1.
Да, я знаю, вам непонятно, о чем я часто говорю, ведь красота давно погибла. А то что мы принимаем за красоту - это нечто другое. Похожее на неё. Как портрет человека, написанный бесталанным, но старательным художником, похож на человека. А на самом деле простая обманка - дешевые краски и мешковина.
Мы умные, мы знаем, что красота спасает мир. А то, что мы сейчас наблюдаем вокруг - не спасает. Настоящая красота исчезла под слоем шума - шума слов, шума машин, шума музыки, шума букв, твитов, мемов, шума картинок - в котором мы постоянно живем. Она затоплена, как Атлантида. После нее осталось только слово, чей смысл год от году все менее вразумителен.
И все же нынешней осенью Аллах послал нам несколько откровений. И оба стихи.
Первым пришел
Иван Орлов - да благословит его Аллах и приветствует. Иван без устали пишет октавы и я их ежедневно читаю, потому что они безусловно прекрасны. У меня теперь такой ритуал и я привык. Ведь привычка удивительная вещь. Стоит лишиться крошечной детали, как тут же начинает казаться, будто весь мир бросил тебя на произвол судьбы.
Такшьт Иван, просьба - не лишай нас деталей и пиши взахлеб, пока пишется. Исключительность Я скрыта как раз в том, что есть в человеке невообразимого.
капли крошечные - а мир заплакан
незаметно в пучину канем
рыцари все - по коням и латам
дамы все - по камням да тканям
а Бог не ждёт ни любви ни службы
можно ли достучаться к нему нельзя ли
как бы выжили мы в октябре без луж бы
где б основу для гололёда взяли
Иван Орлов
2.
Другого поэта зовут Борис Рыжий. Я узнал его стихи два дня назад. Поэт умер будучи 37 лет от роду, в 2001 году. Точнее сам себя убил. Но этот отчаянный шаг ничуть не умаляет красоту его музы.
Ведь если хорошо подумать, условия у всех одинаковые. Мы все попутчики в неисправном самолете. Конечно, есть везучие, а есть невезучие. Есть крутые, а есть немощные. Есть талантливы, а есть бесталанные. Есть богатые, а есть бедные. Но все равно ни у кого нет такой силы, чтобы из ряда вон. Все одинаковы. Те, у которых что-то есть, дрожат в страхе это потерять - а те, у кого ничего нет, переживают, что так и не появится. Все равны.
Городок, что я выдумал и заселил человеками,
городок, над которым я лично пустил облака,
барахлит, ибо жил, руководствуясь некими
соображениями, якобы жизнь коротка.
Вырубается музыка, как музыкант ни старается.
Фонари не горят, как ни кроет их матом электрик-браток.
На глазах, перед зеркалом стоя, дурнеет красавица.
Барахлит городок.
Виноват, господа, не учел, но она продолжается,
все к чертям полетело, а что называется мной,
то идет по осенней аллее, и ветер свистит-надрывается,
и клубится листва за моею спиной.
Борис Рыжий
