Я ушла из детства в грязную теплушку,
В эшелон пехоты, в санитарный взвод.
Дальние разрывы слушал и не слушал
Ко всему привыкший сорок первый год.
 
Я пришла из школы в блиндажи сырые,
От Прекрасной Дамы в «мать» и «перемать»,
Потому что имя ближе, чем «Россия»,
Не могла сыскать.

Родному деду,Ивану Ивановичу,в 34 года, погибшему в конной атаке на немецкие танки под Ровно,28 января 1944-го года,ПОСВЯЩАЮ,,,,,

Калечил Землю сорок первый,
Гремел огнём,свинцом стегал
И не выдерживали нервы,
Войны,невиданный накал.
Колоны танков,стервенея,
Вгрызались в раненную Русь...
И мальчики в сукне шинельном-
Кричали:"Мама!Я вернусь!"
Зарёй пылала вся граница.
Бомбили Киев,Ленинград,
Безусые мужали лица,
Российских молодых солдат.
Им в страшной яростной атаке,
Железный дождь впивался в грудь...
И падали в смертельной драке...
О Родина!Ты не забудь!
Те нецелованные губы,
Глаза,так,жаждущие жить,
Их стон,сквозь стиснутые зубы,
И жаркий шёпот:"Мама...Пить..."
В бессмертие, от школьной парты,
Шагнул твой дед,ушёл отец!
Перечеркнули автоматы,
Мечту расстрелянных сердец.

С тех пор прошло почти пол века,
Садами расцвела Земля.
Но ратный подвиг человека,
Предать забвению нельзя.
Мы помним всё-
Как умирали,
Как ненавидели,любя.
Войны,зияющие раны,
Мы помним,искренне скорбя.
Мы помним вас-
Вы грудью встали
На бой с коричневой чумой,
Вы мир и счастье отстояли,
Все!Непришедшие домой!
Мы,вашей памяти священной
Всегда останемся верны!
Великой славе,незабвенной!
Безмерной к Родине любви!
 

http://chagnavstretchy.mirtesen.ru/blog/43478889475/kalechil-zemlyu-sorok-pervyiy

ПЕРЕД АТАКОЙ

     Когда на смерть идут,- поют,
     а перед этим можно плакать.
     Ведь самый страшный час в бою -
     час ожидания атаки.
     Снег минами изрыт вокруг
     и почернел от пыли минной.
     Разрыв - и умирает друг.
     И, значит, смерть проходит мимо.
     Сейчас настанет мой черед,
     За мной одним идет охота.
     Ракеты просит небосвод
     и вмерзшая в снега пехота.
     Мне кажется, что я магнит,
     что я притягиваю мины.
     Разрыв - и лейтенант хрипит.
     И смерть опять проходит мимо.
     Но мы уже не в силах ждать.
     И нас ведет через траншеи
     окоченевшая вражда,
     штыком дырявящая шеи.
     Бой был коротким.
                     А потом
     глушили водку ледяную,
     и выковыривал ножом
     из-под ногтей я кровь
                     чужую.

*************

МОЕ ПОКОЛЕНИЕ

     Нас не нужно жалеть, ведь и мы никого б не жалели.
     Мы пред нашим комбатом, как пред господом богом, чисты.
     На живых порыжели от крови и глины шинели,
     на могилах у мертвых расцвели голубые цветы.
     Расцвели и опали... Проходит четвертая осень.
     Наши матери плачут, и ровесницы молча грустят.
     Мы не знали любви, не изведали счастья ремесел,
     нам досталась на долю нелегкая участь солдат.
     У погодков моих ни стихов, ни любви, ни покоя -
     только сила и зависть. А когда мы вернемся с войны,
     все долюбим сполна и напишем, ровесник, такое,
     что отцами-солдатами будут гордится сыны.
     Ну, а кто не вернется? Кому долюбить не придется?
     Ну, а кто в сорок первом первою пулей сражен?
     Зарыдает ровесница, мать на пороге забьется,-
     у погодков моих ни стихов, ни покоя, ни жен.
     Кто вернется - долюбит? Нет! Сердца на это не хватит,
     и не надо погибшим, чтоб живые любили за них.
     Нет мужчины в семье - нет детей, нет хозяина в хате.
     Разве горю такому помогут рыданья живых?
     Нас не нужно жалеть, ведь и мы никого б не жалели.
     Кто в атаку ходил, кто делился последним куском,
     Тот поймет эту правду,- она к нам в окопы и щели
     приходила поспорить ворчливым, охрипшим баском.
     Пусть живые запомнят, и пусть поколения знают
     эту взятую с боем суровую правду солдат.
     И твои костыли, и смертельная рана сквозная,
     и могилы над Волгой, где тысячи юных лежат,-
     это наша судьба, это с ней мы ругались и пели,
     подымались в атаку и рвали над Бугом мосты.
     ...Нас не нужно жалеть, ведь и мы никого б не жалели,
     Мы пред нашей Россией и в трудное время чисты.
     А когда мы вернемся,- а мы возвратимся с победой,
     все, как черти, упрямы, как люди, живучи и злы,-
     пусть нами пива наварят и мяса нажарят к обеду,
     чтоб на ножках дубовых повсюду ломились столы.
     Мы поклонимся в ноги родным исстрадавшимся людям,
     матерей расцелуем и подруг, что дождались, любя.
     Вот когда мы вернемся и победу штыками добудем -
     все долюбим, ровесник, и работу найдем для себя.
     (60 лет советской поэзии.
     Собрание стихов в четырех томах.
     Москва, "Художественная Литература", 1977)

          x x x

     Я в гарнизонном клубе за Карпатами
     читал об отступлении, читал
     о том, как над убитыми солдатами
     не ангел смерти, а комбат рыдал.
     И слушали меня, как только слушают
     друг друга люди взвода одного.
     И я почувствовал, как между душами
     сверкнула искра слова моего.
     У каждого поэта есть провинция.
     Она ему ошибки и грехи,
     все мелкие обиды и провинности
     прощает за правдивые стихи.
     И у меня есть тоже неизменная,
     на карту не внесенная, одна,
     суровая моя и откровенная,
     далекая провинция - Война...
     (Семен Гудзенко. Стихотворения. Москва, "Современник", 1985.)
          x x x
     Я был пехотой в поле чистом,
     в грязи окопной и в огне.
     Я стал армейским журналистом
     в последний год на той войне.
     Но если снова воевать...
     Таков уже закон:
     пускай меня пошлют опять
     в стрелковый батальон.
     Быть под началом у старшин
     хотя бы треть пути,
     потом могу я с тех вершин
     в поэзию сойти.
     Действующая армия, 1943-1944
     (Семен Гудзенко. Стихотворения.
     Москва, "Современник", 1985.)

****************

Могила пилота (Семён Гудзенко)

Броня, конечно, не скорлупка,

Но раны тяжко в ней горят.

И изнутри бывает хрупка,

Когда пронзит ее снаряд.

Она уже не защищает,

Ее осколки, как стекло…

И ярость – боль не укрощает,

И дымом все заволокло.

Подбит мой друг… Кричат машины,

И, траки бешено вертя,

Мы путь прошли до половины.

Ребята! Сможем ли!? Хотя…

Уж больно мало нас осталось,

Но немцы тоже устают,

Им слишком дорого досталось

Все то, что им пока дают.

А отдаем мы жизни наши,

Стальных, живых машин тела,

И ослепляют экипажи

Лучи сверкающего зла.

Ну, что такое двести метров…

Секунды хода, и – уже…

И красномордый фриц фон Детлов

Приник к прицелу… мандраже

Ему, конечно же, мешает.

Наводчик! Не промажь, родной!

Даю «дорожку»! Сокрушает

Наш выстрел «Тигр» очередной.

За дымно-пепельной завесой

Сквозь триплекс смутно даль видна.

Да… до войны я был повесой,

Но совладать любовь могла

С моим упрямым организмом…

Я сочинял стихи, и пел.

И на свидание с фашизмом

Как, впрочем, многие – успел.

Там, в небе, над горящей степью,

Отнюдь не радуги мосты…

Танкистский бог… стяни же крепью

Брони растерзанной листы.

Опубликовал Серж-Пьер Дю Переваль

http://mypegasustall.ru/blog/43056852456/Kurskaya-...p;domain=mirtesen.ru&pad=1

Портрет Твардовского 1943 года.

Стихи, из самых моих любимых,  написаны в 1966, за пять лет до смерти поэта.

Прочитаны десятки раз, несмотря на хрестоматийность, свежие и пронзительные.

Если бы так писать.

***

Я знаю, никакой моей вины
В том, что другие не пришли с войны,
В то, что они - кто старше, кто моложе -
Остались там, и не о том же речь,
Что я их мог, но не сумел сберечь,-
Речь не о том, но все же, все же, все же...

http://poetry.mirtesen.ru/blog/43147754168/ESTAFET...p;utm_medium=page_58&pad=1

А это - классика военной поэзии.

Поэтическое наследие Семена Гудзенко невелико.

Поэт-фронтовик Гудзенко умер в 1953 году, не дожив до 31 года, от последствий тяжелейших ранений.

Но им созданы величайшие образцы "окопной" лирики.

     Нас не нужно жалеть, ведь и мы никого б не жалели.
     Мы пред нашим комбатом, как пред господом богом, чисты.
     На живых порыжели от крови и глины шинели,
     на могилах у мертвых расцвели голубые цветы.

     Расцвели и опали... Проходит четвертая осень.
     Наши матери плачут, и ровесницы молча грустят.
     Мы не знали любви, не изведали счастья ремесел,
     нам досталась на долю нелегкая участь солдат.

     У погодков моих ни стихов, ни любви, ни покоя -
     только сила и зависть. А когда мы вернемся с войны,
     все долюбим сполна и напишем, ровесник, такое,
     что отцами-солдатами будут гордиться сыны.

     Ну, а кто не вернется? Кому долюбить не придется?
     Ну, а кто в сорок первом первою пулей сражен?
     Зарыдает ровесница, мать на пороге забьется,-
     у погодков моих ни стихов, ни покоя, ни жен.

     Кто вернется - долюбит? Нет! Сердца на это не хватит,
     и не надо погибшим, чтоб живые любили за них.
     Нет мужчины в семье - нет детей, нет хозяина в хате.
     Разве горю такому помогут рыданья живых?

     Нас не нужно жалеть, ведь и мы никого б не жалели.
     Кто в атаку ходил, кто делился последним куском,
     Тот поймет эту правду,- она к нам в окопы и щели
     приходила поспорить ворчливым, охрипшим баском.

     Пусть живые запомнят, и пусть поколения знают
     эту взятую с боем суровую правду солдат.
     И твои костыли, и смертельная рана сквозная,
     и могилы над Волгой, где тысячи юных лежат,-
     это наша судьба, это с ней мы ругались и пели,
     подымались в атаку и рвали над Бугом мосты.

     ...Нас не нужно жалеть, ведь и мы никого б не жалели,
     Мы пред нашей Россией и в трудное время чисты.

     А когда мы вернемся,- а мы возвратимся с победой,
     все, как черти, упрямы, как люди, живучи и злы,-
     пусть нами пива наварят и мяса нажарят к обеду,
     чтоб на ножках дубовых повсюду ломились столы.

     Мы поклонимся в ноги родным исстрадавшимся людям,
     матерей расцелуем и подруг, что дождались, любя.
     Вот когда мы вернемся и победу штыками добудем -
     все долюбим, ровесник, и работу найдем для себя.

 http://poetry.mirtesen.ru/blog/43473239321/ESTAFET...p;utm_medium=page_52&pad=1

Слово знакомой команды слышу сегодня опять.

Вносится знамя победы - "К выносу знамени - встать!"

Встать перед теми, кто падал грудью на лающий дот

Кто из трясин Новгородских к нам никогда не придёт.

Кто на речных переправах шел, словно камень, ко дну,

Кто на века безымянный сгинул в фашистском плену.

Кто согревался дыханьем в стужу блокадных ночей.

Кто улетел вместе с дымом из бухенвальдских печей.

Кто перехватывал сходу Корсунь- Шевченковский шлях.

Кто подрывался на минах, смертью набитых полях.

Кто, ослеплённый ракетой вдруг поподал под обстрел.

Кто в умирающем танке вместе с бронёю горел.

Кто зарывался в траншеи, землю ногтями скребя,

Шквальный огонь "фердинандов", как бы приняв на себя.

Кто ради правого дела сердце отдать был готов.

Кто под под машины ложился вместо понтонных мостов.

Кто за родные пределы гнал чужеземную рать.

Вносится знамя Победы-

                                   К выносу знамени - встать!

По статистике День Победы (День Воинской Славы России)- самый почитаемый праздник для россиянина, наряду с Новым годом и личным Днем рождения.

Все дальше уходит от нас 9 мая 1945 года, но мы по-прежнему помним, какой ценой досталась нашим отцам и дедам тот день и каждый год отмечаем этот прекрасный и трагичный праздник вместе с ветеранами. 

Дом бойца

Александр Твардовский
***
Столько было за спиною
Городов, местечек, сел,
Что в село свое родное
Не заметил, как вошел.
***
Не один вошел - со взводом,
Не по улице прямой -
Под огнем, по огородам
Добирается домой...
***
Кто подумал бы когда-то,
Что достанется бойцу
С заряженною гранатой
К своему ползти крыльцу?
***
А мечтал он, может статься,
Подойти путем другим,
У окошка постучаться
Жданным гостем, дорогим.
***
На крылечке том с усмешкой
Притаиться, замереть.
Вот жена впотьмах от спешки
Дверь не может отпереть.
***
Видно знает, знает, знает,
Кто тут ждет за косяком...
"Что ж ты, милая, родная,
Выбегаешь босиком?.."
***
И слова, и смех, и слезы -
Все в одно сольется тут.
И к губам, сухим с мороза,
Губы теплые прильнут.
***
Дети кинутся, обнимут...
Младший здорово подрос...
Нет, не так тебе, родимый,
Заявиться довелось.
***
Повернулись по-иному
Все надежды, все дела.
На войну ушел из дому,
А война и в дом пришла.
***
Смерть свистит над головами,
Снег снарядами изрыт.
И жена в холодной яме
Где-нибудь с детьми сидит.
***
И твоя родная хата,
Где ты жил не первый год,
Под огнем из автоматов
В борозденках держит взвод.
***
- До какого ж это срока,-
Говорит боец друзьям,-
Поворачиваться боком
Да лежать, да мерзнуть нам?
***
Это я здесь виноватый,
Хата все-таки моя.
А поэтому, ребята,-
Говорит он,- дайте я...
***
И к своей избе хозяин,
По-хозяйски строг, суров,
За сугробом подползает
Вдоль плетня и клетки дров.
***
И лежат, следят ребята:
Вот он снег отгреб рукой,
Вот привстал. В окно - граната,
И гремит разрыв глухой...
***
И неспешно, деловито
Встал хозяин, вытер пот...
Сизый дым в окне разбитом,
И свободен путь вперед.
***
Затянул ремень потуже,
Отряхнулся над стеной,
Заглянул в окно снаружи -
И к своим:- Давай за мной...
***
А когда селенье взяли,
К командиру поскорей:
- Так и так. Теперь нельзя ли
Повидать жену, детей?..
***
Лейтенант, его ровесник,
Воду пьет из котелка.
- Что ж, поскольку житель местный...-
И мигнул ему слегка.-
***
Но гляди, справляйся срочно,
Тут походу не конец.-
И с улыбкой:- Это точно,-
Отвечал ему боец...
1942 

Хатынь

Александр Вертинский
***
Хатынь!
Хатынь!
Хатынь!
Я слышу,
как набатом боль стучится.
Мороз по коже.
Стой!
Замри!
Застынь!
И как же это всё могло случиться?!
Живыми уходили в мир иной...
Людей безвинных жгли с домами вместе.
И объяснить всё это лишь войной
***
Я не могу, когда стою на месте,
Где каждый сантиметр земли вопит
От горя и от боли нестерпимой, -
Он кровью человеческой полит...
***
Кто будет там, не проходите мимо!
Постойте, скорбно голову склонив,
Послушайте, как ветер плачет...
Стонет! В краю лесов и плодородных нив
***
Колокола звонят... Их эхо тонет
В высоком поднебесье.
Стой!
Застынь!
Перед тобой -
Хатынь!
***