viki8383 все записи автора

Автор

kesh84, 

Чортова Дюжина представляет нового автора

Письмо жизни

1.

На столе лежит письмо.

Дело не в том, как оно выглядит, и даже не в том, что в нем, – все это  уже неважно. С момента получения письма прошло уже три месяца, я даже не притронулся к нему. Это письмо адресовано не мне.

Оно адресовано моему персонажу.

Как ни странно, у меня появились поклонники. А когда появляются поклонники – жди писем. Только почему-то не тебе, вероятно, все это оттого, что перестали молодые люди обращать внимание на авторов произведений. Для них неважно, кто написал «Войну и мир», им вообще неинтересна уже такого рода литература. Они стремятся уйти от классики и заменить ее убийственно тяжелым для восприятия реализмом. Это те, кто еще хоть что-то читает.

Не открываю я это письмо только потому, что не смогу передать его адресату. Адресата нет, его не было, он – лишь плод моей фантазии. А раз нет адресата, то перед тобой два варианта – либо: а) сжечь письмо, не читая, и б) сойти с ума. От глупости. Ты же не себе письмо читаешь, а своему вымышленному герою. Зачем читать письмо, если оно адресовано не тебе? А если герой живет в твоей голове? Тогда на почте просто ошиблись адресом – надо было письмо направлять не по адресу моего проживания, а по адресу нахождения моей головы.

Глупо. Глупо держать какую-то обычную вещь дольше, чем положено. Письма не существуют долго. Их не хранят вечность. Их не прячут в коробки, вспоминая о них, когда надо. Их не достают и их не перечитывают.

И наоборот.

Как приятно, как радостно хранить обычную вещь дольше, чем положено. Письма живут вместе с нами. Их могут хранить вечность. Их складывают на память в коробки, вспоминая о них, когда надо. Их достают и перечитывают каждый раз, когда захочется.

Смысл?

2.

Вот опять на столе лежит письмо.

И опять письмо адресовано не мне, и опять не могу я открыть конверт, разрезать, разорвать, разбить оковы. Я оставляю письмо и медленно возвращаюсь на три месяца назад. Что-то вспоминаю: Лес… Облака… Приятный запах еще не засохшей травы…

Письма… Тьфу ты, те же самые письма!

Прошло не три месяца. Прошло полгода.

Целых полгода прожитой жизни кануло в лету с того момента, когда в почтовый ящик было брошено письмо.

Оно адресовано не мне.

Моему персонажу.

Я постоянно спрашиваю себя: зачем, зачем причинять боль, страдания, когда можно просто и тихо, без лишнего шума, не совершая никаких поступков, ни хороших, ни плохих, лежать и думать о смысле жизни?

Лежать и думать…

Кому-то кажется, что письма приходят только тогда, когда сами того захотят. Люди, живущие в полном одиночестве, не получают писем. Эта еще одна маленькая особенность жизни: одиночество способно породить угнетенность. Угнетенность, оторванность – начало эгоизма. Смотрите в отражение жизни, любуйтесь отражением самого себя, но ни в коем случае не читайте, не читайте эти письма, письма, приносящие страдания, письма, наносящие ранения, письма, жизнь в которых перевернутая и бессмысленная.

 
3.

На столе лежит письмо. Уже год как.

Оно адресовано не мне.

И похоже, что не моему персонажу, поскольку он мертв. 

Мне все больше начинает казаться, что письмо это – письмо жизни. Жизнь хочет мне сказать что-то, поэтому второго письма нет, и не будет. Поэтому никто не ждет ответа. От меня. Поэтому никто не пишет.

Я рву конверт. Достаю лист. 

Пусто. Одно белое пятно.

Ни слова.

КОНЕЦ.