Ptisa_Lucy все записи автора Автор Ольга Куксенко Эманон_Идобон,


Я старый шаман, чьей душе сотня тысяч веков...
Я воплощалась и девой среди полей и венков,
Приходила на Землю и воином, ловким и метким,
Колола дрова, хлеб пекла, поднося его предкам...

Я рождалась и умирала сто тысяч раз.
Смотрела на мир двумя сотнями тысяч глаз.
Я никогда никого не боялась — медведя ли, крокодила,
И взгляда своего от беды, от судьбы — не отводила.

Что же сейчас в моем горле горит огонь,
Будто меха раздуваются в горне: смотри, не тронь!
Что же за тяжесть в чреслах моих теперь?
Будто внутри себя я всё открываю дверь...

Дверь, что на ржавых, скрипучих петлях стоит.
Тугую и плотную, тяжёлую, как гранит.
Как я, весь мир обойдя под дождём, под огнём,
Не замечала тот клад, что зарыт в огороде моём?

И тело моё говорит уму: погоди, не лезь...
Прежде чем выйти туда, всё хорошенько взвесь.
У тебя позади уже сотня тысяч веков...
Может быть, этот жар — наш самый последний зов.

Но ум отвечает телу: ты можешь остаться тут.
Новые муки к тебе без меня не придут.
Пока меня нет, на ладонях своих запиши
Опыт последнего дня древней нашей души...


Я сижу и раскладываю пасьянс. Карты ложатся крестом, дорожками, змейкой, кругом, вперехлёст...
Двадцать один старший аркан Таро и куча разного, по мелочи.

Я сижу за столом, на котором курятся благовония. Рядом с магическим кристаллом расхаживает мой старый ручной ворон... Иногда он вытягивает клювом карту из колоды и подаёт мне.

Приходится слушаться, встраивать новое в заранее запланированный расклад. А расклад и без этого всего идёт вразнос... 

Больше всего меня беспокоит Башня, нагло торчащая у Колесницы промеж глаз. Всё бы ничего, но от её тяжести просела ось, и колёса свело судорогой боли.
Как ехать под таким давлением, когда ни вздохнуть, ни расправиться? 

Да ещё и Дьявол на облучке сидит, ноги свесил и хихикает. И Смерть тут же рядышком пристроилась — молча, степенная такая, думает, я её не признаю такую.
А я всё вижу, даром что слепая...

Мне ведь уже сто семьдесят веков или чуть больше. Запамятовала. Да и к чему мелочиться?
Всё равно я давно пережила всех близких своих, и родных, и знакомых, и даже совсем чужих...

А теперь в который раз пытаюсь предсказать собственную судьбу.
И опять, как всегда, ошибаюсь.
Если б я хоть когда-то умела представить заранее, чем обернётся любой мой шаг, то оставалась бы на месте.

Но я много лет упорно двигалась вперёд, собирая все ямы и камни на тернистой и извилистой дороге.
Искала того, чему нет названия.
Гляделась во все зеркала...

Меня не было нигде.
Суть принимала любую форму, не узнавая себя.
Снова, как в младенчестве, упорно топала дальше, не принимая опыта.
Многажды умирала, и всякий раз не до конца. 

Меня постоянно возвращали на новый виток дороги, потому что больше некому было её пройти... 

Для чего меня прислали сюда, на этот тернистый путь? Какие задачи должна миру неприкаянная душа?
И есть ли смысл во всех этих синяках и шишках, во взлётах и падениях, в боли и развитии, если человеческая жизнь так коротка и, по сути, бессмысленна?

Карты не дадут мне ответа.
Мои колоды лежат в ящике старого буфета. 
Стола у меня тоже нет...
Очередной переезд перечеркнул налаженную жизнь, задвинул под шкаф личные желания и проекты, обнулил разом несколько лет просветления. 

Коробки и мешки, свалка в доме, теснота и гомон общежития среди людей, которые не чувствуют границ, не дают шансов на уединение с погружением в глубинные процессы.

Впрочем, для праздных размышлений места и времени тоже нет.
Вечно надо собираться по делам, спешить на помощь, отправляться на войну...

Молодая, подтянутая, исхудавшая от стрессов сорокашестилетняя женщина смотрит на меня из зеркала. Она не знает ничего, кроме того, что служить нужно там, куда направили.

И, чем спокойнее принимать разночтения между желаемым и реальным, тем легче дышится.
И тем продуктивнее и содержательнее оказываются дни. Даже те, что потрачены ни на что конкретное...

Видимо, в этом и есть смысл.
Думать и чувствовать, задавать вопросы, на которые никто никогда не даст ответов, переживать и хотеть, добиваться и желать невозможного.

Жизнь существует на разнице потенциалов. Есть зазор — образуется канал. 
А когда потребности сравниваются с возможностями, поток застывает.

Мы все обречены на вечное стремление в никуда. Кто-то бежит по кругу, не поднимая головы. Другие идут по спирали, сдвигая вектор приложения сил и энергии.

По окончании партии все фигуры так или иначе оказываются в одном ящике. И даже красота и исход этой игры, как и количество сделанных ходов, далеко не всегда зависит от них.

Настоящие игроки всегда находятся за пределами поля. И им, в сущности, наплевать на мысли и чувства тех, кто привык считать себя королями и пешками.
Но... Без этих участников ни одна игра бы не состоялась.

Так что улыбайтесь, господа.
В жизни каждого из нас есть смысл, даже если мы всего лишь раз передали кому-то соль.
Помните всегда: если вы оказались в этом поезде, значит, кто-то изначально зарезервировал для вас билет.

И не держитесь за привычное. Как бы ценно и дорого не было вам всё выстроенное и нажитое, вы даже не можете себе представить, что возможно за пределами ваших границ...
Просто откройте дверь.

Серия сообщений "Мой день":
Часть 1 - ЖИСТЬ
Часть 2 - ПРО ЭТИОЛОГИЮ И ЭТИМОЛОГИЮ
...
Часть 37 - собственно заголовок таков -
Часть 38 - С добрым утром
Часть 39 - ДОМ НА КОЛЁСАХ
Часть 40 - Колесо времени... Год Тигра...
Часть 41 - Ну, надо так надо,
...
Часть 44 - Мыльные розы
Часть 45 - Мой старший брат Алексей
Часть 46 - Пятница 13-го.