Переход на коды...HTML5 для ЛиРу - коды плееров Добрый день! Приятно, что на ЛиРу всё больше и...
Создание аватарСервис для создания аватар в режиме онлайн. Позволяет вырезать из большой фотографии свою мордочку и сделать из неё аватару :) Есть возможность сразу же установить аватару в качестве своей основной.
Скачать музыку с LiveInternet.ruПростая скачивалка песен по заданным урлам
Я - фотографПлагин для публикации фотографий в дневнике пользователя. Минимальные системные требования: Internet Explorer 6, Fire Fox 1.5, Opera 9.5, Safari 3.1.1 со включенным JavaScript. Возможно это будет рабо
ОткрыткиПерерожденный каталог открыток на все случаи жизни
Я уйду листопадом стихов... |
 |
 |
|
Слез непрошенных жемчуг с ресниц собирая губами, |
 |
 |
|
Этот вечер... Прощальный, растерянный, скомканный вечер |
 |
 |
Я уйду налегке, осторожно, по вздоху, по слогу,
Чуть дыша, ускользая муаровой дымкой во сне...
Я уйду, листопадом стихов заметая дорогу,
Босоногой душой по хрустальной рассветной росе...
Вера Новикова
|
Мне достаточно знать, что Вы есть... |
|
|
,✾╭╯Забота╰╮✾ |
Дневник |
| ●▬▬▬▬▬ ஜ ⊰✿⊱ ღ●~•⊰✿⊱ ~•ஜ~❤~•ஜ~⊰✿⊱~•ღ ⊰✿⊱ ஜ ▬▬▬▬▬● |
|
| ●▬▬▬▬▬ ஜ ⊰✿⊱ ღ●~•⊰✿⊱ ~•ஜ~❤~•ஜ~⊰✿⊱~•ღ ⊰✿⊱ ஜ ▬▬▬▬▬● |
|
"Счастливая" |
 «Счастливая, - думала о ней парикмахерша, ловко подстригающая влажные пряди.- Сама себе госпожа. Работает прямо в своём доме, попивая кофеек. Потыкала в кнопки на ноуте – дзынь – деньга на карту капнула, причем, приличная. Хочешь в Египет, хочешь в Турцию. А тут… сколько голов нужно перестричь, тонну волос с пола вымести, чтоб хоть какую-то копейку заработать. И каждой еще угоди, каждая норовит нервы помотать. К вечеру ноги не держат, а дома свекровь зубы точит, чтоб с порога впиться в самую душу»… «Счастливая», - думала о парикмахерше продавщица, продающая рыбу на уличном лотке, пританцовывая от ноябрьского холода и дуя на распухшие от мерзлой воды руки. - Стоит себе в тепле, в шлепанцах и халатике, красоту девчонкам наводит, «чаевые» в карманчик собирает. А тут… ежедневное море в тазу… И в дождь, и в снег, и в мороз… Ноги закоченели, пальцы на руках не гнутся. Единственный заработок, если какая-нибудь «барыня» не захочет в чешуе ручки белы марать, и скажет рыбку ей почистить. К вечеру доплетешься до съемной квартиры, хлопнешь водки с сожителем, только тогда и согреешься»… «Счастливая», - думала о ней тоненькая худенькая натурщица, завороженно следя, как продавщица с аппетитом уплетает корзинку с белковым кремом, которую ей принес в блистере грузчик с рынка. - Всегда сытая, лопает сладости в удовольствие, каждый норовит ее любя ущипнуть. А тут… Вечно голодная для стройности, перебиваешься случайными заработками, никогда не знаешь – когда следующий раз поешь, где и с кем переночуешь. Раздеваешься перед тем, кто заплатит, и привыкаешь быть неодушевленной вещью»… «Счастливая», - думала о натурщице, позирующей с букетом листьев молодому фотографу, элегантно одетая дама бальзаковского возраста. - Молоденькая, с точеной фигуркой, с загадочным взглядом. Вся жизнь у нее впереди. И не знает она, как это – когда увядает красота. Как это – когда умирают родные. Как это – когда с мужем не сложилось, а у взрослых детей своя жизнь. Не знает горьковатый вкус вечеров в обнимку с одиночеством»… «Счастливая», - думала об элегантной женщине, листающей на лавочке рекламный буклет, старушка, катящая по дорожке сквера инвалидную коляску, в которой полудремал старичок. – Еще такая молодая и красивая. Еще здоровая и полная сил. Еще может себе позволить тратить деньги на красивую одежду, вкусную еду и приятные вещи. Еще не знает, как это – когда все жалкие крохи пенсии подчистую уходят на лекарства. Еще не знает, как это – прислушиваться по ночам к затихающему дыханию, и чувствовать, что конец близок»… «Счастливая, - думала о семенящей за коляской бабулькой одинокая старушка, перекладывающая из кастрюльки с отбитой эмалью кашу в несколько кошачьих мисок под кустом. - Сколько их вижу – всегда вдвоем. Она ему одеяло на ногах поправляет, он для нее норовит отломить веточку рябины. Есть, о ком заботиться, есть, кто пожалеет. А тут… помрешь, и не хватится никто. И не знает она, как это – варить себе кашу на воде, вместо молока, чтобы покормить их – бездомных и голодных. Лишь бы хоть кому-то быть нужной»… «Счастливая, - думала о старушке, к которой со всех ног неслись с десяток котов, молодая бродяжка, пытающаяся успокоить раскричавшуюся двухлетнюю дочку. - Может ради развлечения котов кормить, а мне ребенка не всегда есть чем накормить. Где-то живет она, где-то ночует, кашу вон варит. И не знает, как это – не иметь ничего своего, просить милостыню, убегать от полицейских или спущенных собак. Может, давно бы уже с моста вниз головой, да только дитём по рукам и ногам связана»… Она развернула помятый пакет, отломила кусок булки, которую сегодня ей протянула сердобольная тетенька, когда они просили подаяние на ступеньках перехода, и сунула в руки голодной девочке. Она не видела, что за ними наблюдает актриса, допившая свой кофе и севшая за руль шикарного авто. Сидит молча, не поворачивая ключ зажигания, и, не мигая, смотрит на девчушку, усердно жующую сладкий хлеб. И у нее перед глазами за миг - вся ее жизнь: красивая сказка, вперемешку с цинизмом, предательством, пустыми обещаниями и ранним абортом. Фальшивые роли, дорогие подарки, от которых на сердце лед, прекрасный дом… пустой и тихий по ночам. Она встретилась с малышкой глазами, и от распахнутого детского взгляда перехватило дух. Следя, как девочка обвивает ручками материну шею, она невольно дотронулась до своей, представляя желанное детское тепло и безусловную любовь, которую юная мама, казалось, совсем не замечает. А в голове вертелась только одна мысль: «Счастливая… Господи, какая же счастливая»… Т. Лонская |
|
“Да не надо мне лучше! Я хочу только это”. |
И если ему уютно в этих странных тапочках, то… можно, конечно, предложить
|
Музыка ВДОХНОВЛЯЕТ, музыка ИСЦЕЛЯЕТ, музыка СОЕДИНЯЕТ... |
|
А по ночам ещё слышна капель. Мои зарисовки.... |
|
© Copyright: Ромашковый Ангел, 2024
Свидетельство о публикации №124030905148
|
Однажды ты начинаешь относиться к себе по-другому. |
Дневник |
|
 |
|
На уровне души... |
|
Доброе утро, друзья мои!
Вот и у нас немного потеплело.
Сегодня с утра всего -22.
Вроде мелочь, но приятно))
Кофе, утро, тишина.
Арабикой пропахло счастье.
Когда меня спрашивают, в каком мире я живу,
без раздумий отвечаю: в мире чувств.
Он единственный, где душа находит успокоение.
Есть такое состояние — молитвенный покой.
Когда внутри тебя селится тишина, особенная тишина.
Ты пребываешь в постоянной молитве благодарности.
Это не значит, что тебя больше ничто не беспокоит.
Нет... Ты так же всё замечаешь, чувствуешь, видишь,
переживаешь за близких, за человечество и мироздание.
Но где-то там глубоко внутри - постоянное счастье,
с чувством тепла, уюта и нежнейшей нежности.
И тишь… Тихая лёгкость - лёгкая тихость…
Чувство единения с миром, ощущение любви.
На уровне души...
 |
|
Мухтар. |
 Стaрый ленивый кобель по кличке Мухтар жил на дачах уже много лет. Никто не помнил, когда он появился. В теплое время года он шарился по огородам, встречал и провожал дачников. Зимой обитал в сарае у сторожа.Людям он не докучал. Подойдет к участку, уляжется в тенечке. Если угостят чем-нибудь вкусным, еще немного полежит. Забудут - не беда, переместится на другой участок. С детьми особо не играл, но безропотно сносил все их шалости. Если уж совсем невмоготу, спрячется от них в гуще крапивы. Водилась за ним одна особенность: спал он очень крепко и во сне храпел. В тишине ночи его храп был слышен в радиусе трех домов. Прекратить его ночную песню было очень трудно. Разбудить также непросто. Чтобы спастись от его трелей, мужчины брали его спящего и относили на пляж к реке. Там, в стaрой дырявой лодке, была оборудована лежанка. Удивительно, но Мухтар во время транспортировки не просыпался, храпеть не переставал. История, которую я Вам хочу рассказать, произошла осенью, когда многие дома опустели. Опоздав на последний автобус, Светлана Ивановна не очень расстроилась. «Ладно, переночую. Утром листья сгребу», — подумала она. Вечером к ней забрел Мухтар. Светлана Ивановна покормила его остатками ужина. Мухтар заполз под крыльцо и крепко заснул. Светлана Ивановна всю прелесть ночёвки с таким соседом оценила ночью. Прослушав очередные рулады, женщина вышла на улицу и попыталась разбудить пса. Мухтар даже ухом не повел. Светлана Ивановна огляделась в поисках светящегося окошка: может, кто-нибудь из соседей не уехал и поможет ей отнести спящую собаку на пляж. Недалеко от нее, в соседском домике, гoрeл свет на кухне. «Кажется, они уехали, но, может, я ошибаюсь?» — обрадовалась женщина и отправилась на соседский участок. Дверь была приоткрыта, из кухни доносились приглушенные голоса. — Здравствуйте. Вы не спите? — Светлана Ивановна зашла на кухню и застыла от страха и удивления. Двое молодых незнакомых парней уставились на нее. Светлана Ивановна стремительно выскочила во двор, но один из грабителей настиг ее и повалил на землю. Женщина попыталась крикнуть, но парень крепко зажал ей рот своей ладонью. Она от страха зажмурилась и почти потеряла сознание. Вдруг Светлана Ивановна почувствовала, что ее никто не держит, услышала громкие крики. Она на четвереньках отползла к кустам сирени и оглянулась на шум. То, что она увидела, ее удивило. Один парень с завыванием сидел на земле и держался за ногу, второй лежал на спине с выпученными от страха глазами. Над его лицом нависла морда Мухтара. Собака молчала, но ее злобные и страшные глаза, звериный оскал наводили дикий ужас. Светлана Ивановна пришла в себя, взяла в руки палку и подошла к парням. — Фу, Мухтар. Спокойно! — твердым голосом произнесла она. — Все целы? — Тетенька, я кажется ногу сломал. Очень больно... — заканючил сидящий на земле парень. — Вызовите мне скорую. Второй парень молчал. После команды Мухтар не пошевелился. — Мухтарчик, отпусти его, — взмолилась Светлана Ивановна. — Ты ляг рядом и охраняй. Мухтар не обращал внимание на ее слова. Глаза его сверкали, а из приоткрытой пасти спускалась слюна. Она капала на искаженное лицо парнишки. Светлана Ивановна испугалась. Она быстро побежала к себе в дом, позвонила сторожу. Вызвала скорую и пoлицию. Взяла кусок колбасы из холодильника и вернулась к месту происшествия. Во дворе ничего не изменилось. Один парень с завыванием сидел, другой лежал, Мухтар нависал над ним. — Мухтарчик, отпусти его. Я тебе колбаски принесла, — произнесла Светлана Ивановна, протягивая собаке кусок колбасы. — Возьми, она вкусная. — Бесполезно, — произнес подошедший к ним сторож. — Пока пoлицейских в форме не увидит, будет так стоять. Только им отдаст преступника. Раньше, наверное, пoлицейским псом был. Он тут зимой браконьера задержал, так участковый бегал домой переодеваться. Как форму увидел, сразу отпустил. Когда приехала полицейская машина, и из нее вышли люди в форме, Мухтар спокойно убрал лапы с грyди парня, отошел в сторонку и улегся под кустом. За суетой о Мухтаре забыли. Скорая увезла парня с поломанной ногой. Пока искали чистые штаны парню, опрашивали его и Светлану Ивановну со сторожем, забрезжил рассвет. Вдруг раздался сильный и громкий храп. Парень со страху споткнулся и присел на землю. Полицейские начали оглядываться. — Кто это? — не выдержал один из них. — Герой наш, Мухтар. Спит! — засмеявшись, ответил сторож. — Намаялся ночью, теперь спать долго будет. Ребята, помогите к лодке его оттащить. А то все устали, а он спать не даст. — А как же он проснулся, когда на женщину напали? — Да я сам не знаю, — почесал затылок сторож. — Я вот что заметил: когда все хорошо, спит - пушкой не разбудишь. Тащи, волоки его - глаз не откроет. Но только почует беду - лучше защитника не найти. Хороший пес, добрый и верный. Только вот уж храпит громко. Уснуть невозможно! Лидия Малкова |
|
Утренние привычки... |
|
Она всегда считала, что встретить настоящий кофе,
это большая удача, можно сказать - подарок судьбы.
Хороший кофе - это очень тонко. Даже интимно.
Вообще, с хорошим кофе всё так сложно…
Она любила чай и кофе одинаково, но в качестве утреннего напитка
отдавала предпочтение кофе и, сидя по утрам в соседней кофейне
с ароматной чашечкой, часто размышляла обо всём, что с ним связано.
Настоящий кофе, думала она, не продаётся на рыночных развалах
и лотках, пестрящих яркими этикетками.
Вообще, наиболее качественное обычно скромно снаружи.
Так и хороший кофе - он чаще всего не отличается яркостью упаковки,
ему чуждо всё внешнее, его истинная ценность не в крикливых словах
и броских рекламных картинках.
А ещё вкус и аромат кофе зависит от обжарки.
Обжарка кофе, как страсть в чувствах: чем ниже температура обжарки,
тем нежнее вкус кофе, тем дольше ощущение этого вкуса, и, наоборот,
чем выше степень обжарки, тем вкус острее, и тем больше кофе горчит.
Как и послевкусие страсти всегда – горечь.
А ещё вкус кофе зависит от помола.
Чем тоньше помол кофе, тем более насыщенный его аромат и вкус.
Она любила тончайший помол, он давал изысканный вкус и совершенно
необыкновенный аромат, с ускользающими оттенками.
Всегда разными.
Она размышляла о том, что кофе нужно уметь правильно варить.
Если неправильно выбрать температуру воды или положить кофе
не вовремя, да и вообще – если с ним неумело обращаться, то кофе не
получится вкусным. Он вообще – не получится.
Она слышала однажды итальянскую поговорку: если человеку не нравится
кофе, который он приготовил, дело, чаще, не в кофе, а в неумелом бариста.
Ещё хуже, когда в процесс варки кофе начинают вмешиваться советчики.
Им всегда кажется, что они-то - настоящие знатоки в деле приготовления
хорошего кофе и научат, как правильно это делать.
Но она считала, что у каждого человека кофе получается свой, даже если
он готовит его по общепринятому рецепту.
Она не знала, от чего зависит этот неповторимый вкус.
Может быть, от чистоты воды. Или мыслей.
Может быть, зависит от прикосновений рук. Или от улыбки.
Она думала о том, что хороший кофе можно легко испортить добавками,
если не соблюдать в них меры и осторожности.
Вкус настоящего кофе так легко испортить. Даже сладостью.
А однажды ей на ум пришла мысль о том, что, когда тебе повезло встретить
хороший кофе, и обжарка удалась, и помол получился тонким, и сваренный
кофе оказался восхитительным, нужно всегда помнить о том, что
у настоящего кофе обязательно остаётся осадок.
Вообще, с хорошим кофе всё так сложно… Слишком много тонкостей. Поэтому большинство людей не любят с ним возиться
И с удовольствием пьют растворимый.
|
|
Очень важно научиться восхищённо любить жизнь. |
|
| |
|
Музыка прожитых лет... |
Нам мир бежит навстречу,
Мелькают километры. Твердим, ещё не вечер, А раз… и песня спета. 
Жизнь, как песочные часы...
Время плавно, но безостановочно течет из одного сосуда в другой. Разница в том, что никто не в силах перевернуть эти часы обратно -
Они одноразового пользования и замедлить эти часы невозможно.
Время счастья, время ожидания, время горя, время боли.
Ускользающее, невозвратное время...
С того самого момента, когда мы появляемся на свет, наша жизнь,
словно песок, неумолимо идет на убыль - рассчитана каждая секунда.
И проживая каждую крупинку, мы наживаем целые горы золотого песка,
громадные дюны памяти.
Пересчитывать эти песчинки - странное занятие.
Каждая зависает в воздухе на мгновение, равное удару сердца,
и падает на стеклянное дно...
Количество песка - мера человеческой жизни.
А время всё течет и течёт сквозь воронку.
Иногда оно ползет, плетется, тянется, едва ли не останавливается.
А чаще, летит на всех парусах.
Чуть забылся, только отвернулся - прошёл день, пролетела неделя, года нет.
Понедельник... пятница... лето... осень... зима... весна и по кругу...
И не может время пересыпаться вверх, и взаймы его взять невозможно.
Как и слова , его не вернуть.
Не умолить повернуть вспять, не прожить ещё раз «набело».
Работают часы. Тикают, ходят, сыпятся, капают. Можно остановить, спрятать.
А время всё равно бежит. Плачь не плачь, ничего не сделать.
***
Каждый час летит так быстро.
Каждый раз, рассыпав искры,
Времени песок течёт сквозь пальцы.
|
  |
|
Сады моей души... |
Вырасти свой собственный сад
и украшай свою душу
вместо того, чтобы ждать,
что кто-то принесет тебе цветы.
(Х. Л. Борхес) 
Бабушка всегда ставила на подоконник хоть травинку в стакане,
хоть веточку, хоть луковицу.
И всё росло...
Она шустро сновала по кухне, сухонькая, седая, успевая молниеносно
нашинковать капусту, наладить квас с пережжённым сухариком,
распотрошить курицу.
Пела при этом... Но иногда брала в руки стакан с травинкой и долго смотрела на него. Когда я спросила, почему она любит это делать, бабушка просто ответила: - Так я набираюсь силы жить... Вижу цветочек, былинку, зелёную стрелку лука и тянусь, как и они,
ухватить свой кусочек света.
Кусочек света, поднимающий вверх хрупкую травинку. Так устроена жизнь...
***
Тянитесь к свету. Всегда. |
| |
|
Каждый ищет в жизни свою сказку. И находит. |
|
Доброе, зимнее, утро, друзья мои!
Идеальное утро - это когда в чашке ароматный кофе,
за окном белоснежная зима, а в голове - приятные мысли.
Каждый ищет в жизни свою сказку. И находит.
Обязательно находит. Ту, что придумал…
Что нужно человеку зимой, когда поёт песни вьюга, летит снег,
а хрустящий наст широкими шагами меряет сумрак?
Не так уж и много. Всего лишь уютный тёплый домик за городом,
такой, чтобы в него хотелось возвращаться;
мягкое кресло, чтобы из него не хотелось вставать;
припорошённые белыми хлопьями ели, чтобы любоваться ими из окна;
хорошая книга, чтобы не оторваться;
пузатый чайник с весёлым посвистом, чтобы мог дозваться;
большая глиняная кружка с толстыми стенками,
чтобы было приятно держать в руках;
горячий ароматный чай, чтобы мог согреть изнутри;
кот на коленях, чтобы было с кем помолчать;
ну и для полного счастья — огонь в камине и пожарче.
И чтобы было кого ждать...
И чтобы в этот домик можно было перенестись в любой миг,
едва за окном затянет хриплым голосом заунывную песню метель.
Не так уж и много…
|
| |
|
Не надо ломиться в человеческую душу... |
|
|
Иногда ты должен .. |
|
Знаешь, есть врачеватели душ |
 | Дело в том, что с течением лет здоровее никто ещё не был. Мы становимся ближе к земле, хоть упорно считаем, что к небу. Мы считаем, что вечно растём - не заметив, что мы костенеем. Наш всё выше и жарче костёр. Но вокруг него стало темнее. Холода пробирают насквозь, ветер гнёт, как тростинки, берёзы. Из десятка заученных поз мы не можем никак выбрать позу, чтобы ветер нам в души не дул. Вы не видели душу в простуде? Может, я говорю ерунду, и меня потом кто-то осудит, но я знаю: простуда души - это то, что легко убивает. А лекарство... Лекарство - ищи. Ведь душа, понимаешь, живая, у кого-то - как хрупкий цветок, у кого-то - как рыцарь в доспехах. Для кого-то спасение то, что другому - беда и помеха. Знаешь, есть врачеватели душ. И они ведь, как правило, близко. Может, друг. Может, мать. Может, муж. Может, кот, задремавший у миски. И пока мы разводим костры, и пока нам ветра треплят души, и пока мир морозен и стыл - они могут его сделать лучше. Рук тепло жарче искр костра. Ветра громче мурчание кошки. И они прогоняют твой страх и вперёд расчищают дорожки. Тебя делают ближе к земле воды, пламя и медные трубы, что прошёл ты с течением лет. Ближе к небу - кто искренне любит... © Мальвина Матрасова |
|
