Поэт, который «не поэт»,
Иль не поэт, «поэт» который,
И кто чего апологет,
Кто педантичный буквоед,
Узнаем, впрочем, мы нескоро...
Потрешь медяшку-брошь... Пером
Изнанку явишь миру в строчках...
Везешь? Вези... А ты ль Пьеро?
Возможно ль обойтись платочком?
...
И зелена та медь от слез...
И вышел весь с пером-заточкой...
И тот вопрос: «а твой ли воз?»
Предстал решительною точкой.
Я стихи не пишу,
Я стихи проживаю...
Вместе с утренним часом, ночною звездой
Они ходят ко мне, как на чашечку чая,
По-соседски делясь стихотворной судьбой.
Я стихи не пишу,
Я стихи ощущаю,
Кожи каждою пОрой я ими дышу...
Когда миг настает, будто бы выдыхая,
По чьему-то веленью за ритмом спешу...
Я поэт? графоман?
Я простой обыватель.
Довелось, как и всем, постоять на краю,
А про стройность рядов, да, порой забываю,
Так и в жизни стою я в неровном строю...
Я стихи не пишу -
Я словам подчиняюсь.
Они рвутся из сердца, из самой души.
Там, на сердце смятенье,
А строка, будто рана...
Ты меня не суди...
Я стихи не пишу...
Удивительный день… не прошито ни строчки,
Перед носом закрылись торговые точки…
Но зато! стих родился: первый, третий, второй…
Я теперь – поэтесса! восхищаюсь собой!
И вдруг голос я слышу как гром средь небес:
«Ты иди-ка на кухню, приготовь-ка обед»
Я чуть-чуть помолчала, повернулась в ответ:
«Не завидуй таланту! Сам готовь! Я ПОЭТ!»