Снежно, вьюжно, бело и ... мокро.
Что же это с погодой делается? Не помню такого, чтобы накануне Нового Года (считай - весны) ложился снег. А он сыпет и сыпет мелкой сеточкой за окнами, напоминая московсий декабрь. И снова кричат из динамиков жековские дяденьки, взрывая тревогой сонную тишину: "Караул! Все на уборку снега!"
В такую погоду под размеренный стук капели с крыши хочется только смотреть на снег и слушать тихие песни:
"Снег идет, снег идет,
Будто падают не хлопья,
А в заплатанном салопе
Сходит наземь небосвод".

И вспоминается непрочитанная вчера статья о Пастернаке... с сожалением - все равно ведь не прочитаю. Сегодня суждено бегать.

И еще - как проснулась утром. Не первый раз, по будильнику в 6, а потом, добрав необходимую пару часиков в одиночестве, медленно выплывая из пространства сна. Вдруг за многие годы впервые в голове зазвучала мелодия, которую так любил бренчать на ф-но папа. Он так и говорил - пойду, побренчу. Играть он толком не умел, но слух имел совершенный. И вот начиналась эта загадочная джазовая мелодия, по-видимому сочиненная им самим. Странная, со сбивчивым ритмом, похожая на воронку. Когда-то он попросил меня подобрать аккорды, и иногда мы бренчали в 4 руки. Потом и он освоил эту нехитрую практику, мелодия приобрела окраску.

А сегодня я впервые сыграла ее на синтезаторе в достойном музыкальном обрамлении. И знаете, кажется, что папа улыбался откуда-то издали. И еще мне кажется, что эта мелодия может стать хитом. Она звучит именно так.

Может, когда-нибудь. ...
(Картина Гурама Доленджишвилли)