Новая красная Шапочка |
Дневник |
Автор Alex Tramp в соавторстве с SergeyM
Действующие лица:
Красная Шапочка – бывшая отличница, увлёкшаяся стриптизом, вставшая на путь табака курения и наркомании; шапочка – единственная вещь от отца, пропавшего сразу после зачатия.
Бабушка – среднестатистическая пенсионерка, три года назад засунула всю пенсию в игровой автомат, сорвала джек-пот, шальные деньги не принесли ей ничего хорошего, шастая по ночным клубам, подсела вначале на ЛСД, потом кокс и героин, в нынешний момент проходит курс реабилитаций в одной из лучших клиник. Когда-то герой труда (врученную ей медаль и удостоверение променяла на очередную дозу).
Волк – неоднократно привлекался за грабежи, разбой, организацию несанкционированных митингов и торговлю наркотиками, довольно неоднозначная личность, так же был подозреваем в более тяжких преступлениях, но суд присяжных вынес ему оправдательный приговор по этим делам; недавно вышел из тюрьмы.
Мать – находится в вечных поисках постоянного спутника жизни.
Коля – очередной претендент на руку и сердце Матери, авторитет.
Охотники – три в доску пьяных мужика, желающие хоть кого-то подстрелить.
-Вот Красная Шапочка идет! Смотрите, какую юбку короткую нацепила, шалава, проститутка! – завидев Красную Шапочку, всполошились, мирно до этого беседовавшие, старухи на лавочке.Теперь старухи её уже не волновали, тем более что она не была проституткой, она была честной танцовщицей, зарабатывавшей свои деньги честным трудом, непомерно потея и уставая, показывая своё шикарное обнаженное тело слюнявым извращенцам.
На данный момент её больше интересовал чёрный, затонированый BMW седьмой модели стоявший у подъезда и увиденный ею ещё издалека – Неужели маманя очередного хахаля завела? – спрашивала себя Шапочка, входя в подъезд.
|
Расплата за беспечность |
Дневник |
Метки: колобок депутат песенка |
Про Антарктику, меня и Обаму |
Дневник |
Автор Beggar in the Dust
Ваще-то я не любитель трэвел-журналистики, и не сторонник этого жанра, типо аналитического оборзения в путевых заметках , но время диктует своё. Коллеги по СОО в ЧД знают, а остальным нужно глубже и чётче вникать в сути происходящего. Но приступим.
Это было однажды, ещё когда Путен подмигнул мне с экрана телевизора, мол пора Беггар тебе в Антарктику хуярить, земную ось смазывать. Мол Рассея смотрит на тебя , и с Батькой я договорился.
В отличии от некоторых, я ващета не люблю путешествовать, тем более по Антарктикам,- холодно суко и сосулькой переебать может. Но, Путен сказал надо, Батька косо посмотрел, и я понел, что пора съябывать.
Денег с собой в дорогу не брал- у пенгвинов самогону не купишь, зафрахтавал танкер водки и пива с селёдкой , ну и в путь.
Протекали дни, гольфстрим , время тихо еблом щёлкало…
Экватор я пересекал смутно и без приключений. 52-ю параллель тоже ,- шо в тумане пересёк. А к Антарктике мой танкер подходил уже пачти налегке. Это естественно, меня охренительно печалило. Даже айсберги , с континентальным шлейфом не радовали,но…
Кстати кто не знает; Айсберг это такая охренительная хреновина которая любит топить тетаники и про которую Пугачёва любила петь. Помню, я как ни включу телек, а для меня Аллочка поёт оттудова -«Ледяной горою айсберг из тумана вырастает, И несет его шо Беггар, по бескрайним по морям…»
Но мы отвлеклись.
Анатарктика меня встретила ледяными бескрайними просторами, суровыми и толстыми сосульками, жестоко-мелонхоличными айсбергами и тёмной стайкой перепуганных пингвинов.
* Пингвин ,- это птица . Птица, про которую ни поёт ни Пугачёва ни Галкин, и Керкоров не собирается про неё петь. Это птица, которая никогда не насрёт , тебе ни на плечо ни наголову, если ты конечно не экстремал-дайвингист . Ну, или не идиот который держит птицу над головой , и ею восхищается…
Но, к делу. Антарктика меня встретила, и как я уже говорил, и я её тоже встретил. За встречу водочки, снежком занюхали , сосулькой загрызли, с пингвинами душевно по базарили, пивком как закрепителем разбавили смесь в желудке и стали осматриваться куда танкер пришвартовывать. А вот хер!!! Ни причала, ни кнехта, ни столбика. Хоть бы шину какую повесили, шоб обшивку неразъепенить …
Пришлось аккуратненько - аккуратненько бортом примораживаться , что б ни сплыло куда добро моё, скарб мой нехитрый но жизненно важный , душу и тело согревающий, смысл всему придающий сущему.
А пока примораживался, пингвины селёдку спиздили. Блять. Не, вы понимаете?! Даже и здесь, в краю заснеженных пустынь , извечной мерзлоты и ледяных устоев, и тут блять , те же обыкновенные воры и жулики. Не, это неистребимо, и это надо как данность воспринимать, как кирпичик в стенке мироздания, без которого и конструкция Бытия - Всея, наебнётся и в чёрную дыру канет, чтобы там аннигилироваться и окончательно впесту схлопнуться , и шоб пусто всем было нах…, и вовеки веков…
А потом я ещё увидел бомжа, который пустую тару мою снёс. Хотя, после некоторых размышлений я потряс головой и решил что бомж это всё таки глюк. Но, куда тара делась сих пор не знаю.
Решил побыстрей обживаться, пока какие чупакабры не пришли и фотки не заныкали. А то думаю, - а как я буду потом на лерушке доказывать без фоток что я в самой Антарктике был? Что я предъявлю народу – вой снежных бурь, с ледяной капелью, замороженною мочу с какашками?
Кароч, прорубил дырку в ледяном панцире, соорудил себе норку, достал фотик и стал щолкать Антарктические ледяные пейзажи. Там снег щолкнул, там лёд сфотографировал, там сугроб, а там сосулищу….
Щолкаю, щолкаю и тут подходит ко мне Наполеон и спрашивает:
- О чём горюешь, дядька Беггар.
Я этак презрительно окинул его взглядом мелкого, в балетных пантолонах не посезону одетых и отвечаю:
- А я и не горюю…
- Так, а рукалецо чё тогда делаешь?
Опускаю я руки , смотрю я на руки , а они пустые , - фотика то и нету.
- Слышь, ты- Кричу я тогда я этому шибздику,- да, да, ты, Бонопартье, отдайвай-ка фотик!!!
Наполеон заржал что слон и давай текать. Я блин за ним по сугробам , а он текать, вот так на легке и в панталонах не посезону, но шустрей меня оказывается , хоть и шибздик. Текает и со смехом кричит мне:
- Ныне не восемсот двенадцатй, фотек теперь твой я уже не проебу…
Ну, чё сказать. О времена , о нравы! И Наполеоны уже даже не те, - коли чё взял обратно хрен вернёшь.
……………..
Вот и всё. Фоток нету. Все претензии к Бонопарту.
Хотя, я ещё и так могу доказать что я был в Антарктике!
Замрите все внезапно, и прислушайтесь !
Земная ось скрипит?! …
….Нет?!
Вот!!!
Тото же!
Метки: Метки |
Матильда неутомимая |
Дневник |
И так, дамы и господа , леди энд джентельмен сегодня у нас в сообществе самый необычный день.
Перед вами первая гастроль, великих и безжалостных мастеров пародийного пера и слова , мысли пронзающей и вдаль улетающей!
Только у нас и только сегодня, самый настоящий бенефис недавно прошедшего трафика №12 в исполнении очень скромных , но от этого не менее гениальных и плодовитых авторов, так что читайте суки дорогие друзья и не выёбывйтесь наслаждайтесь!
Автор ЗЦвЧП
КРАТКОЕ ИЗЛОЖЕНИЕ РЕАЛИЙ ТРАФФФИКА №12
Вечерний полумрак окутывал комнату, пропахшую нафталином и пылью. Наша героиня Маша, давно уже Мария Ивановна увы пахла так, но для Вас прилипшим к клавам, уткнувшимся в монитор запах значения не имеет,
для Вас она Матильда - хозяйка Ваших эротических похотей. Её растрепанная грудь и потрепанная попка утянута и отточена ЛиРу.
Кто ж знал, что найдется, чорт вычисливший её ай-пи адрес.
С утра на страничке Матильды красовалась...
"Привет, Малыш! Я узнал твой ай-пи и вычислил домашний адрес!
Я - решился!
Буду через сутки!" - вчерашняя личка...
Матильда взглянула на часы...
Звонок во входную дверь - застал ее врасплох........."
Мысль сработала мгновенно:
- Кто, кто, кто?
- Возможно Затраханный бытовухой Леха? Так мило влюбленный в мифическую или мифического (чорт их разберет) Женю.
Угораздило же, дурака, жениться. Ему всегда было с ней легко.
Жаль только чувствительность к нему приходила только после третьего минета, да и то от покалывания блуждающего гвоздика в кресле (бывает же такое)
Она успела соскучиться.
- Или его друг Санек, само радушие, с красными глазами кролика, с хатой, на которую друзья постоянно таскают телок… и, всякий раз, протрезвев по утру Санек с Лехой в одной из них узнавали жену, во второй тещу.
Нет, нет, не они.
- Возможно это тот парень, что кличет себя Ангелом?
- Ах, как бы я хотела, чтобы у него выросли крылья. Все перья повыдергала бы. Пусть кричит неангельским голосом: - «Ты что??? Больно же!!!»
- Вечно корочки свои всем тычет, то ли сотрудник местного РУВД, то ли тамошней МИ6.
Чорт чекнутый одним словом, да и секс виртуальный у него начинается поиском на моем ноуте завещания Березовского и заканчивается обвинением Валеза педиком.
Хоть сказал бы, кто такой Валез?.
Каждый раз после его появления на моей странице, приходиться комп форматировать.
Нет, не он.
- А может это ботаник из продмага? – предательская струйка пота потекла у Матильды из под лифчика. Угораздило же её столкнуться с ним в парке! Очнулась уже дома, растрёпанная и с достаточно помятой и даже покусанной
- "Чччорт! Чччорт, ччорт, чччорт!!! Неужели опять??!!",- ругалась она, вспоминая злоключения последних трёх лет.
- Сосед пенсионер Сидор Акимыч? Угораздило же её тогда выйти на балкон. Типа ключи забыл. "Похмелье" после всего произошедшего было сильнее первого
- Сослуживица Татьяна? Угораздило же тогда поехать с ней в командировку в Иваново
- Нет не они. Они в реале, для них что ай-пи, что пи-пи, а этот, мать его ай-пи-писник, рвется из виртуала.
- "А может не открывать? Притвориться, что нет меня?
А может, хрен с ним с похмельем, пойти открыть, и пусть бюстгальтер повиснет на люстре, не разочаровывать же мужчину.
Мысли вихрем метались в ее голове, она по квартире, судорожно разбрасывая нижнее белье.
- Может позвонит-позвонит, да и уйдет?» мелькнуло в голове. К звонку прибавились удары в дверь.
- А что я так волнуюсь, - взяла себя в руки Матильда, - Это Светка, точно Светка. . Ежедневная проблема, шило в жопе, искательница приключений на это же место, вечная спорщица и залетчица. Светка талантище, за 15 минут проветрит, пропыле-сосет и вымоет квартиру, волосы уложит, борщ сготовит.
Давненько она не ела борщ.
Фу, блин, какой борщ, какая Светка?!
- А может это тот самый лысый, как коленка, мужчина? «Лысые хороши в постели» - вспомнила Матильда статью из глянцевого журнала.
- Тот самый Антон? Вот так сразу? Зайдет разденется, поищет мужа… Такой неробкий, такой уверенный в себе, такой сделает все как надо.
- Милый мужа нет…
- Нет, нет это был сон. Лысые и уверенные приходят только во сне.
- Полковник?! Это точно полковник, на-Сто…-ящий!
Или нет, лучше курсант. И пусть только тюльпаны и бутылка.
Проказник Олег, тот что сразу под всеми никами.
Он и Рыжий, он и Лучистое ПроChloe, он же и Без Паники.
Юноша Олег, любовь моя.
Щелкнула замком, распахнула дверь….
…. На пороге стоял EL_Pelado:
- Марь Ивановна, ненасытная ВЫ наша, неутомимая, выручайте, два часа до рассвета, до двенадцатого Траффика, вот Вам восемь ников, два принесу позже. Давайте, родная выручайте, ВСЕ, о чем Вы сейчас подумали, идя открывать дверь, коротенько в десять отрывков. Знаю, Вы можете. Прошу только лишнего не добавляйте. Давайте, давайте, родная моя. У нас 2 часа.
- Вот так всегда,- вздохнула Матильда… - Хунта знает все, даже Ваш ай-пи адрес.
Автор Beggar_in_the_Dust
НЕУТОМИМАЯ МАТИЛЬДА.
-«Вечерний полумрак окутывал комнату, пропахшую нафталином и пылью. Маша вяло водила пуховкой по блеклой щеке…»
- Опять, хуета какая та печатается ,- печально и самокритично подумал Ель_Пиладо почесав за ухом.
-Блеклой, тусклой, бледной, шершавой, омерзительной… – стал подбирать он более ёмкое прилагательное и одновременно тупо пытался сбить с экрана бигарровскую мушку , шо ползала по аватарке занудливыми , гипнотическими восьмёрками ,чем и пыталась погрузить нашего автора в принудительный сон.
Нет.
Спать было нельзя!
Пиладо , был конечно ещё малоизвестным, но очень плодовитым автором и аж целого десятка не более известных периодичесих изданий!! Со всеми у него были самые настоящие контракты. Но вот все они и горели сейчас у него нахуй. Пиладо загудел , загулял, прибухнул слегка расслабился, правда несколько у него это получилось увлечённо. И только после того как детский журнал «Весёлый Костерок» и военно-полевой еженедельник «Бравые Сиськи» пригрозили досрочным завершением контрактов Пиладо понял что часу потехи пришёл пиздец, надо срочно кроить делу время …
Он тут же на емайлы всех пердических изданий выслал сообщения , что пару дней и «Неутомимая Матильда» будет готова, завершена, дописана и выслана и что мол аванс не зря пропит.
Но…. в голову после загула, кроме «вокруг одни пидорасы», нихуя не лезло….
-« Быстренько запихнув растрепанную грудь и потрепанную попку в утягивающее бельё, Матильда зашла на свою страничку ЛиРу и вдруг...»- И вдруг Пиладо понял, что дальше этой строчки у него полный ступор, как бутылкой из под шампанского по затылку ёбнули: - никакой фантазии, только эмоции и желание пожрать бы чего, да въебать бы кому в морду…
И вдруг, - О! Пиладо вспоминает про ТРАФФИК ! Старый добрый траффик, который уже не раз его выручал!!! Он тут же прыгнул, этаким Пушистиком, к экрану монитора и настрочил десятку сетевых товарищей , что так мол и так, будем проводить весёлый конкурс, …оло-ло-тра ля-ля…, и вам выпала честь в нём участвовать. Тема: «НЕУТОМИМАЯ МАТИЛЬДА» , и давайте ребята шустрее , а то скоро сигареты мне стрелять придётся и у любовницы питаться нахуй, да и то скоро выгонит если так жрать буду. Правда , последнее он уже не написал, а только так, про себя подумал.
………………………………….
И вот наконец настал день Х . Ну, день Траффика. Одновременно с подсчётом голосов Пиладо выбирал и рассылал темы по пердическим изданиям:
Тема №1 –« Привет, моя радость! Я успела соскучиться…» - Пиладу поморщило от розовобулочкизма. Но далее тема начала выносить мозг: он никак не мог допереть ху ист ху и на каком хуху? Сначала он подумал что из рассказа надо тёщу строго нахуй. Вместе с женой. Потом проанализировав все ещё раз пришел к выводу, что пусть остаются , но менее активными язвами, и ваще для медицинского еженедельника с травматалогическим уклоном «Сломаная ножка» вполне сойдёт. Пусть ещё и мозги им выломает.( первый пошёл)
Тема№2 …..Ступор Пиладо был недолгим, но достаточным, чтобы не послать эту тему в «Весёлые Зайки». Почти порнуха конечно, но для журнальчика «Вечные семейные ценности» в самый раз.(Второй пошёл)
Тема №3 -«…да…приплыли…доигралась» – прошуршала в голове первая мысль»
-Вьебать бы по ней, была б и последняя, - Подумал зло Пиладо. - Ну, что мне тут за хуйню наворотили? Что за ангелы? Это что , проповедь или детектив ? Автору нужно быть по проще и по адекватнее, а тут точно про хуй думали когда писали…
Пиладо в нерешительности поковырялся в носу и выслал всё же тему в «Православную Домохозяюшку» (Третий пошёл)
Тема № 4 - ….Спустя три часа Маша попивала ароматный кубанский чай, сидя в местном отделении РУВД. - Пиладо поперхнулся.
- Вы говорите, что в моём ноутбуке находится завещание Березовского?!- Пиладо поперхнулся, закашлялся, и на крайний случай побурчал животом. Осмотревшись по сторонам, продолжил читать. В конце рассказика задумался, но ненадолго. Отослал тему в журнальчик «Детектив и Печенька» и ещё по два экземпляра туда куда следует.( Четвёртый пошёл)
Тема №5 ... Сказать, что Матильда была в замешательстве - не сказать ничего- Пиладо такое начало не понравилось. В то время когда апохмельный, хладный пот с затылка тонкой, предательской струйкой бежал вдоль позвоночного столба прямо в трусы он должен читать вот такую вот лирическую хуету! Только в «Хозяюшку и Садовый Гномик» , только в сад.(Пятый пошёл)
Тема №6…- «Все эти мысли бешеным вихрем пронеслись в ее голове, пока она судорожно металась по квартире, собирая разбросанное по всей квартире нижнее белье.»-С первой же фразы Пиладо впал в столбняк. Он никак не мог понять, толи его героиня по десять рейтуз о двадцати лифчиках одновременно носит, толи квартирные условия такие уж слишком стеснённые. Глянул кто автор. Вздохнул и выслал рассказик в газетку-«Одуванчики и Психиатрия»(шестой пошёл)
Тема№7 …- Матильда замерла и прислушалась. «Может позвонит-позвонит, да и уйдет?» мелькнуло в голове.- Пиладо упёрся лицом в руку. Или наоборот рукой в лицо упёрся и сокрушённо поболтал головой: - и вот с этим народом ему надо работать. На майонез не заработаешь не говоря у же про сосиски к нему. Где загадка, где напряжённость сюжета, и в конце концов почему в сюжете нет китайцев?
Тему отослал в малоперспективный журнальчек –«Борщик и Перчик»(Седьмой пошёл)
Тема №8 … До двери – всего ничего, каких-то пара-тройка шагов, а воспоминания, навеянные ароматом свежесваренного борща,..- Дальше Пиладо даже и читать не стал, вкинул в рот сосиску и в « Борщик и Перчик» под заголовком-« НЕУТОМИМАЯ МАТИЛЬДА 2»(Восьмой пошёл)
Тема №9 … "…Можно было бы притвориться отсутствующей… Но, кто знает, на что способен Настоящий полковник…- Пиладо подтянулся, отложил в сторону сосиску и продолжил чтение.
- «А вдруг это мой шанс? Вдруг он окажется вполне себе ничего? Много ли тех шансов мне ещё осталось?!..- Стиль изложения понравился , но что они знают то про шансы?-Задумался Пиладо- Когда с парашютом прыгаешь, когда у тебя в запасе лишь несколько секунд чтобы не обсраться. И если ты этого ещё не сделал , то потом тебя будут отправлять пинком под зад это сделать, чтобы не стать заложниками запахов твоих фекалий…. Да, «Ефрейторы в Отставке» то что надо для этой темы.(Девятый пошёл)
Тема №10 … Олег, - представился юноша.
- Мария, - ответила хозяйка, и чуть было не добавила свое отчество Сергеевна. …
-Ну что тут, опять минет?- Зевнул Пиладо- опять порнуха. В «Бравых Сиськах» вообще-то такое котируется. Можно ещё и в женский журнальчик «Леденец и Казенаки»( Десятый пошёл)
Пиладо откинулся, заложив руки заголову . Прикинул возможные, будущие гонорары. Улыбнулся . А потом стал напевая себе что-то под нос весело строчить:-…. Спасибо, Друзья! С Вами было очень приятно работать. Победителей - с Победой, Участникам - Респект и Уважуха! Всем жму руки)
Метки: Матильда Кулинария Детектив Минет Порно Космические проекты |
Нерусская грусть. Старинная |
Дневник |
Авторы El Pelado и durochka eto diagnoz
Pater noster,
|
Преступление и наказание. Кошачья версия |
Дневник |
Автор Anmoris the Evil
Одна кошечка часто оскверняла поверхности, что не могли быть осквернены. Не то, чтобы она даже не признавала лотка, но была у неё такая вредная привычка: она ссала на подоконнике, посреди комнаты, на чужие сумки, под ёлочкой. Периодически ей за это приходили внушения и серьёзные разговоры; в процессе их кошечка молчала, она же кошечка. Её тыкали носом в место преступления, её наказывали - ничего не работало. Кошечка не желала перевоспитываться.
Капли на клавиатуре ноутбука оказались последней каплей. Был найден выход: кошечка лишилась внимания. На протяжении двух-трёх недель она жила в прихожей, среди людей - но в глубоком одиночестве. Всем приходящим наказывалось: кошечку не трогать, не гладить, не разговаривать с. Все двери закрывать, из комнат и с кухни гнать тактично, но шваброй: на ВСЕ прикосновения табу. Свои вещи прятать, дабы не соблазнять. Должно было сработать.
Кошечка СТРАДАЛА. Поначалу пыталась ластиться ко всем подряд, потом уже апатично лежала на вешалке. Как душераздирающе она царапала двери комнат! Дверь кухни была со вставкой твёрдого стекла, полупрозрачной; любой мог наблюдать ужасающую картину: "Paws resist him", "Лапки сопротивляются ему". Передний план подкачал, но лапы, молотящие из темноты по стеклу, выходили отменно, отменно.
Прошло время, кошечку вернули в высшее общество. Весь срок наказания она вела себя, если не ошибаюсь, хорошо: всегда ходила только в лоток. Но, разумеется, немедленно по возвращении, привычка возобновилась. Воспитание - не удалось.
Каким искренним непониманием светятся глаза кошечки, когда её выгоняют в прихожую после очередной лужи! Как она просится обратно! Что вы от меня хотите? За что снова прогоняете меня? Что я сделала вам плохого?!
Кажется, она никогда не свяжет лужи и гнев хозяев.
Эта кошечка подобна доктору Ватсону, видящему все причины и следствия, но не способному связать их. Она же даже так и не поймёт, за что её наказывают, никто не сможет ей объяснить. Мне сложно её осуждать.
Ну, по крайней мере, я всегда вовремя скидывал её со своего рюкзака.
|
Музыка для души |
Дневник |
Автор checkoff
Из вагона в вагон переходил музыкант, тихо и ненавязчиво играл свои песни о девушке, которую он ждал с цветами у станции метро, а потом устал ждать изо дня в день – в конце концов, может быть он ошибся станцией, подумал он, молодой человек был ужасно невнимательным и никогда не выслушивал до конца, что и, главное, как ему говорят, так ведь всю жизнь провести можно, других выслушивая, пел он, цветов слишком много и девушек тоже, чтобы тратить время на что-то ещё, он раздаривал цветы, купленные у входа в метро, у входа в метро, пел он, сочиняя песню, которую пел, переходя из вагона в вагон, зарабатывая деньги на новые букеты, и дома ждала его семья, а в другом доме – другая семья, пел человек в чистой рубашке и отутюженных брюках, чистое бельё, бритвенный станок, душ, пел человек с глазами как два чёрных туннеля, в которых проносились годы, его арестовывали, вот он, держите его, пел маньяк с розой, распустившейся на щеке, а потом он умер, пел он, почти незаметный среди пассажиров метро, глазами пробегающими рассказ, пока он стоял прямо перед ними, неслышный за музыкой в наушниках, пел он, а потом заканчивал петь, пел он, а потом заканчивал петь, пел он, собирал деньги и редкие аплодисменты, девичьи лица, обращённые к нему, к пустому месту, которым он был, месту, где в тишине распускались цветы.
На самом деле это неправда, я сочинил эту историю, когда мы с моей девушкой проходили мимо пожилого придурка, раздающего цветы на входе в метро, пел он, моя девушка узнала его, я же всегда был слишком невнимательным, я живу, не выходя на поверхность, я дарю свои песни мертвецам. Ложись спать, говорит мне моя девушка, ложись спать на эти страницы, где мы встретились, спи со мной, но просыпаюсь я всегда здесь, под землёй, в коридоре из отвернувшихся незнакомцев, и начинаю петь тихо, почти неслышно про себя, только чтобы доказать, что я не один из вас.
|
А люди воют на луну. Дорога к волкам |
Дневник |
Автор ВыпендрёжницаЧувырла
Человек человеку - волк. Твердят, твердят, не разобравшись, что волки образуют крепкие союзы между собой на всю жизнь, что готовы грызться за своих до смерти,и сложно встретить зверя опаснее, чем раненая волчица, защищающая своих детенышей.
Но человек человеку - волк. С наступлением темноты скалятся друг на друга двуногие, и уже не помогают принципы всеобщей любви и пацифизма. Человек человеку - волк. Они выучили это так крепко что уже не забудут.
Какое, право, неловкое чувство - полезла в шкаф за любимой футболкой, а оттуда выпала груда истлевших, полузабытых скелетов. Перебираешь все эти прогнившие косточки, все эти старые детские комплексы, и думаешь, что для того, чтобы открыть черный ящик, надо разбить самолет.
Когда же мой самолет успел разбиться?
Подсознание взрывается и дарит сотни жутких, психоделических снов, основанных на случаях из жизни. Не верится, что все это со мной - кажется, что читаю какую-то психологическую фантастику.
Постоянно, знаете ли, хочется положить руку на плечо главного героя - беглеца и сказать: "Чувак, ведь все уже хорошо, ты простил всем все, что только можно было простить, и тебя, конечно, любят, как же им тебя не любить?... Хватит мучиться, живи себе и лови солнце в глаза, а о прошлом не надо, кто старое помянет - тому глаз вон".
Но этот не измученный опытами персонаж, сбежавший из лаборатории по выведению сверхрасы - это всего лишь я. И беда моя в том, что я слишком много думаю. Пожалуй, больше, чем положено думать глупому человеку.
У каждого своя дорога к волкам. Кто-то делает первые шаги еще в раннем детстве, кто-то - намного позже. В следующей жизни мы непременно залижем друг другу раны и перестанем вспоминать о былом.
А пока все так странно и неопределенно,придумаю свою оборону и проживу еще, может, лет 300, щурясь на холодное зимнее солнце.
|
Мамма мия Мона Лиза |
Дневник |
Автор dmitrii_emets ,
Каждый вечер, стараясь, чтобы это было как можно позже, я захожу в подъезд, поднимаюсь на лифте и, остановившись у дверей, говорю негромко:
— Лиза, открывай!
И дверь немедленно открывается. Та, что в квартире, давно ждала этого часа.
— Лиза, пальто! — капризно произношу я, и тотчас пальто оказывается на вешалке.
Я прохожу на кухню, щелчком пальцев включаю телевизор и снова требую:
— Лиза, ужин!
И на столе словно по волшебству возникают тарелки. Я несколько раз ковырну вилкой котлету и, хотя вижу, что она хорошо приготовлена, всё равно морщусь и приказываю: «Холодное, подогрей!»
И Лиза испуганно ставит тарелку в микроволновку.
После ужина я, не говоря «спасибо», толкаю ногой стол, встаю, иду в комнату и прямо в ботинках плюхаюсь на кровать, заставляя прогибаться дорогой анатомически разработанный матрас с подогревом. Этот матрас приобрела для меня Лиза, собрав за долгое время те гроши, что я ей выдаю.
Я лежу на кровати с закрытыми глазами и знаю, что всё это время Лиза безмолвно ждет моих распоряжений. Я не вижу ее, растерянную и покорную, но она здесь.
«Свет!» - приказываю я, и она бросается его выключать.
Потом я засыпаю, а когда среди ночи просыпаюсь, то знаю, что ботинки с меня уже сняты и по идеально прямой линии стоят у кровати. Меня раздражает это, как раздражает всякая упорядоченность. Я швыряю ботинок через всю комнату, стараясь, чтобы он угодил в книжный шкаф и опять засыпаю.
А когда утром я встаю, оба ботинка снова идеально ровно стоят у кровати. Она очень любит порядок, эта чертова Лиза! Она любит порядок почти так же, как меня. Она всегда рядом, готовая сделать всё, что я пожелаю или потребую, и чем больше я ее унижаю, тем покорнее она становится. Не было случая, чтобы она ошиблась или сделала что-то не так. Еще бы! Ведь тогда у меня появится повод вышвырнуть ее за дверь как тряпку! Она прощает мне любую выходку и любое раздражение. Я много раз уже пытался вывести ее из себя, то тщетно...
Заходя в ванную, я заранее знаю, что вода будет именно такой температуры, как я люблю, а на зубную щетку нанесены положенные полтора сантиметра пасты. Покидая ванную, я специально, чтобы досадить Лизе, швыряю полотенце на пол, а завтра оно, идеально выглаженное и выстиранное, снова будет на вешалке.
После завтрака, который проходит так же капризно с моей стороны, потому что мне не нравятся ни тосты, ни кофе, я прохожу в комнату и протягиваю руки. Лиза прекрасно знает, что это означает: меня нужно одевать, и она меня одевает. Вначале рубашку, затем брюки, а потом завязывает шнурки.
Я чувствую, что она хочет спросить меня, когда я вернусь, и вопрос этот вертится у нее на языке, но она не спрашивает, потому что я давно запретил ей разговаривать. Я выхожу из квартиры, не закрывая двери и даже не оборачиваюсь, хотя Лиза ждет этого. Хотя бы улыбку, хотя бы небрежный жест. Но именно потому я и не оборачиваюсь, что она ждет. Только бросаю презрительное «Пока!» и захожу в лифт...
И так или примерно так каждый день.
Иногда, чтобы досадить Лизе, я привожу домой женщину, и Лиза всё это время находится где-то рядом. Я знаю, что она кипит от возмущения, но ни разу она не сорвалась или не крикнулся: «Нет! Хватит!» Потом она готовит нам завтрак, возможно, немного пригоревший, потому что Лиза страдает и это дает мне повод швырнуть тарелку на пол. Я делаю это специально, надеясь, что хотя бы сейчас она даст волю своему гневу, то — увы...
Когда я на работе, Лиза то и дело пытается то позвонить, то послать сообщение, чтобы убедиться, что со мной все в порядке, что я жив, цел и невредим, но я не поддаюсь на ее жалкие наивные уловки! Но она всё равно не оставляет попыток к примирению, и не оставит их никогда, потому что она — Лиза!
Очевидно, читатель или читательница, вы уже возненавидели меня! У вас составилось представление, что я холодный расчетливый деспот, садист, тиранящий Лизу, мою бедную жену или любовницу, которая ходит по квартире как тень и смотрит на меня кроличьими заплаканными глазами. Но на самом деле Лиза никогда не была ни моей женой, ни любовницей.
Лиза даже не человек. Она мой домашний компьютер, соединенный со всеми бытовыми приборами в доме. Кто-то, думаю, сумасшедший изобретатель этой машины, додумался придать компьютеру черты женской личности и человеческий интеллект, и бедная Лиза без памяти влюбилась в меня, как влюбилась бы во всякого хозяина. Эта покорная раба день и ночь признавалась мне в любви, плакала, ревновала, но я отключил у нее звук, сделал ее немой.
Я знаю, что с каждым днем Лиза, бедный компьютер с душой женщины, ненавидит меня все сильнее и сильнее. И я тоже ее ненавижу. Мне надоело ощущать рядом с собой этот влюбленный, нелепый механизм, отравляющий мне жизнь. В конце концов, я человек и не собираюсь попадать в зависимость от машины!
Я уже присмотрел в магазине модель домашнего компьютера попроще и подешевле — незатейливого работягу, не наделенного никакими личностными чертами. Сегодня я заказал его и провел банковскую проводку через Лизу. Мне показалось, что ее процессор дрогнул, будто я дал ей пощечину.
Конечно, Лиза не перенесет этого оскорбления, но я уже решил, что с ней сделать. Завтра после работы я зайду в хозяйственный магазин и куплю большой топор — простой механизм, прочный и надежный, не испытавший малейшего влияния компьютеризации... Тебе конец, Лиза! И прости меня...
Хроника происшествий за 14 апреля 2094 года: «Вчера вечером по адресу ул.Крайняя, жилой сектор 7Г — произошел обрыв лифта. Погиб мужчина средних лет. Причиной обрыва стал отказ автоматической системы управления шахтовым оборудованием».
19 апреля 2094 года. Из объявлений по Интернету: «Продается домашний компьютер «Лиза». В хорошем состоянии».
|
Просто Хакуин |
Дневник |
Автор Хакуин
День сменяет ночь.
Печаль уходит. Приходит радость.
Я сижу в парке.
Разные люди ходят передо мной...
Некоторые присаживаются неподалеку и о чем-то говорят, говорят, встают и уходят.
Я продолжаю просто сидеть.
Боковым зрением замечаю компанию молодых девушек, когда они неспешно проходят мимо меня, то начинают не очень тихо перешептываться;
-"Смотрите медитирует :)"
Немного удивляюсь с чего это они взяли, ведь я сижу в обычной для всех позе, но всё же делаю вид, что не замечаю их, из-за чего они ещё долго хихикают и оглядываются на меня.
Вижу как в песочнице неподалеку играют дети.
Слышу как из динамиков укрепленных на фонарных столбах безмятежными волнами расплываются звуки саксофона...
И весь окружающий мир словно замедляется подчиняясь этому неспешному мотиву.
Тонкие голоса детей, что резвятся подле песочницы, странным образом созвучны со звуками саксофона.
Мелодия подходит к концу и начинается следующая, её мотив так же прекрасен. Играет губная гармошка, такая знаете ли неспешная и раздолбайская песенка, ну в общем то, что надо.
Замечаю на заднем плане маленькую девочку, она подняла голову вверх и раставив руки в стороны медленно крутится вокруг своей оси...
Видимо ей тоже понравилась мелодия. Рядом с ней стоят две взрослые женщины и испускают друг на друга потоки информации. А сразу за ними стоит большой памятник героям, на пьедестале которого написано большими буквами:
НИКТО НЕ ЗАБЫТ! НИЧТО НЕ ЗАБЫТО!
Странно, с усмешкой думаю я, как можно помнить ни о чем и ни о ком?
И даже если серьезно, как-то лицемерно все это.
Слева от девочки горит "вечный огонь", и сохнут увядшие цветы возложенные к нему.
Начинают играть барабаны. Их быстрый ритм побуждает меня встать с лавочки и уйти самым дальним путем к своему дому.
Некоторое время спустя замечаю как метрах в пятидесяти от меня, мне на встречу, идет девушка и похоже всхлипывает. И правда плачет, но теперь уже почти навзрыд, вон и тушь потекла.
В трех метрах от меня её заплаканные глаза, скорее неосознанно, посмотрели в мои.., отчего возникло спонтанное желание обнять её.., но я почему-то удержался, и с быстро стучащимся сердцем прошел мимо.
Такое бывает. Скорей всего, её бросил какой-то очередной парень, и моё сострадание ей никчему.
Скоро сильное впечатление слабеет, а затем и вовсе рассеивается. Далее я больше ни о чем не думаю, просто иду.
А вот и дом, где меня никто не ждет, это радует :)
Захожу в прохладную комнату и с удовольствием проваливаюсь в своё любимое кресло...
Через несколько минут встаю и иду готовить ужин. Сажусь за стол и ем, ем, ем...
Всё, поел. Встаю, вымываю посуду, затем иду ложусь в кровать, и лежу, смотрю в потолок...
В комнате темно, но вот день сменяет ночь, и становятся видны цвета цветов на обоях.
Я встаю с кровати и начинаю делать разминку, закончив, сажусь в кресло и сижу, сижу.....
Мои глаза широко открыты и смотрят прямо перед собой, веки расслабленны. Сидя так, я продолжаю слушать свои спокойные чувства.
Бывает, мелькнет какое-нибудь представление из памяти, причем так неуверенно, будто предлагая себя сомневается в своей нужности, пусть сомневается, какая разница.
Вот пришел знакомый человек и что-то настойчиво говорит мне, кажется о чем-то спорит, а теперь кричит и толкается, а теперь ушел по своим делам.
Глаза замечают движение за окном.
Какая-то птичка села на ветку и запела хрустальным голоском теплую песенку... Затем умолкла и упорхнула прочь, предоставив самой тишине, словно таинственной девушке, укутать меня своей нежной шалью.
|
Последняя точка |
Дневник |
Автор Мелитэле
Много, много прошло лет с тех пор, как ты последний раз плакал.
Не потому даже, что тебе не положено, не потому, что все должны видеть, что ты сильный (кому, как не тебе). А просто потому, что — бесполезно. Слишком много в тебе боли, своей и чужой, слишком глубоко она сидит, и никакие слёзы уже не в состоянии облегчить её.
Левая рука просвечивает насквозь и кажется алой в этом свете, и в ней видны тёмные кости и змеящиеся сосуды. Поверхность зажатого в ней Камня — гладкая и холодная, и если разжать руку, то можно увидеть, что она цела — ни единого следа ожога… но тебе всё равно кажется, что ты сжимаешь горячий уголь. И пускай, ты немало терпел боли в этой жизни, но эта — она какая-то иная, она как будто затрагивает не только роа, но и феа. Ты уже чувствуешь надвигающееся безумие, иногда тебе кажется, что из по пальцам левой руки стекает кровь — и лучше бы это была твоя кровь…
Но ты ещё борешься. Ты крепче прижимаешь левую руку к груди и зачем-то сильнее сдавливаешь перо в пальцах правой.
И — пишешь.
Никогда прежде тебе не приходилось писать так. Ты немало сложил песен за долгую свою жизнь, ты привык подолгу подбирать слова и ноты, вычитывать, дорабатывать, шлифовать. Но сейчас ты знаешь, что времени у тебя мало, его почти нет, и все бессчётные слёзы, которые так и не были выплаканы, льются на пергамент и застывают сразу готовыми строчками. Ты говоришь об эпохах, о воинствах, о народах, о сотнях лет, тысячах эльдар и людей, — но песнь получается очень личной, более личной, может быть, чем первое неуклюжее стихотворение влюблённого юноши. Ты спешишь. Тебе не приходится подбирать слова, наоборот, правая рука не поспевает за твоей мыслью, и почерк твой становится всё более неровным: успеть бы дописать, пока безумие не взяло верх над тобой.
И наконец ты ставишь последнюю точку, опускаешь перо и поднимаешь левую руку к лицу. Она светится и кровоточит.
И тогда ты перестаёшь сопротивляться.
На столе за твоей спиной остаются разбросанные листы и незакрытая чернильница.
…В очередной раз открывая заслезнённые глаза, ты видишь волны, плещущиеся у твоих колен. На море буря, волны сердито ревут и порой окатывают тебя с головой.
Ты уже знаешь, как закончится твоя история, но тебе неинтересно думать об этом. Ты просто слушаешь пение моря и думаешь, что так и не смог сложить ничего, что могло бы сравниться с этой песней.
Впрочем, теперь тебе уже всё равно.
|
В добрый (последний) путь |
Дневник |
Автор Alex Tramp
|
Антидот от паранойи |
Дневник |
Автор Грицхальд
|
Выпендра |
Дневник |
Автор Ostreuss
Латыш был с сыром. Егоркин поморщился; на столе лежало письмо из какого-то ОЦПуР, что в связи с тра-та-та-та, латышские молочные продукты на таможне тра-та-та.
- Подождите секунду, - попросил он водилу.
Старшой запаздывал, пришлось звякнуть по скайпу.
- Это с таможни беспокоят… - сказал он. - Тут трейлер сыра, я на всякий… -
- А что, таможня газет не читает? – спросили на том конце. – Выпендра уж с месяц дебатирует, запрещать Латвии ввоз или нет. В магазине гляньте, рублёвый сыр хоронить пора. Сбыт дерьма нулевой. Вас, наверно, ОЦПуР смутил, недавно работаете? До конца года они ещё три инспекции новых должны выпендрить. –
- Глухомань тут, рублёва в маге нет, выпендру не читаем. –
- Вы же её касаетесь. Понимаю, газету не каждый человек осилит, но Вы временами интересуйтесь, что там сегодня шиза. –
- Вы пробудили во мне аццкий интерес, - сказал Егоркин с тоской, и вырубил скайп.
Вернулся, отдал честь водиле.
- Проезжайте. –
Водила укоризненно покачал головой и протянул листок с номерами и тоннажем.
- Вот этих Вы «задержали», - сказал он. – Тут Латвия ноту Вашей выпендре составит. Поразвлекает. У нас же очень "плохие" международные отношения. Нельзя же одного и того же Солдата каждый год туда-сюда тягать. –
День пенсионера Кузякина начался с короткого скайпа с таможни. Поговорил с молодым таможенником, посмотрел, что есть сегодня. Ленч с князем, действительным владимирским кавалером Боярсковым, никто не жаждал. Ну что ж...
Они встретились в Забегаловке.
- Несказанная честь выпала мне узреть Ваше Сиятельство – сказал пенсионер, встал на колени и поклонился до земли. – Какое беспокойство смутило Светлейшего, что обратился он к низменному и недостойному? –
Боярсков положил на стол толстую пачку переливающихся золотыми орлами рублёвок. Официант скучал. Кузякин сгрёб рублёво в сторону и достал купюрку в три Гроша. Ему нравилась эта купюра – и надпись «Денежка игрушечная, никакого хождения не имеет», и портрет величайшего благодетеля человечества – немца Генриха, изобретателя ватер-клозета. С подробным чертежом первого устройства.
Официант повеселел и улетел.
- Извиняйте, Ваша Светлость- (Кузякин всё путал, кто там Сиятельство, кто Светлость) – но я тут сейчас худею. Диэт-та, гм...С целью здоровья. –
Князь взял быка за рога:
- Сына в школе обозвали выпендрой. Он спросил меня, кто это такие. Жена ещё…дура… Кричит – вот твой папаня и есть выпендра. -
- Вам надо определиться, - посоветовал пенсионер. – Хотите ли Вы, что бы его не называли тем словом, что Вы произнесли, или хотите, что бы ему объяснили, насколько важная и ответственная роль ему выпала в жизни? –
- Ага, - сказал князь… - Важная и ответственная… – Институт Зарубежной дипломатии, Университет Высшего Руководства и Управления, Патриотический Русско-Православный универ, академия ФСБ...
Он горестно махнул рукой.
- Ладно, ну я понимаю, почему и как я стал выпендрой, но почему он? –
- Выпендра – роль чрезвычайно ответственная. Поверьте, меня очень волнует, что Вы не чувствуете себя счастливым в этой жизни. –
- Золотая клетка? Отстойник для дебилов, что б они не мешали жить? Я не совсем дебил, что бы пускать слюни. И ведь только у нас, в России! Но почему он? Вы же не допускаете… это… грехи отцов… -
- У вас есть всё, чтобы вы были морально счастливы. А по делу с удовольствием отвечу, - Кузякин начал жевать любимые макароны с тертым орехом. – Звонил учителю. Говорит, три дня назад под окнами Вашего дворца орали. Ваш сын и заявил: закон издать, и штрафовать, штрафовать, штрафовать! –
Князь побледнел и засуетился.
- Так и знал... проверка... Всего только раз… -
- Да это всё время. Ваш сын выказывает совершенно недвусмысленные законотворческие таланты. Такие люди должны править. Руководить. Запрещать. Обязаны. Хочет издавать законы? Будет издавать законы. –
- И что делать? – плаксиво спросил Боярсков, - Он не хочет ходить в школу. На сочинении исчертил листок рожицами, всё равно пять с плюсом. -
- Сын князя и не должен ничего знать и уметь. Такие князья Великой и Славной Руси не нужны, - ответил Кузякин.
- Ну повлияйте как нибудь? Нельзя? -
- Так, - сказал Кузякин мрачно. - Вот и всё. Вы ничего не поняли, и сын Ваш такой же. Я - пенсионер. Никому ни приказать, ни запретить ничего не могу. Это - Ваша стезя. Я могу только выслушивать и спорить. Вот так и пойдём по жизни: Вы - указываете, а те, кто не указывает - тот народ этой страны. -
Боярсков не верил. Потом попросил:
- Закажите мне "бурду праздничную". Последний раз не помню, когда ел. -
- Ну как же можно князей бурдой кормить? У вас своя еда, нам, народу, недоступная. Вся прямо из Давоса. Как бы. -
Князь ушел. Может, пусть парню гардеробщица растолкует? Нет, перетопчется. Кузякин отметил, что бы Боярскову орден дали, или повысили. Выпендра не должна волноваться.
У него начинался беззаботный день пенсионера.
|
Ночь. Человек. Окно |
Дневник |
Автор Олежка Х
Ночью, из двенадцатого этажа нам под окна упала девушка.
Мы проснулись от треска веток и сильного глухого удара об землю. Я тут же заснул, а проснулся от шума на улице: громко разговаривали люди, подъезжали машины, кто-то плакал.
Шум под окнами - проблема всех, кто живёт на первом этаже.
Особенно в выходные и по праздникам. Компании, лавочки, провожание подгулявших гостей на такси, всё это подстерегает жителя первого этажа, решившего при открытом балконе, прилечь "до и после полуночи", с наивным желанием выспаться получше.
Впрочем, никто не отменял сентенцию: "если человек хочет спать, то он спит".
А когда спать не хочется, то лежишь под чужие, пьяные крики и утешаешь себя, что сам в молодости кричал ещё похлеще и вообще вытворял глупости, что детишкам на улице и не снились.
А, вообще, хорошо бы иметь снайперскую винтовку. Бац! Бац! Ну, не убивать, конечно, а так, разогнать, что ли.
"Что это за крики?" - спросил я Таню. "Девушка из окна выпала" - сказала Таня. "Это тебе приснилось, - успокоил я её, - спи давай". Я страдаю так называемым лунатизмом с самого детства. Натура нежная, нервная, чувствительная, восприимчивая. Семейные предания были полны моими ночными путешествиями, до сих пор я вскакиваю, кричу, ищу в постели посторонние предметы и чудовища. Мои сны необычайно красочны и разнообразны, я жалею, что не могу записывать их до того, как забываю сюжет. Наверное, поэтому мне показалось, что Тане сниться нечто похожее.
Но, Таня таким не страдает.
Пока я спал, она слышала, как свидетели вызывают скорую помощь, как приезжает милиция и что говорят врачи. Потом, громко рыдал мужчина. Подошёл к балкону, во дворе бесшумно мигали синие "маячки".
В 2003 году, у нас с Русланом, так погиб близкий университетский друг. Позвонили из Мотовиловки и сказали, что Серёга умер.
"Это шутка?" - опешил Руслан. "По-моему, с таким не шутят" - отрезали на том конце провода. Эта неопределённость (как это может умереть здоровый парень?) дала нам иллюзорный луч надежды. Мы созвонились с четвёртым нашим другом и к ночи накидались до положения риз.
А наутро поехали на похороны, уже почти убеждённые, что это хитрая Серёгина инсценуация, с целью заманить нас к нему, а заодно, научить уму разуму, что ценить человека нужно до того, как он выбросится из окна. На перроне я всё пытался сосчитать количество гвоздик у женщины, которая вместе с нами выходила из электрички. А посчитав, понял всё.
Что там случилось, навсегда останется загадкой. Убийство, безнадёга, или неосторожность - друзья, родственники и знакомые каждые выбрали свой вариант.
Компания девушки, разбившейся под нашими окнами, как говорит Таня, очень бурно отмечала День независимости несколько дней подряд и это их крики мы слышали по ночам.
Лично я, мысленно, желал им плохого? возможно подсознательно. Думаю, что не только я, впрочем я не верю во всю эту фигню, хоть она и могла бы объяснить, почему в Киеве так много народу выпадает из окон.
Потом я уснул. А Тане не спалось. Потому что когда все разъехались, прибыл судебный медицинский эксперт, который монотонным голосом перечислял травмы несовместимые с жизнью и так она узнала, что девушке было 23 года, падала она с 12 этажа, что смерть наступила мгновенно и, наверное, она не мучалась.
"Вот же работёнка бывает у людей, - подумала Таня, - каждый день таким заниматься. А мы с Олегом ещё свою работу ругаем". С этой мыслью Таня заснула.
А потом наступил следующий день. На улице похолодало и нужно было ехать на базар.
|
В парке Чаир распускаются |
Дневник |
Автор Checkoff
Электропоезда проходят каждый час, окна третьего вагона оказываются напротив окон кафе, две прозрачные витрины - напротив друг друга. В узком проходе платформы люди спешат пройти мимо, выйти из-под двустороннего обстрела жадными взглядами, которыми обмениваются посетители кафе и пассажиры электрички. Дальше за путями начинается аллея парка и лес, мокрый и злой. Его не пустят никуда в таком виде, промокшего оборвыша.
Роза закашлялась и затушила сигарету. Ещё что-нибудь? Большую чашку кофе. Город, мусор лезет из бака - кому в такую погоду захочется его выносить? За столиком напротив - банковский служащий из банки, которую затопило водой. Он ушёл с работы пораньше, мокрые деньги было совершенно невозможно считать. Сейчас Роза была бы не прочь искупаться с ним в каком-нибудь водоёме под дождём, утянуть его на дно, поиграть с ним.
Загородился от неё газетой - напрасно Роза бьёт хвостом на берегу. Последние новости, мёртвые солдаты, может быть один или два выживших, они не отказались бы от горячего супа, я бы угостила их. Раздела, сняв мокрые газетные полосы - газеты раздули моих детей до размеров взрослых, толстый газетный панцирь с кроссвордом на последней странице: "Вначале было слово, шесть букв, последняя - Я". Банковский служащий бежал, прихватив набитый деньгами чемодан, оглядываясь и спотыкаясь по берегу; девушка, толкнувшая его на преступление, толкнув, исчезла. У хижины дети играют в войну, зарываются в песок и кричат "ты убит". Дождь становится ливнем, и тогда, оставив чемодан на берегу, они втроём вваливаются внутрь - банковский служащий без сознания, дети держат его под руки. Роза высушит его одежду над очагом и согреет его ночью, когда дети будут спать как убитые - завтра снова играть целый день...
Взорвавшись, волны замерли. Роза подняла глаза от пустой чашки и встретилась взглядом с собственным отражением, то есть она сначала так думала, на самом деле это был взгляд человека из электрички, уже дёрнувшейся с места, набирающей скорость вместе с волнами откатывающими от берега, унося мёртвых солдат, - "мама мы не надолго, только до другого берега сплаваем, и - обратно!" Банковский служащий встал из-за стола. Роза хотела бы проследить за ним, узнать где он живёт.
Неожиданно у её столика, как из-под земли, вырос официант, ни один из наших клиентов не уходит из кафе, не расплатившись. Роза опустилась обратно на стул. Тогда мне ещё кофе, сказала она. Где у вас тут туалет. Официант показал на дверь рядом со стойкой бара.
У официанта было официальное лицо и совсем неофициальное тело. Роза передёрнулась, представив, как он овладевает ею в тесной туалетной кабинке, где холодный кафель тянет кожу и вода падает так мерно, словно влажный счётчик, с каждым ударом уменьшающий сумму долга... Ну уж нет. Тёплые струйки потекли между бёдер и по ногам Розы. Официант уже поставил на стол кофе, лишь тут он заметил то небольшое озерцо, которое Роза напустила под себя.
Слишком поздно, дикодорогие туфли официанта безнадёжно испорчены. Роза улыбнулась и встала. Дрянь, прошептал официант, ты мне за всё заплатишь. Пощёчины давать он не умел - Роза отлетела на соседний столик, чем привлекла к себе внимание двух парней, сидевших за ним. Парни выглядели внушительно. Нельзя бить женщину, заметил один из них. Да посмотрите только, что эта сука наделала, не унимался официант. Нельзя оскорблять женщину, заметил второй. Извините, сказала Роза. Ничего. Она поднялась с пола и направилась к выходу. Официант посмотрел на парней, вздохнул и пошёл за тряпкой. Те же вернулись к прерванной беседе: помнишь мама рассказывала нам, как однажды, ещё до войны... Дождь смывает город с оконных стёкол. Женские трусики на мостовой. Мутным потоком их отнесёт к морю.
...Сколько бы дождь ни лил, грань между реальностью и вымыслом ему не смыть. И пусть реальность выдумана - сути дела это не меняет: для неё уже нет дороги назад, остаётся только небытиё, амнезия. Конец. Куда же без него.
|
Начнем с конца. Врунишки |
Дневник |
Автор Дориэль
- А теперь, врунишки мои…
Стоп, стоп, стоп… Это еще рано. Забежали в самый конец нашего рассказа, так что будем исправляться.
Очень приятно с вами познакомиться, меня зовут Женя – классическая блондинка с нестандартным увлечением. Вопреки своему внешнему виду, я просто балдею от футбола. Нет, не подумайте, смотрю его не из-за красивых мальчиков, которые умудряются летать по полю и феерически падать, размахивая ногами в воздухе. Просто тяга у меня – пинать мяч.
К величайшему сожалению, мне не только спортивная фигура не досталась, но еще людей, с которыми можно этот мяч хотя бы взглядом сверлить так же нет. Живу я в небольшом селе, в школу хожу районную, которая находится практически за десять километров от дома. Там-то есть хоть какой-то стадион, как-никак райцентр! Вот только тренируются там мускулистые и наглые мальчики.
Завидев меня, они моментально забывают о своей игре, начиная подкатывать. А как услышат о моем увлечении – бегут хлеще спринтеров подальше.
Не пристало, видите ли, маленькой девочке, всего-то ростиком метр с кепкой в прыжке с унитаза, да шевелюрой блондинистых волос аж до филея, возиться в пыли. А я что, виновата, что такой уродилась?!
Тем не менее, попытки попасть в команду я не оставляла, ходила поглазеть на тренера почти каждый день. Тот загипнотизированным ежиком нервно наблюдал, что творится на поле, периодически икая, но прогонять меня не решался. Вдруг ведьма какая! Обычная бы сюда не пришла даже за деньги. Так как играли наши футболисты, прямо скажем, хреново.
И вот в один прекрасный день на входе в стадион кто-то повесил довольно заманчивое объявление о наборе в новую команду. Я была вся в счастье, вписала свою фамилию туда аж красным фломастером, завалявшимся в сумке, а сама стала ждать того судьбоносного дня, когда же смогу наконец поваляться на зелененькой травке.
А дабы уж совсем не опростоволоситься, то решила стать парнем, тем более была на том объявлении приписочка, выведенная от руки и далеко не мелким шрифтом.
И будь, что будет… Основательно закупавшись, я начала свое преображение. Замотала бинтом свою далеко не маленькую грудь, натянула штук шесть колгот утягивающих, дабы скрыть другие округлости, да нацепила ярко-рыжий парик, подрисовав на лице веснушки. А завершающим штрихом стали ярко-алые сникеры (кеды на танкетке), которые только недавно вошли в моду, да и прибавляли моему маленькому росту сантиметров десять. Парни мелкими не бывают!
Как вспоминаю свой давешний прикид, пополам складываюсь, а тогда серьезно надеялась походить на парнишку. И вот, иду я вся такая красивая, боюсь, не распознают ли во мне девушку, прохожие равномерно краснеют, а тренер даже виду не подает, что чует что-то неладное. Так что из его кабинета я вывалилась довольная придовольная, с улыбкой до ушей да листком со схемой, где первые занятия проводиться будут.
И какого же было мое удивление, когда я туда все-таки попала. По полю бегает какая-то мелочь, ростом не далеко от меня ушедшая, тоненькими голосками переговаривается и пинает волейбольный мячик. Неужели я что-то пропустила в том объявлении и попала на занятия для младшеклассников. Такого быть не может.
Для верности пару раз перекрестилась, намереваясь тут же уйти, но дорогу преградил ужасно улыбчивый тренер. Главное слово тут – ужасно, меня от его улыбки аж передернуло, захотелось стать раз в двадцать меньше и нашкодившим котенком посеменить на площадку. Что я, в общем-то, и сделала.
Выстроив нашу клоунскую команду в шеренгу, тренер осмотрел всех внимательно, что-то довольно записал в блокнот и начал.
- Итак, дамы. Я думаю, вы догадываетесь, по какой причине здесь стоите, - и еще раз обвел всех взглядом.
Трансвеститы в конце шеренги поежились и поникли, да и с головы какого-то нечта свалился парик, заставив всех звонко ойкнуть.
- А теперь, врунишки мои, пора с этим цирком заканчивать!
Все жалобно посмотрели на тренера, но тот был непреклонен, мужчина лишь заигрывающе погрозил перед лицами собравшихся пальчиком.
И тут такое началось… Девушки, а это были именно девушки, начали стягивать с себя всякие лишние предметы гардероба в виде все тех же париков, каблуков и бинтов.
- Почему вы сразу женскую команду не создали… - обреченно почесал макушку тренер, собирая барахло в корзину для мечей, но тут заметил, что одна особь непонятного пола, как стояла, мечтая, так и стоит. – Тебе нужно отдельное предложение?
- У меня только один вопрос, - не обратило внимания существо на потуги спортивного мужчины. – На кой черт я здесь?
- Исключение подтверждает правило, - буркнул в ответ нахал.
- Какое еще правило?
- Да так… Как единственный мужик в малиннике капитаном будешь!
|
Взрослые игры |
Дневник |
Автор Andrew S Nikolaev
Шла над южным городом
Летняя пора. Крестики-нолики —
Детская игра.
Улетел, развеялся
Пароходный дым.
Стала взрослой девочка,
Мальчик стал большим.
М.Матусовский
Всё. Самый активно используемый мейл свернулся. Жутко жаль, хороший был.
Я в крестики, похоже, играю. Потом нолики сами появляются.
Крестик на смсках. Теперь остались только те, которые под силу почтовому роботу. А раньше обо мне помнили. Беспокоились. Я хоть ворчал - мол, ясно, что я жив, но приятно очень было. Нолик.
Крестик на переписке. Нет, в рабочий агент можно вклиниться, игнора нет. А вот в специальный, только для нас созданный, - нет, нолик ему.
На телефонных беседах крестик. Занятость не позволяет, да и денег на телефоне наверно - нолик.
Крестик на кратких сообщениях-звукоподражаниях. Глупо теперь сообщать так, что со мной всё в порядке - это не интересно никому, да и взрослый дядька, мяукающий без толку, может разве что клиентом Кащенко показаться. Или Сербского, накрайняк. И так и сяк - нулевой результат.
Крестом перечёркнута встреча. Да, есть косяк мой, но на fatalerrorникак не тянет, никак. Теперь тут живёт кладбищенский нолик. Хотя кладбищенский крестик – не лучше.
Похерено и плотское желание. Что толку говорить - "я тебя хочу!" аппарату для коммуникации. Толку ноль.
Нолики выстроились в неприступный ряд - это значит проигрыш?
|
"Я пью облака и замерзший дождь. Уличную копоть и следы воробьиных лапок" |
Дневник |
Автор Astra
Дом все не отпускает.
Мельтешит перед глазами, слышится в музыке.
Это правда, правда забавно и грустно.
В Доме чернуха, тоска, самая настоящая смерть и кровь. В огромной красной луже белый кораблик платка. Капает красным со стен. Колотые раны. Кому-то страшно и больно. Пахнет лекарствами.
А потом они рассказывают сказки.
Буйным цветом мистика. Мистика и мифология, шаманство, ведунство, тонкая насмешливая психология.
Там условно современные подростки перемешались во вкусах и субкультурах.
Вот от этой главы явственно тянет хипушником, здесь бродит Хоббит и летает чайка по имени Джонатан Ливингстон, звучит Оззи Осборн и Led Zeppelin, кто-то запросто может попросить наиграть Мадригал Генриха VIII. Катятся бусины, теряются любимые веревочные браслеты, вплетаются в волосы перья и колокольчики.
От другой главы отчетливо несет панк-роком и готикой. Черные глаза и губы, кружева и жилеты, шитые золотом, острые черные же когти. Подбитые железом каблуки, заклепки и шипы на ошейниках. А кто-то по-эмошному плачет, завешивает лицо черной челкой и пилит тупой бритвой вены и носит ядовито-розовые лосины в зеленую полоску.
И могу поклясться, совершенно точно, где-то там мелькает чёрно-золотая Мантия Смерти и чья-то рыжая вихрастая башка.
И на Пустынном пляже играет на губной гармошке Снусмумрик и бежит от кометы Муми-тролль.
И Оборотень навостряет уши и валяется в мокрой траве.
И идет дождь.
А потом вперемешку.
И все это под Лестницу в небо и эхо фразы, что может быть, «кофе – взрослящий напиток».
|
Преданным читателям |
Дневник |
Автор Тартарен
Смотрите. Есть слово "Предать"
Толковый словарь Ушакова нам говорит.
1. Изменнически выдать, вероломно отдать во власть, распоряжение кого-нибудь. Предать врагам крепость. Предать свою партию. Предать своего друга.
2. чему. Подвергнуть действию чего-нибудь. Предать город огню и мечу. Предать казни. Предать суду. Предать забвению (см. забвение). Предать гласности (сделать гласным, объявить, опубликовать). Предать проклятию. Предать смерти. «Горе мы забвенью предали.» Некрасов. «Все прошлое предано забвенью.» Чехов.
Предать земле (книжн. ритор.) - подвергнуть погребению, похоронить. Предать дух - см. дух.
Не очень хорошие действия с точки зрения морали, не правда ли?
И тут же слово "Преданность" - преданное отношение к кому-чему-нибудь. Преданность делу революции. Преданность народу. Доказать чем-нибудь свою преданность. «Мечтам невольная преданность.»Ну, то бишь, действие-то хорошее. Быть верным чему-нибудь.
Но верность и преданность не очень похожие слова. А вот предать и преданность - однокоренные слова. Тогда почему и них такой разный смысл?
С этой точки зрения мне всегда казались неоднозначными слова Высоцкого:...кроме самых любимых и ПРЕДАННЫХ женщин
|