В колонках играет - Женя Любич - И падает снег
Ты сидишь с подругами за столиком напротив и сияешь, это меня привлекает. В этот момент я не чувствую ничего кроме скуки, но этот отблеск зари юности настойчиво маячит перед глазами и предлагает мне сыграть роль в спектакле, корни которого уходят в вечность. Вокруг меня кипит жизнь, друзья громогласно сталкивают кубки, гремит музыка, но все это не имеет никакого значения. Я абстрагируюсь и бросаю взгляд через зал, через кальянный дым, и многократную реверберацию чьего-то горе-пения в караоке.

Снова и снова, пока подсознательно ты не перехватишь его. Поймала? Молодец, удержи его на три секунды, отведи и снова. Теперь я выжду минуту другую, твоя очередь подсознательно искать контакта, а после мы невзначай встретимся взглядами снова. Игра началась. Но мне по-прежнему скучно, потому что у всего этого не будет продолжения. Волнение борьбы ценнее обладанья, я продолжаю плести сеть.

Ты идешь танцевать, улыбаешься мне и игривые искорки поблескивают в глазах, движения энергичны и грациозны, но я не спешу присоединиться.
Не надо торопиться и пытаться выиграть шахматную партию нахрапом, надо быть не таким как все, надо быть собой (собой?). Вокруг тебя формируется первая волна поклонников, которые отвергаются один за другим. Но что это за блеск на безымянном пальце? Ты замужем.. становится еще веселее. Мой друг покачиваясь в такт музыке двигается к тебе, вы вместе долго беседуете за столом, он тот еще ловелас, в воздухе повисает спортивная интрига. Что-то с этим миром не так, определенно.

Пора брать инициативу в свои руки. Идет проигрыш Би-2, тебя приглашают на медленный танец и мне ничего не остается как изобразить легкую тоску и разочарование от этого, ровно настолько, чтобы ты это заметила. Но все это мимолетно и надо показать, что все же я не лыком деланный и беру микрофон. "Черный черствый хлеб тупой ломает нож...", слова медленно текут, подбираясь к сердцевине, подходит партия Окси и начинается всесокрушающий драйв, раскачивающий всех в зале. А дальше я иду танцевать, но отстранено от всех, на своей волне. Я знаю, что ты придешь, нужно лишь подождать. В какой-то момент уже ты берешь меня за руку, прижимаешься ко мне и мы танцуем, сходимся и расходимся, пытаемся предугадать внутренний ритм друг друга, получается и танец обретает завершенный узор, глаза в глаза. Друг отваливает в сторонку и грустит весь оставшийся вечер. Мне этого достаточно 1-0. Но недостаточно уже тебе. И я дарю тебе парение над залом, мы вместе, взявшись за руки поем и кричим любимые песни, танцуем. И это длится до самого утра. Без какого-либо намека на пошлость, без попыток перевести разговор в русло продолжения встречи, просто как старые друзья. И утром я отправляю тебя на такси, даже не попытавшись узнать твоего имени. Совершенная случайная встреча. Мы идем вчетвером по еще спящему городу, смотрим на искрящийся снежок и говорим, долго говорим, подначиваем друг друга, отгоняя прочь мысль о том, что скоро нам всем предстоит расстаться.

Happy end.

И все же во всем этом есть какая-то необъяснимая жестокость ко всем участникам этого фарса. А может быть я все в очередной раз усложняю. Пусть так, но мысль о несовершенстве происшедшего и того, что на ее месте должна была быть совсем другая женщина будет долго бурить мое сознание, погружающееся в сон под убаюкивающую песню Жени Любич.

И не важно, что будет потом.. через миг или век. Нас укроет туман над мостом, когда выпадет снег. (с)