Утро разливается неспешно.
Я брожу по дому босиком.
На столе - пунцовая черешня
И оладьи с липовым медком.

Раздувает ветер занавески
(И в окне мелькает летний сад),
Будто бы колышутся на леске
В ситцевый цветочек паруса.

Под ногами скрипнет половица.
Приоткроет дверь моя рука...
Я сегодня - маленькая птица!
Так же и певуча, и легка.

Вот возьму и выпорхну на волю
И с ветрами вместе полечу
Прямиком к ромашковому полю
Или дальше (если захочу).

Потому что важно очень-очень
Улететь в июнь и посмотреть,
Как румяный луч, что спел и сочен,
Окунулся в озеро на треть.

Как раздольем дышит разнотравье,
Сладкий клевер млеет на лугах,
У речной широкой переправы
Лодки спят, уткнувшись в берега.

Как блестит вода в полоске света,
Ввысь летят стремительно стрижи...
Хоть бы в этот раз хватило лета,
Чтобы в нём как следует пожить!

Юлия Вихарева

17.06.2024
Иллюстрация справа: Екатерина Степанова.

Юлия Петрова. Ожидание.

Игорь Гаврилов. Радостное лето. Васильки. 1979 г.

 

Что ждёт в конце и что – в начале – Никто не знает наперёд. Мы ищем повод для печали... Зачем? А кто нас разберёт! С каким азартом и отдачей Мы рассуждаем всякий раз О том, что в жизни нет удачи Иль что удача – не для нас. Нам часто кажется, что счастье Плывёт не в руки – мимо рук, И в том вина судьбы отчасти, А в основном – ВСЕГО ВОКРУГ! Что кто-то пьёт нектар чудесный, А мы – прогорклое вино.... Скажите: мы умеем (честно?!) Ценить всё то, что нам дано? Юлия Вихарева Однажды, проснувшись утром, ты вдруг поймешь, что все осталось во вчерашнем дне. И не важно, хорошее или плохое, – оно потеряло свою значимость. Есть только ты. Новый день. Новая жизнь. Чистый лист. И теперь все зависит только от того, какими красками ты начнешь рисовать.

Моя благодарность автору рамочки!

Просто приходит время:
Время тепла и света.
И прорастает семя
В вешней земле нагретой.

Просто приходят сроки:
Сроки сказать о важном.
И прорастают строки
В поле моём бумажном.

Просто приходят люди –
Добрые и невежи.
Кто-то меня осудит,
Кто-то меня поддержит.

Просто приходит вера
В то, что без веры – сложно.
В то, что всему есть мера,
Кроме любви, возможно.

Шепчет ли Бог мне в уши,
Или же просто ветер:
Что ты посеешь в душу —
С тем проживёшь на свете.






(с) Юлия Вихарева

Понедельник. Утро. Пытка.
Сон. Подъем. Ещё попытка.
Звон. Будильник. Кот некстати.
Поиск. Тапок под кроватью.

Окна. Форточка. Прохлада.
Вялость. Ванна. Лень, но надо!
Обливанье. Душ контрастный.
Мыло. Гель. Зубная паста.

Тюбик с кремом. Сухость кожи.
Глядя в зеркало: «О, Боже!»
Бигуди. Вихры. Укладка.
Кофе. Крепко и несладко!

Яйца всмятку. Бутерброды.
Радио. Прогноз погоды.
Муж. Вопросы без ответа.
Шкаф. Носок. Второго нету.

Пудра. Тени. Тушь. Помада.
Сумка. Деньги клянчит чадо.
Плащ. Сапожки. Шарфик. Мило!
Дождик. Слякоть. Зонт забыла!

Холодно. Плюс семь. Не шутка!
Бабки. Полная маршрутка.
Смесь духов. Тяжёлых. Сладких.
Пробки. Душно. Тесно. Гадко.

Хохот. Гул. Наплыв народа.
Остановка. Вздох. Свобода.
Стол. Компьютер. Кактус. Спамы.
Телефон. Звонки. Реклама.

Сделки. Шум. Разбор полетов.
Офис. Вздох. Когда суббота?
Интернет. «Ютуб» украдкой.
Чай. Остывший. Шоколадка.

Консультации. Клиенты.
Стресс. Рабочие моменты.
Вечер. Плащ. Опять маршрутка.
Магазин. Устала жутко!

Дом. Котлеты. Кухня. Ужин.
На диван – с котом. И мужем.
Телевизор. Много. Вредно.
Пульт опять исчез. Бесследно!

Чай «Ахмад». Сто раз. За вечер!
Интернет-знакомства. Встречи.
Философия. Беседы.
Поиск жизненного кредо.

Блок. Ахматова. И.Бродский.
Муза в позе идиотской.
Карандаш. Бумагу в руки.
Буквы. Строчки. Рифмы. Муки.

Кот некстати. Наважденье.
Злость. Клочки. Стиха рожденье.
Валерьянка. Полстакана.
Ночь. Окно. Луна. Нирвана.

Звон. Будильник. Сон. Напрасно.
Утро. Вторник. Жизнь прекрасна!

(с) Юлия Вихарева

Две чашки фарфоровых в сумраке синем:
Две тайны, испитых до дна.
Ты видишь, как падают хлопья бессильно
В квадрате немого окна?

Как ласково старая лампа лучится
Над крепким сплетением рук?
Мне хочется верить, что счастье случится,
И всё переменится вдруг.

Февраль отвоёвывать время устанет
У света, любви и тепла.
СнегА, что застыли на крышах пластами,
Растопятся солнцем дотла.

И всё, что пока откликается болью,
Утихнет в усталой груди.
Так было не раз. Мы же знаем с тобою:
Весна, как всегда, победит.




© Юлия Вихарева