

мир придумал так много фраз.
есть слова, что ломают стены,
есть слова, что ломают нас.

ну и пусть, я готов сломаться,
хуже боли — влюбляться в ложь.
приручившийся к лучшей фальши
обязательно встретит нож,
обязательно встретит стену,
за которой скрывался мир.

назначай мне любую цену,
мне пока что хватает сил.

говори со мной откровенно,
не жалей во мне слабака,
самых ласковых слов оттенок
пусть заменит твоя рука.

мне достаточно будет спички,
если свет маяка — обман.

называй меня по привычке,
говори со мной, словно пьян.

ненавижу, ломая стены,
разбивать, разбиваясь, ложь.

убивай меня откровенно.

всё равно же потом
убьёшь.


© Дэфин

А жизнь ни в чём не виновата,
Не собирайте компромата
На жизнь. Она тиха, чиста,
Как луч, как ягода с куста,
Как утро свежее, как птица,
Как белоснежная страница,
Что вовсе не виновна в том,
Что происходит с ней потом,
Какая тьма в неё проникнет,
И что за бред на ней возникнет.



(с) Лариса Миллер

Я просто очень хочу сейчас к тебе. Уехать, уплыть, убежать. Мне все равно, как, но оказаться прямо в твоих руках, с радостным визгом бросившись тебе на шею. Ты, конечно, сначала обрадуешься, а потом начнёшь меня ругать за безрассудство. И обязательно припомнишь мне все грубые слова, которые наговорила я тебе в сердцах накануне. Я знаю, без этого никак. Но зато потом ты меня расцелуешь прямо на маленькой улочке старого города. Мы будем целоваться очень нежно, вкладывая в каждый поцелуй столько любви, что она покроет все наши раны на сердце хорошей белой и чистой повязкой. А прохожие будут идти мимо нас по своим делам и улыбаться.
Я очень сильно хочу к тебе...

«Чтобы звёзды дрогнули...»
© Алина Ермолаева

Он её полюбил. Баловал!
Измотал и выпотрошил…
Все хотел переделать ее под себя, как нравится.
А она, как-то в зеркало глядя, с утра не выспавшись,
Поняла, что сама себе врет и притворяется.

Убеждает себя, что живет в любви и согласии…
— Посмотри на других, как они со своими мучаются! —
Говорили подруги и мама, —
— Тебе ли жаловаться?!
Он хороший мужик! Тяжело? Ну, как-то выкручивайся…

— За такого героя любая пошла бы с радостью!
— Ради денег, стабильности можно пожертвовать многим.
—Ну подумаешь, строгий! Привыкнешь и даже понравится.
—При таком-то богатстве, да пусть будет хоть одноногим!

Не спасли ни дома, ни бриллианты, деньги и почести.
Не смогла научить себя жить, как полагается.
Потому без ключей, без зонта от безысходности
По-английски уходит в ночь, не прощается.


© Надежда Олеговна Цветкова

Грусть нанизывает свои светлые бусины на хрустальные нити позднего сентября.
А я надеваю эти невидимые бусы, и они ощущаются, как оберег от слишком уж напористой жизни.

Если разобраться, то грусть - наиболее честное и лёгкое чувство, присущее взрослому человеку.

Оно естественно, когда не умеешь не думать, не ведом никакой позитивной чепухой, навязывающей искусственное круглосуточное счастье, и уже очень далёк от оголтелого карнавального веселья, что как в воронку сливает избыток нерастраченных эмоций.

Грусть встаёт между невозможной временно радостью и готовой заменить её тоской, создавая промежуточное ясное состояние, способное не дать волю агрессивному чёрно-белому делению.

В ней ходишь, как в уютном плаще по первой свежей погоде. Она не отменяет тихие удовольствия, дарит много оттенков восприятия, обходится без долженствования и спокойно проходит мимо всего, что чуждо.

Но главное, в грусти много желанного покоя.

Того, в котором хорошо даётся исцеление...






(с) Лиля Град

Тут недавно опять замуж не вышла. Не вышло выйти, вот.

Я, говорит он, хочу разделить с тобой все свои волнения, невзгоды и трудности, доверить тебе все свои проблемы и тернии жизненного пути...

А я - пирожное ем. Кофе аффогато пью, по староитальянскому рецепту. Саженец яблони бренди мэджик заказала. А еще - шезлонг мечты. И раковину латунную под старину на дачу.

А он мне - волнения и проблемы. Не, так у меня с личной жизнью не сложится, чувствую. Так и помру... счастливая, одинокая, без проблем. Жалею страшно. Кофе пью)

© Иванова

Если разобраться, что такое чудо? Нарушение привычного хода вещей. Когда взрослый видит, что летит бегемот, - он вызывает врача. Когда это видит ребенок - он радуется. Поэтому при детях бегемоты летают чаще. Им нет смысла притворяться.

© Дмитрий Емец

Микеланджело прожил жизнь в одиночестве.
Он же был гений; он жил искусством. Нелюдимый, мрачный, язвительный... Спал в одежде - так уставал от работы, что сил не хватало раздеться, а наутро снова одеться.
Сапоги стягивал вместе с кожей - так ноги опухали от трудов…
Его считали скупым. Совершенно напрасно. Тайно он помогал многим. И щедро помогал! Просто не любил разные сборища и вечеринки. Подарки не любил, - считал, что подарок делает его обязанным… Тяжелый характер. Одинокий мрачный гений.
А любовь была в его жизни.
Когда Микельанджело было за шестьдесят, он встретил свою любовь - даму Витторию Колонну. Она была вдовой. Ей исполнилось 46.
Виттория любила своего погибшего мужа. И хранила верность возлюбленному, надеясь встретиться с ним на небесах.
А с Микеланджело у неё была великая платоническая любовь. Они были родственными душами; понимали друг друга с полуслова… Писали друг другу сонеты и нежные письма. Вместе переживали времена инквизиции. И Микеланджело так любил Витторию, как только может один человек любить другого.
Он десять лет дышал и жил своей любовью.
А потом Виттория умерла.
И Микеланджело в великом горе сетовал: он только руку поцеловал своей любимой. Только руку! Он не поцеловал её дорогое лицо. Не посмел.
…И чего только не пишут про эту истинную любовь! Те, кто любви не знали и не испытывали никогда. А любовь есть. И встретить её можно в любом возрасте и в любом обличье.
Любовь больше, чем наше тело. И дольше, чем наша жизнь. Любовь - это обещание Вечности и Рая. Когда мы снова вернемся домой, к тем, кого любили.
И надо ждать свою любовь, если она ещё не пришла. И беречь ту любовь, которая есть. Потому что только любовью и живет душа. И ради неё мы живем…






(с) Анна Кирьянова

"Я не хочу делать то, что мне не нравится!", - так одна дама сказала доктору, который велел ей отказаться от сладкого, жирного, жареного и начать делать гимнастику по утрам. "Не буду делать то, что не нравится, ломать себя!", - так горделиво сказала дама.

Доктор задал простой вопрос: "а жить вам нравится?". Оказалось, что нравится. Даже очень. Так вот. Для того, чтобы получить то, что нравится, приходится делать то, что не нравится. Нравится вам это или нет, но это правда.

Деньги нравятся? Придется работать, вставать, идти, ехать, выполнять свои функции, быть полезным, тратить время и прочее. Дети нравятся? Конечно, они могут получиться от того, что тоже нравится. Но вот потом многое может не понравиться. Заранее предупреждаю.

Есть люди, которые делали только то, что им нравится. Они находятся на лечении или в закрытом исправительном учреждении. Потому что другим не нравилось терпеть то, что нравилось этим людям. И в учреждении им не нравится теперь. Но это плата за то, что нравилось.

Всегда это сочетается: за то, что нравится, приходится платить тем, что не нравится. И здесь способ один: как-то постараться приучить себя к тому, что не нравится. Принять это как закон жизни. Если невозможно без этого обойтись. Не можешь изменить жизнь, измени свое духовное состояние. И терпеливо делай то, что не нравится. Иногда приходится, ничего не поделаешь.

Потому что жить в целом всем нам нравится. Ради этого и терпим разные трудности и ограничения. Чтобы жить. Вот это главная мотивация. Жить нравится, а умереть - не очень. И надо выбрать то, что нравится. Это действительно так.






(с) Анна Кирьянова

Муж и жена, лет так за 60, празднуют свою 35-ю годовщину свадьбы в маленьком ресторанчике. Цветы, музыка, романтика... И тут появляется фея и говорит: «За то, что вы такие молодцы, уже 35 лет вместе, никогда друг другу не изменяли, жили мирно и счастливо, я подарю каждому из вас по желанию. Загадывайте, что хотите».

Ну, жена радостно озвучивает своё желание: «Хочу в кругосветное путешествие со своим любимым мужем» — бах! — и 2 билета на роскошнейший лайнер у неё в руках.

Очередь мужа загадывать. Он подумал и говорит: «Это всё, конечно, хорошо, романтика и вся фигня, но такой шанс выпадает только раз в жизни, поэтому извини, дорогая, но я хочу себе жену на 30 лет моложе». Жена в шоке, фея в шоке — но желание есть желание... Бах! — и муж стал 92-летним стариком.

Мораль: неблагодарные мужчины, помните, феи — тоже женщины.




(с)

Говорят, будто, уходя, многие жалеют о том, что мало путешествовали, много работали и недостаточно любили.

Не знаю – может быть. Но я работала с серьезными проблемами тех, чьи путешествия охватывали весь мир, а у некоторых были просто образом будничной жизни. С неврозами тех, кто вообще не работал или работал так, что много времени это точно не отнимало. С депрессиями и срывами тех, кто не был обделен состоявшейся взаимной любовью. И много, очень много разговаривала с людьми уходящими.

И часто бывало так, что люди вообще ни о чем не жалели. Находили мудрость принять свою судьбу в том варианте, в котором она состоялась. А если кто и жалел, то лишь о том, что простая жизнь обыкновенного человека открылась им как счастье только на последнем пороге. А на протяжении долгих лет они всячески от нее открещивались, думая, что обыкновенными быть стыдно.

И начинали долгие игры в необыкновенных. В «просветленных», допущенных до «сакральных тайн бытия», воспаряющих над своей бренной сущностью, освоивших небанальные практики, очищенных святыми водами, посвященных невероятными сенсеями в невероятные нирваны, дотянувшихся до звезд, развивших сверхспособности, прыгнувших выше головы, создавших себя с нуля, утоляющих утонченный голод пищей горных эльфов, принимающих божественные асаны, дострогавших себя до ошеломительной идеальности. В таких, про которых и не подумаешь, что, простите, в туалет ходят – разве ж только нектарами какими.

Они играли в эти игры, не становясь просветленнее и счастливее. И совсем не понимая, что по-настоящему круто – удержаться от игр. Круто быть обычным и по своему личному убеждению, а не религиозному учению не предавать, не блудить, не убивать, не унывать, не создавать себе кумиров.

Круто быть бережным к людям. Круто просыпаться и засыпать в чистой постели после трудного дня. Круто – не бросать в беде. Круто – оценивать не по внешнему лоску, а по благородству души. Круто – поднять детей не только на уровне «сыты и одеты», а еще «услышаны и приняты в своей данности». Круто – после большой усталости присесть на удобную ступеньку с бумажным стаканчиком американо. Круто – стоять обнявшись до утра на прохладной набережной. Круто – встретиться после разлуки и понять, что ничего не кончилось. Круто – жить друг с другом без ножей в спинах и без подлости. Круто – делать что-то, от чего пробирает мурашками радости до самых пальцев. Круто – танцевать босиком на полуночной кухне. Круто – знать, что нет тех, для кого ты источник горькой боли. Круто – быть у себя таким, каким ты случился после миллиона километров печали, без претензий к мешкам под глазами, изломам морщин, молниям драных шрамов. Круто – подняться после поражения и отправиться жить дальше, не загружая мешков грядущей мести и не соревнуясь с победителями.

Много чего круто, ребята, если не претендовать на место Магистра Просветления. И по-настоящему жаль, если узнать об этом за три шага до вечности. Сделать первый – и остановиться в восхищении: я могу просто идти! Сделать второй и вспомнить вкус тех губ, которых не надо было добиваться в невротической погоне: они сами тянулись к тебе в добровольности подлинной любви. Сделать третий и сказать себе… Нет, ничего уже не сказать.

Это так важно – успеть побыть просто людьми. И вовремя отказаться от невидимой короны.

Чтобы жить.




(с) Лиля Град

Если женщину не хочется обнять,
Чтобы сердце замерло в груди.
Постарайся истину понять:
Тратишь её время ... уходи!

Если ты не хочешь целовать,
Говорить с ней ночи напролёт.
Я должна в лицо тебе сказать:
Ничего хорошего не ждёт.

Ты не станешь для неё огнём,
Светом, что горит в её душе.
По-мужски скажи себе "Подъём!"
И шагай по встречной полосе.

Если ты скупишься на любовь,
На эмоции и маленькие страсти.
У тебя течёт другая кровь,
Ты не сможешь подарить ей счастье.

Есть на свете множество людей
Изо льда, из ветра, из огня.
Она будет счастлива, поверь,
Повстречав однажды не тебя.



© Валерия Алесина

Если про Любовь
То до дрожи.
Чтоб мурашки бежали по коже.
Чтоб с любимым не прощаться
Чтобы с ним на век остаться!

Пусть бы он читал стихи!
Под окном пел серенады.
Осень вносит свои штрихи.
Про Любовь для него
На зеркале и красной
Губной помадой.

В ярком платье, на пианино
Чтобы взгляд на меня, а не мимо.
Чтоб прекрасное только к моим ногам.
Вот такого я никому не отдам.

Пусть он будет только мой!
Непременно его себе домой.
Ни за что не отпущу
Быть счастливой очень хочу!



(с) Ирина Оськина-Мохова

Осень листья темной краской метит:
Не уйти им от своей судьбы!
Но светло и нежно небо светит
Сквозь нагие черные дубы,


Что-то неземное обещает,
К тишине уводит от забот —
И опять, опять душа прощает
Промелькнувший, обманувший год!





© Иван Бунин

«Ах, если бы она была жива,
Я всё бы отдал за неё, всё бросил.»
Слова, слова, слова, слова, слова.
Мы все их после смерти произносим.
И пишутся в раскаяньи стихи,
Но в глубине души навеки будут с нами
Грехи, грехи, грехи, грехи, грехи,
Которые не искупить словами.


© Валентин Гафт

Мне понравилась осень. Такое бывает.
Мы с ней стали похожи богатством моментов.
Мы умеем прощать, тех кто нас забывает.
Принимаем гостей. И не ждем комплиментов.
Мы уже не сожжем, но еще отогреем,
Черным кофе ночей, солнца робкой улыбкой.
Мы все чаще грустим, но все реже жалеем.
Бесшабашные дни не считаем ошибкой.
Привыкаем. что чувства лавиной не рвутся.
А палитрой листвы и огней листопадом,
Тихо лягут у сердца от вздоха забьются.
Будут рядом затем, чтобы просто быть рядом.
Осень та же весна, но смелей и мудрее.
Время счастья, которое мы не упустим.
Узнавая свой мир, мы совсем не стареем.
А дороги и встречи не повод для грусти...



© Юлия Григорова

Меня долгая теплая осень учила быть нежной,
В каждом парке мелькали её золотые одежды,
В каждой чашке душистого чая она ощущалась,
Врачевала болевшее сердце, снимала усталость.

Уходила тревога, стиралось из памяти горе,
И глазам открывалось бескрайнее пёстрое море,
Шелестела листва, проблеск солнца рождал переливы,
Эта долгая осень учила меня быть красивой.

В те моменты, когда за окном затихали все звуки,
Ясноглазая ведьма в мой дом приходила без стука.
До утра колдовала на кухне, пекла и варила,
Меня долгая тёплая осень быть щедрой учила.

Время шло, всё сбывалось: порывы сентябрьского ветра,
Звуки венского вальса и женщина в шляпке из фетра.
Увядала природа, и только осеннее пламя
Сквозь сухую золу пробивалось живыми цветами.

Как прилежную дочь меня долгая осень учила
К ярким звёздам тянуться, менять свою слабость на силу,
Устремляясь в обыденность, видеть и слышать острее,
И любить, как, наверное, люди уже не умеют.




© Алеся Синеглазая

Я поняла, что любить - это успокаивать, когда страшно и больно. Заботиться, наливать теплый чай, когда даже все вокруг к этому не располагает. Выслушивать до последней мысли, успокаивать до последней соленой слезинки. Я поняла на своем примере, когда стала вот так относиться к себе. Я узнала, какая любовь может быть целительная. Я полюбила так себя.

Я поняла, что любить - это прощать, прощать, прощать и всегда быть рядом. Неважно злая ты, уставшая, болеешь, просто в минусе - ты рядом, ты присутствуешь в жизни, ты разруливаешь беды, ты разгоняешь тучи и подтираешь сопли в любом случае. Ты не врешь и не обещаешь чего-то, растворяясь в суете. Ты тут, сейчас, ты дышишь вместе с ними. Я поняла это на примере своих детей. Я узнала, что любовь может быть мощной и свергающей все на своем пути. Я полюбила двух людей, которых привела в этот мир.

Я поняла, что любить - это уступать, не ругаться, даже когда хочется, это обнимать и жалеть. Это помогать, объяснять даже смешные и нелепые вещи, это приходить, когда обещаешь, это звонить, это быть на связи. Неважно, кто ты на работе - когда ты обнимаешь родителей - ты маленькая и любящая. Это я поняла на примере мамы и папы.

Любовь может победить все. Только если она встречает такую же любовь в ответ, потому что мы учимся бескорыстно на детях, родителях, животных, себе. Мы учимся как надо, и кто-то должен уметь это, придя к тебе. Ты не сможешь быть для всех источником, кто-то должен наполнить тебя.




© Карина Доронина

Я иду дальше. Иногда быстрее, иногда медленнее. Но уже не стою на месте, оплакивая несбывшееся. На это было свое время, и я ему благодарна. Теперь просто живу, делаю то, что могу. Радуюсь успехам, присматриваюсь к изменениям. Не жду возвращений и сама не хочу возвращаться. Просто немного жаль, что тогда не сложилось иначе. Но жаль уже спокойно, без жара и обид. Я сделала все, что могла, и ты тоже. Значит, наши возможности просто не совпали...


© Оля Майер

Сложнее всего отпустить свои фантазии о будущем. Так хочется остаться там - в уютном "с тобой". Строить жизнь из воздушных кирпичей счастья, представлять виды из окон в нашем большом красивом доме, заменяющем мир. Красить стены в радостно-нежное, развешивать рамки с общими воспоминаниями, выращивать на окнах лимоны и кактусы. Вечерами пить на балконе жасминовый чай, любоваться закатами, завернувшись в теплое одеяло непроницаемо-детских иллюзий, спасаясь от холода взрослого настоящего, в котором ничего из этого для нас не сбылось.

Труднее всего отпустить непришедшее. То, что не записать в дневник с пометкой "было", не присвоить как свое, живое, пройденное. То, что так и не случилось, хотя могло, не оставило голоса среди постороннего шума. На что не оглянуться и не опереться. Непришедшее - как выбитое стекло: постоянно сквозит надеждой, что история не закончилась, можно пока не прощаться. Что раздастся звонок, и время, прожитое в изгнании, станет просто неудачно отснятым материалом, который легко вырезать при монтаже.

Но звонок не раздается, и однажды вдруг замечаешь, что не помнишь, сколько прошло месяцев. Просто занимаешься своим: делаешь ремонт, заменяешь выбитые стекла, вешаешь новые шторы, сажаешь цветы... Знакомишься с другими людьми, узнаешь другие дороги. Гуляешь. Дышишь. Живешь.

И в конце концов приходишь к пониманию, что незнакомое настоящее теплее, чем изученное будущее. Что реальность, какой бы она ни была, верна и надежна, как старый друг, который скажет правду, подставит плечо, протянет руку. На нее можно положиться. Можно проститься наконец с несостоявшимися историями, которых немного жаль. Вернуться домой. И закрыть дверь.


© Оля Майер

По-девичьи детско рифмуются строчки:
Пальтишко, шарфики, ноготочки.
Листики падают, солнца не видно.
По-девичьи детско немного обидно.

Лето промчалось и мёрзнет берёза,
Пледом укрыть её. Пыльная роза -
Во снах её жаркое солнце пустыни.
А наяву дождь льёт птицам на крылья.

По-девичьи детско-осенние клёны,
Листья роняют. И жёлто-зелёным
В реке отражаются серые будни.
В этом году лета больше не будет.

По-девичьи: кружева, гольфы, помада.
Осенью хочется…Осенью надо…
Тепла и объятий, не только берёзе.
По-девичьи детско снежинки замёрзнут.

И остановятся на перепутье:
Кружево осени. Серые будни.




© Наталия Наваррская

Конечно, ярче. Конечно, злее.
И шире шаг. И короче платье.
А что ты думал? На смуглой шее
Повисну гирей и стану плакать?


Скажу: спасибо! Какое благо!
О Ваша Милость, а есть ли шансы?
И в руку душу на место флага???
Ушёл - свободен! Пришёл - отжался!


Пришёл - послушай.. Конечно, нервно.
Конечно, ждал ты совсем другого..
Все бабы дуры. Все бабы стервы.
А у мужчинок лишь нимб дугою..


Конечно, глупо.. Конечно, пусто..
Конечно, строить сложней, чем бегать..
Но и не нужно тогда про чувства..
Плыви на свой параллельный берег..


Зачем все это? До жути странно..
Конечно, нужно совсем иначе..
Люблю. Скучаю. Не будем, ладно?
Не плачь. Не плачу. Люблю. Не плачу.


Не плачь.. Конечно, легко и мило.
Конечно, вид до изжоги сладок..
Когда сойдутся мужская сила
И слабость
силой
в пятьсот лошадок.





© Анна Тукина

Когда два сердца убирают преграды и начинают говорить напрямую, когда внутри становится тихо и чисто, когда нет никаких лишних слов, за которыми мы прячем свои истинные чувства и потребности, когда берем на себя смелость говорить о них хотя бы самим себе, тогда все находится. И тепло, и близость, и радость, и принятие, и безопасность. И новые возможности, и покой в душе. Потому что в тебе становится намного меньше вранья, за которым так удобно скрываться, но которое не дает возможности прикоснуться к другому сердцу, такому же незащищенному, как твое.


© Оля Майер

Тебе, забытому, я все же нашепчу,
Как тайну из глубин своих открою,
А люди не умеют по чуть-чуть...
А люди с головой ныряют в море...

А люди ищут в прошлом теплоты,
Чтоб не замерзнуть до конца душою,
Надежды, обещанья и мечты,
И одеяло кажется большое.

И хочется дотронуться рукой,
Щекой к щеке так ласково прижаться,
С другими имитируем любовь,
Боясь наедине с собой остаться.

Конечно бывшим вроде не звонят!
Какая чушь! Звонят и очень долго!
Ведь бывшие наверняка хранят,
Тепло любви, разбитой на осколки.

Мы перед ними, словно в неглиже,
Душою раздеваемся в порыве,
Вчерашние любимые уже-
Нам остаются сквозь года родными...




© Ксения Газиева