И качнулось небо

Понедельник, 11 Января 2016 г. 08:10 + в цитатник

Суанта все записи автора

Он сделал шаг навстречу, и весёлые искорки заплясали в его глазах.

- Я тебя обманул, - сказал, улыбаясь.

- В чём? – я улыбнулась в ответ.

- Я не безопасный. Совсем. Рядом с тобой я совсем не безопасный для тебя.

Голова закружилась от счастья и ощущения стремительного взлёта куда-то в качнувшееся небо к золотому солнцу. Сильные руки взяли за плечи:

- Подожди, я хочу на тебя посмотреть…

Затянувшийся взгляд, как долгий глоток медового вина из узкого высокого бокала, ты растворяешься в этом взгляде, утрачивая критическую часть себя, а голова кружится всё сильнее, принося ощущение нереальности.

…Мы идём рядом по улицам огромного города, одни в постоянном потоке людей. Всё находится за кругом восприятия – шум машин, голоса, капли дождя, касающиеся лица, и солнечные лучи, скользящие по коже. Только бархатный и весёлый голос в ушах, только озорная улыбка и продолжающие свой танец искорки в глазах. И твёрдое плечо, на которое я натыкаюсь время от времени из-за разницы в ширине шага. Взять его под руку даже в голову не приходит – это нарушило бы стремительный ритм налетевших событий. Но после очередной попытки толпы разъединить нас, он подхватывает меня за локоть, и дальше так и идём, уже недоступные препятствиям окружающего мира.

Узкие улочки, холм, с которого открывается вид на Город в золотом мареве садящегося городского солнца. А рассказы не прекращаются. Забавные и уместные сегодня истории, истории, в которых больше чувств, чем в самых неистовых признаниях в любви, хоть в них о любви нет ни слова. Кружево слов сплетается причудливыми узорами, ни о чём, и обо всём. В рассказах этих сам по себе существует целый мир, а если ещё учитывать наличие голоса – то иной мир и не нужен вовсе.

Крылья за спиной пружинят на прохладном ветру, подхватывая и не давая прикоснуться к асфальту. Кажется, что крылья эти заметны любому встречному, настолько они реальны для меня самой. Чуть напряги ноги при следующем шаге – и взлетишь. И удержит тебя только его рука. Или улыбка.

Пронзительная нота саксофона в каком-то переходе заставляет замереть. Саксофон необыкновенно подходит ко всему происходящему, мелодия подхватывает и растворяет в себе, унося ещё дальше от реальности. Щемящий звук взлетает к небу, опускается к самым ресницам, оплетает своими кольцами, дотрагивается тонкими пальцами до натянутых струн души, и они звенят в ответ. Не сдвинуться с места, пока не затихают последние звуки. Но вот мелодия кончается, последний отголосок её растворяется в воздухе, и мы идём дальше, продолжая беседу с замершего полуслова.

Определенного маршрута не было. Мы брели туда, куда несла нас судьба, понявшая вдруг, что сами мы заблудились бы и перед турникетами метро.

И в конце концов ощутив усталость после долгой прогулки, оказываемся в небольшом кафе в давно забытом теперь и таком знакомом прежде районе. В дальнем маленьком зале совсем пусто, музыки почти не слышно, а столик на двоих в углу ждёт и манит низкими диванчиками с полосатыми подушками. И снова глаза с весёлыми искорками, кроме которых в реальном мире не существует ничего. Мы сидим напротив друг друга, и руки, лежащие на столе, сами собой тянутся друг к другу, замыкая кольцо.

Вот теперь обнаружилось, что мы уже давно ни о чём не говорим, а только смотрим друг на друга. И что кофе в крохотных пёстрых чашках давно остыл.

***

- А что было дальше? - спросит читатель.

Автор же промолчит, загадочно усмехаясь. Что было, как было, была ли вообще эта прогулка с крыльями за спиной - пусть каждый решит для себя сам. И продолжилась ли начатая история, или, как в лучших из таких случаев, трель будильника прошлась рябью по стенам маленького кафе, разомкнула кольцо рук, обесцветила полосатые подушки - и проявила серое как бы утро рабочего дня. Это в лучших. В худших история развивается но заканчивается как-то нелепо. И в глазах уже нет весёлых искорок, и крылья, волочащиеся за спиной, мешают и тебе, и прохожим.

Однако бывают и чудеса. И тогда история не заканчивается вовсе.

Рубрики:

Литературный эксперимент, литературное творчество