Тебе...

Ставь запятую там, где ты хочешь меня –
казнь или милость? Рай вместо шалаша?
Я разбиваюсь о глянец чужого дня
вдребезги! Жаль... Буду теперь не спеша
пить твое «кьянти». Или добавить мышьяк?
Так чтобы сразу! Не дожидаясь утрА...
Ведь умереть молодой можно только так –
вздрогнув от счастья в теплых твоих руках.
Куришь в постели. Здесь, в беспощадном дыму,
все мои рифмы /даже которых нет/.
Пальцы запутались в строках… И тишину
рвут на клочки твои стоны! Сегодня мне
ты посвятишь каждый вздох… На пределе чувств
громкость моя!.. Будем вместе считать грехи.
Ты – мой предлог, мой зной, мой вишневый вкус!
/нет, я не мастер, чтобы писать стихи.../
Поздно навешивать ценники на «любовь».
К чёрту мораль! Мне рамки ее тесны.
/Пусть недостойна небес после этих слов/

Я остаюсь... на пике твоей весны...


© Copyright: Велма, 2009

А давай мы забудем слова «все» и «каждый»?
Не про нас слово «было»…
И разница в том лишь,
Что у нас даже прошлого нет. Но однажды
В тишине скажет кто-то из нас:
«А ты помнишь..
Искушенность толпы, что давилась в партере?..
Не-соленность хлебов, не-ротация зрелищ!
Как слетались все зрители к нашей премьере,
А не к тихому счастью за нас…
Грустно... веришь?
А еще – ожиданье мальчишки-Июля…
Тот, что вырос из шортов зеленого Мая!
Ароматом свободы, мечты и пачули
Он влюбился в тебя!
Я его понимаю…
Помнишь наши стихи, с долькой ночи и с солью?
Поцелуи мои – россыпь из многоточий?
Рвется там, где болит…
Брошу слезное взморье
Палантином на плечи твои…
если хочешь?»
И когда ничего не останется, кроме
Полувытертых фраз на промокшей афише,
Наберу твой на память заученный номер,
Чтобы просто сказать:
                                           «Я люблю тебя…
                                                                              Слышишь?»

© Copyright: Велма, 2009

Пакетик чая – якорем… свеча…
И плед, у ног свернувшийся котенком,
Согреют ночи, и почти негромко
Твои слова и вздохи зазвучат,

И станет легче понимать сверчков…
Осколки лета слишком осторожно
Собрать в сухой гербарий позапрошлых,
Простых историй с меткой «про любовь»

Не видеть горизонта из-за волн,
Ни птицы певчей, ни другого дива…
Рассыпалась вся нежность, и пугливо
Дорогой к морю пахнет вещий сон…

Твоим следам на побережье том
Я имя дать успею до прилива…
_____________________________________________

Согреют ночи / Твои слова и вздохи / И станет легче
Осколки лета / Собрать в сухой гербарий / Простых историй
Не видеть горизонта / Ни птицы певчей
Рассыпалась вся нежность / Дорогой к морю

© Copyright: Велма, 2009

Город ждет… Неприкаянный хищник, арктический волк,
Выживающий страхом… В прицеле погашенных окон
Отражаются лишь «габариты». И праздничный смог
Оплетает его в свой кристальный неоновый кокон.

Мы не лучше. Мы сами размыли границы миров.
Мы привыкли к коктейлям, огням и постелям из шелка…
И детеныши наши не ведают запах лесов…
Но следят за добычей глазами полярного волка.

Город ждет, как бродяга рассвет, и гудит в проводах,
Чтобы утром заштопать, замыть, зализать свои раны…
Мы останемся здесь. Потому что в других городах
Есть такое же счастье и точно такие же драмы.

Слишком хочется город осыпать своим серебром…
Разметаться по улицам, как по натянутым струнам…
И на крышах домов понимать с сожаленьем о том,
Что его, как и нас, покрывают и шрамы, и руны…

Город ждет. Через несколько лет нас забудут мосты…
Мы идем в «н и к у д а». Так под воду ушли континенты…
Это рушится слово «любовь» на изломе зимы,
Превращая тебя и меня в городские легенды…

© Copyright: Велма, 2009

Ты станешь явью, я - пушистым сном,
Уткнувшись носом в розовое утро.
А хитрый ветер дразнится как будто,
Летает паутинкой за окном

И ищет бухту... Смят в твоей руке
Бумажный парус... Стол - пиратский остров!
Раскрыт секрет сонетов - это просто
Смешные буквы прыгают в строке!

Пожухлых листьев ворох во дворе -
Почти подушка птицам и каштанам,
И солнце тоже хочет, как ни странно,
Чесать за ушком ласковому мне,

И оставаться там, на синем дне,
Таким же теплым... рыжим... безымянным...
_________________________________________

А хитрый ветер / летает паутинкой / и ищет бухту
Бумажный парус... / раскрыт секрет сонетов - / смешные буквы
Пожухлых листьев ворох / почти подушка
И солнце тоже хочет / чесать за ушком

© Copyright: Велма, 2009

Ты медленно пьешь, осторожно, тонко…
   И греешь зачем-то в руках коньяк. А я бы давно опустилась шелком тебе на колени… А я… а я… а я закипаю тобой на вдохе… Худею по правилам /ну почти…/ - немного стихов, много-много кофе и эти безжалостные гудки пунктиром по венам… И до рассвета спускается ночь, словно вдоль спины, пока не услышу твое «привет»… И не вспомню, как мало нам ждать зимы. Но в нашем кафе нет таких кабинок, чтоб шторку завесили – и одни… Все царства, что я возводила – мимо! Поди теперь вспомни - зачем они?
   Мой стиль изменился, как детский почерк, как сорванный голос, как дерзкий смех. И я так хочу целоваться громче - при зрителях, близких, врагах… при всех!
   На чашке ожог… Ты касалась мятно своими губами… Остался след… Теперь на салфетке, тобой измятой, написан помадой автопортрет…
   И, может быть, это шальные нервы и ревность ко всем, кто был просто «до». Но я всего-навсего буду первой, рискнувшей в тебе раствориться льдом, кто будет любить все твои цунами и каждую дюну твоих пустынь…
   А ты мне прости десять тысяч «-маний», смешное желанье учить латынь, мечту - воскресить племена этрусков, стать кровью в предсердии декабря!.. Сбиваясь со всех языков на русский, шептать тебе "mia"... кричать "моя!"


© Copyright: Велма, 2009

                                      Существует поверье: чтобы человек мог
                                      считать себя абсолютно счастливым,
                                      ему нужно побывать на семи морях...



Послушай... я знаю,
тебе пойдет ярко-красный,
Который горячим смерчем ко мне под кожу
Врывается!
Я вылетаю с атласной трассы
Разумных желаний... мыслей... поступков...
Боже..
Я жду парусов, что изъедены жадным шквалом...
Они будут цвета "scarlet", с оттенком ветра...
Они обошли шесть морей,
и осталось мало...
Осталось - седьмое море...
Уедем, детка?
Туда, где всегда тепло -
ты не любишь морозы...
Туда, где портовый город похож на улей...
Но сердце стучит снегопадами в ритме Морзе,
А я тебя просто медленно поцелую,
И день завершится на этой осенней ноте!...
И пусть моросит ноябрь, снуют машины...
А можно тебя представить на позолоте
Песка?
Или листьев в парке?
Ну разреши мне!..
Чуть наискосок, даже можно пройти дворами...
Так близко еще никогда...
А впрочем к чёрту!
Ведь все, что когда-то "не было" между нами,
Однажды погрузят в трюм и причалят к порту...
Но это "когда-то"...
А завтра ты будешь в красном!
И мне все равно, что скажут про нас соседи!
И что там осталось до хрупкого слова "счастье"?..
Осталось седьмое море...
Давай уедем?

© Copyright: Велма, 2009

Ты заразительна, знаешь?! Ты заразительна, как атипичная…
Просто до всей этой стихотворной дури я жила как обычные
Люди… А теперь сама ненормальна – рифмами, ритмами, строчками…
Подруги ноют, что стала «уже не той», мама – плохою дочкою…
Я нездорова: то закрою страницу, то снова пишу ночами.
Может, просто отдать тебе все адреса с паролями и ключами?
Ведь ты будешь лучшей хозяйкой, чем я – внимательной и аккуратной.
Но никогда! Никогда не позволяй мне вернуться сюда обратно,
Как бы я не орала, и не плакала, и не билась в истерике!..
Просто, прошу, обещай, что мы нафик закроем эту Америку
Чтобы найти другой континент… или даже жизнь на дурацком Марсе,
А потом тихонько возьми мою руку, и увези меня в Барсу…
Там буду слушать тебя – про корабли, моряков… Это твоя стихия…
Буду смеяться, как ты отзываешься только на «Santa Maria»!
А я расскажу все, что помню про Гауди, про его чувство камня
И буду весело кричать «Антонио!» каждому встречному парню,
Который подмигнет мне на ходу и скажет на ушко «guapa»*,
Чтобы я пропиталась Испанией /это слишком интимный запах…/
Я его буду впитывать каждой чашкой кофе и приливом моря,
Каждым бешено-новым стихом, каждой песней про чужое «amore»!
И буду писать своей девочке смс-ки… по сто ежедневно -
Не чаще… О том, что скучаю… безумно, бездумно, фатально, нервно!
Что никак не могу найти ей подарок… и что пью только красное,
Что ношу тут тельняшку и кепи, а дни здесь сухие и ясные,
Что курю очень тонкие сигареты, сидя у Средиземного,
Что я без нее слишком маленькая, очень смешная и бренная…
И, кажется, в этом мире стало чуть больше на одного безумца!

Увези меня, слышишь?... Увези меня… чтобы скорее вернуться…
_______________________________
* guapa (исп.) - прекрасная

© Copyright: Велма, 2009

В карманах сквозняки, кругом - вода.
Акцент французский выветрился бризом.
Приборы шутят - порт еще не близок...
Прошу покинуть трюмы, господа!

На всякий случай допиваю джин...
Печаль промокла, бьется в белой пене,
И шепотом Нептуна до коленей
Целует ноги ласковый Гольфстрим.

Послание в бутылке "Я с тобой..."
Ты не получишь... нет на то надежды...
Хранят тебя от правды, как и прежде
Морские боги... Помнишь голос мой?

Встречай его на пристани весной
В пропахшей океанами одежде...
_______________________________________________

Приборы шутят / прошу покинуть трюмы / на всякий случай
Печаль промокла / и шепотом Нептуна / целует ноги
Послание в бутылке / ты не получишь
Хранят тебя от правды / морские боги

© Copyright: Велма, 2009

Я взъерошу рукой твои волосы -
Сразу станет светлей понедельник.
Наших встреч черно-белые полосы
Разукрасили мой ежедневник.

Посмотрю я как ты собираешься.
«К выходным обещали метели…»
Я люблю, когда ты улыбаешься,
Только… тесно мне в рамках недели.

Я сварю тебе кофе с корицею
И придвину поближе варенье.
Без тебя пережить полстраницы бы:
Среду, пятницу… И воскресенье.

Что там между – не самое важное…
Всё. Увидимся снова во вторник.

Вслед за ночью, бесснежной и влажною,
Я осыплюсь на твой подоконник…
© Copyright: Велма, 2008