Последний лист Детей сражает, стариков Стихия – эпидемия. Так длится испокон веков: Наш век – не исключение... Одну девчушку побороть Намерилась стихия: Бульдожьей хваткой в её плоть Вцепилась пневмония. Врач не могла ничем помочь. Мать, бросив все заботы, Сидела грустная, а дочь В окне считала что-то: - Десятому конец настал,– Сгубила его осень... Вот и девятый лист упал,– Теперь их ровно восемь. Вчера же было шестьдесят. - Ты что считаешь, милая? - Смотрю, как листики летят – Безжизненные, хилые – С плюща по стенке, прямо вниз… И жизнь, как свечка, тает. Когда падёт последний лист, Тогда меня не станет. - Да что ты, дочка, Бог с тобой! Причём тут листопад? Поспи, необходим покой: Болезнь пойдёт на спад! Во сне шептали, словно лед, Бескровные уста: «Хочу увидеть я полёт Последнего листа...» Шёл сильный град, будто косой Срезал листву нещадно. Но чудо! Утром лист живой Глядел с плюща отрадно! - Смотри, родная, лист висит; Он сильный, и ты справишься! И доктор наша говорит, Что скоро ты поправишься. - Нет, врач меня не исцелит; Мне не прожить и дня. Когда вот этот лист слетит, Тогда умру и я... Но день прошёл, а желтизной Ей листик улыбается! Уснула девочка живой, Сказав: «Он издевается»… Стучал по крыше дождь всю ночь, И ветер ставни рвал. А утром – удивилась дочь: Вновь лист не пострадал?! Он стойко выдержал удар, Словно прилип к стене. «Наверно это Божий дар, Чтоб не погибнуть мне.»  Жизнь победила! Смерть ушла, Забрав унынья мрак. А вечером к ним врач зашла И улыбнулась: - Так, Опасность больше не грозит, Вы справились с бедой! У вас прекрасный аппетит, Окрепните с едой. Когда же докторша ушла Мать подошла к постели: - Я рассказать тебе должна, Как листья облетели: В тот вечер постучался к нам Художник – наш сосед. Тут волю я дала слезам: Поведала твой бред. Старик воскликнул вне себя: «Я смерть не допущу! Как можно доверять себя Проклятому плющу?!» Всю ночь он где-то пропадал, А после, занемог. Свой бодрый жизненный запал Художник не сберёг. Простыл он сильно. Чуть дышал, Когда пришёл домой. Убрал все краски, неспеша, И слёг, совсем больной. С утра носили ему пить,– Лежал он весь в поту. «Теперь малышка будет жить!» Кричал старик в бреду. Болел недолго: лишь два дня. Сегодня умер он. «Я всё же жизнь прожил не зря», Шептал, впадая в сон... Теперь же, милая, должна Сказать ещё одно, Когда болезнь уж не страшна: Взгляни сейчас в окно. Тот лист... Упасть не может он. Секрет скажу тебе: Ведь нарисован маслом он На каменной стене. Старик писал его в ту ночь, Когда под ветра свист С плюща, кружась, умчался прочь Последний жёлтый лист... Юрий Вилюгов Источники:  1,  2,  3,  4,  5