Февраль ещё не наступил,
Но так и тянет стих накрапать
Про "нету у меня чернил",
И "не хочу над ними плакать".

Не буду я писать навзрыд
Про ту "грохочущую слякоть",
Что обувь ест, а та - горит,
Хотя вот тут - "чуть-чуть поплакать".

Пролётка, говорите, шесть?
Не за шесть евро, за шесть гривен
Носились вы туда, где есть
Сыр пармезан...простите, ливень?

В край, где обугленные груши
И стаи кружащих грачей
Мы на метро рванём, послушай!-
"Всего" за 50 рублей.

Со дна очей сухую грусть
Дешёвой водкой взбаламутим
Навзрыд напьёмся - ну и пусть.
Но плакать мы навзрыд не будем.

© Февральски Йослик

*Февраль. Достать чернил и плакать!
Писать о феврале навзрыд,
Пока грохочущая слякоть
Весною черною горит.

Достать пролетку. За шесть гривен,
Чрез благовест, чрез клик колес,
Перенестись туда, где ливень
Еще шумней чернил и слез.

Где, как обугленные груши,
С деревьев тысячи грачей
Сорвутся в лужи и обрушат
Сухую грусть на дно очей.

Под ней проталины чернеют,
И ветер криками изрыт,
И чем случайней, тем вернее
Слагаются стихи навзрыд.*

© Вечный Пастернак

Дождь за окном похож на человека
С тяжёлым подбородком Грега Пека.
И что-то было в нём, определённо,
От улыбающегося Делона.
Бежал по крышам в ритме степа
В небрежном стиле Джони Деппа.
Летел по лужам мне навстречу
С лукавым взглядом Камбербетча.
Поглаживал деревьев кроны
Рукою нервной Хидллстона.
Он в профиль - Тёрнер, а в анфас
Ну просто вылитый Рейф Файнс.

Но солнца луч, шагнув из-за балкона,
В момент свернул туманы Альбиона,
Засунул ловко в шкаф ветра Кентукки,
И ,не оставив места скуке,
Хихикая явил на свет
Дэвида Теннанта портрет!

И что там за погода - мне право, всё равно. Была б жива фантазия и вымыто окно:-)

© Дождливы Йослик

А вы знаете, что закат - это солнечное факсимиле?
И похож он на фламинго в апельсиновом желе:-)

Рельсы царапают даль.
Сиюминутность зачёркнута
Воздух - как спелый миндаль ,
И горчит какого-то чёрта.

В частоте заоконных мельканий
Затеряется чья-то судьба.
Яд дороги - цианистый калий,
Раз отравишься - и навсегда.

Пусть ушли твои поезда
На стучащих колёсах-лапах,
Ты приедешь опять на вокзал,
Чтоб вдохнуть этот горькой запах.
© Оранжевы Йослик

Не с дождей, не с пней лесных в опёнках
Осень начинает передел.
С боли, что стучит в висок скворчонком,
О которой Окуджава пел.

Хочется достать чернил и плакать.
Ошибался гений Пастернак -
Ни при чём распутица и слякоть,
В сентябре заплачется и так.

Небо задышало по Чейн-Стоксу,
Сень лесов вот-вот начнёт стриптиз.
Сан Сергеич, мастер парадоксов,
Уж расцвёл, покинув Парадиз.

Засупонились жрецы искусства,
Графоманов загорелся глаз.
Осень, как ты обостряешь чувства,
ШизофрЕнию, гастрит и общий стаз.
© Оранжевы Йослик


Dany Brilliant - LA NUIT EST A NOUS

И в собственной душе случаются потёмки,
Когда на ощупь всё, и сразу не поймёшь,
Куда ушли уютные котёнки,
Откуда взялся ощетинившийся ёж.

Всё зависит от точки отсчёта.
Скажут - пал, притянула земля...
Перешёл в состоянье полёта -
Глядя в небо подумаю я.

Москву дождём накрыло, никто не ожидал.
Разверзся где-то в хлябях таинственный портал.
Брела и натыкалась на урны и дома...
Скажи, прохожий, где я? Алушта, Кострома?
Молчали люди дружно, закутавшись в туман,
И исчезали в Лоднон. А может, в Магадан.
©Йослик в тумане