Пишет --LiR--

Недавно с одной из ПЧ у нас вышел разговор о декламации стихов. В частности о том, как читают свои стихи сами поэты. Что Бэлла Ахмадуллина, например, "завывает". А если вспомнить манеру чтения А. Вознесенского, Р.Рождественского.. Один подвывал и захлебывался, второй вообще заикался. Но я слушаю - и мне нравится. 

Я думаю, что поэты читают стихи так, как слышат. Сразу вспоминается фраза Б.Окуджавы: "Каждый пишет как он слышит, каждый слышит, как он дышит, как он дишит - так и пишет...". Они читают стихи так, как услышали их в своей голове, когда они попали туда с небес. 

Мне не нравится, как читают стихи профессиональные артисты-декламаторы. Я понимаю, что их их этому долго учили, но я слышу, что они читают не так! Я их не слышу.

Другая крайность - актеры. Чем талантливее актер, тем меньше остается от оригинала. Олег Даль читал стихи бесподобно. Но что бы он ни читал, - это был Олег Даль. Автор стиха буквально растворялся в гениальности актера. Тут уж нужно выбирать, что ты хочешь услышать: любимого артиста или любимые стихи.

Теперь о "завывании". Нараспев читали свои стихи многие поэты. Очевидно, это связано с песенностью стиха. 

Например, по утверждению знатока литературной Москвы 1920-х годов поэта и писателя А. Мариенгофа, в то время никто не мог сравниться с Сергеем Есениным по силе и яркости исполнения своих стихов. Проводились "поэтические дуэли" Есенин - Маяковский. Это были две ярчайших звезды и два разных полюса "серебряного века". Нужно ли описывать силу и харизматичность личности Маяковского? Однако побеждал Есенин. Он пел свои стихи, как песни. Он и называл их песнями. Не было и нет на Руси более песенного поэта, чем Есенин.

Все, замолкаю. Попробуем послушать его голос сквозь почти вековой шум времени.. Все записи 1921 года. Есенину 25 лет. 

~~~

Мир таинственный, мир мой древний,
Ты, как ветер, затих и присел.
Вот сдавили за шею деревню
Каменные руки шоссе.

Так испуганно в снежную выбель
Заметалась звенящая жуть…
Здравствуй ты, моя черная гибель,
Я навстречу к тебе выхожу!

Город, город, ты в схватке жестокой
Окрестил нас как падаль и мразь.
Стынет поле в тоске волоокой,
Телеграфными столбами давясь.

Жилист мускул у дьявольской выи
И легка ей чугунная гать.
Ну да что же! Ведь нам не впервые
И расшатываться и пропадать.

Пусть для сердца тягуче колко,
Это песня звериных прав!..
…Так охотники травят волка,
Зажимая в тиски облав.

Зверь припал… и из пасмурных недр
Кто-то спустит сейчас курки…
Вдруг прыжок… и двуногого недруга
Раздирают на части клыки.

О, привет тебе, зверь мой любимый!
Ты не даром даешься ножу!
Как и ты, я, отвсюду гонимый,
Средь железных врагов прохожу.

Как и ты, я всегда наготове,
И хоть слышу победный рожок,
Но отпробует вражеской крови
Мой последний, смертельный прыжок.

И пускай я на рыхлую выбель
Упаду и зароюсь в снегу…
Все же песню отмщенья за гибель
Пропоют мне на том берегу.

~~~

ИСПОВЕДЬ ХУЛИГАНА (отрывок)

Я нарочно иду нечёсаным,
С головой, как керосиновая лампа, на плечах.
Ваших душ безлиственную осень
Мне нравится в потёмках освещать.
Мне нравится, когда каменья брани
Летят в меня, как град рыгающей грозы,
Я только крепче жму тогда руками
Моих волос качнувшийся пузырь.

Так хорошо тогда мне вспоминать
Заросший пруд и хриплый звон ольхи,
Что где-то у меня живут отец и мать,
Которым наплевать на все мои стихи,
Которым дорог я, как поле и как плоть,
Как дождик, что весной взрыхляет зеленя.
Они бы вилами пришли вас заколоть
За каждый крик ваш, брошенный в меня.

~~~

Разбуди меня завтра рано,
О моя терпеливая мать!
Я пойду за дорожным курганом
Дорогого гостя встречать.

Я сегодня увидел в пуще
След широких колес на лугу.
Треплет ветер под облачной кущей
Золотую его дугу.

На рассвете он завтра промчится,
Шапку-месяц пригнув под кустом,
И игриво взмахнет кобылица
Над равниною красным хвостом.

Разбуди меня завтра рано,
Засвети в нашей горнице свет.
Говорят, что я скоро стану
Знаменитый русский поэт.

Воспою я тебя и гостя,
Нашу печь, петуха и кров…
И на песни мои прольется
Молоко твоих рыжих коров.

~~~

Я покинул родимый дом,
Голубую оставил Русь.
В три звезды березняк над прудом
Теплит матери старой грусть.

Золотою лягушкой луна
Распласталась на тихой воде.
Словно яблонный цвет, седина
У отца пролилась в бороде.

Я не скоро, не скоро вернусь!
Долго петь и звенеть пурге.
Стережет голубую Русь
Старый клен на одной ноге.

И я знаю, есть радость в нем
Тем, кто листьев целует дождь,
Оттого, что тот старый клен
Головой на меня похож.

Серия сообщений "Лучшее от ЛИРа":
Часть 1 - Стань ветром
Часть 2 - О связях
...
Часть 31 - Куннилингус, с чем его едят. Часть 2 - видео.
Часть 32 - Кожа, без которой я живу
Часть 33 - Голос Есенина
Часть 34 - Митяев, маленький концерт
Часть 35 - Здесь была Лили
Часть 36 - А. Вертинский: Мне не нужна женщина - мне нужна лишь тема!
Часть 37 - Йони и лингам массаж. Видео.
Часть 38 - Женское обрезание. Современная дикость.