«Женщина всегда чуть-чуть, как море…»: стихотворение Евтушенко о женской душе

Евгений Александрович Евтушенко по праву считается одним из лучших современных поэтов. Главная тема его творчества – тема любви. Большинство его стихов посвящены отношениям, любовной тематике, женщинам. Поднимаются в лирике Евтушенко и проблемы смысла жизни, внутреннего мира, поиска счастья

«Читать далее…»

У этой женщины - особый шарм...

У этой женщины - особый шарм и нежный взгляд с туманом давних вёсен, Неповторимый бризовый азарт, который оттеняет её осень... Прозрачность кожи, рай манящих губ, со вкусом только сорванной малины, Тепло касаний самых нежных рук,таких желанных и неповторимых... К ней, как магнитом, тянет вновь и вновь: взглянуть в глаза, услышать её голос... И погрузиться до конца в любовь, внимая восхитительному соло... © Copyright: Ирена Буланова, 2018 Свидетельство о публикации №118091003225

Лирика Анны Ахматовой - стихи, как романсы

Любовный эпизод в своеобразном ахматовском обличье:  последовательно не развернут, в нем нет ни конца, ни начала. Любовное признание, отчаяние или мольба, или обрывок слу­чайно подслушанного разговора, который начался не при нас и завершения ко­торого мы тоже не услышим?

«А,  ты думал - я тоже такая,
Что можно забыть меня.
И что брошусь, моля и рыдая,
Под копыта гнедого коня.
Или стану просить у знахарок
В наговорной воде корешок
И пришлю тебе страшный подарок
Мой заветный душистый платок.

Будь же проклят.
Ни стоном, ни взглядом
Окаянной души не коснусь,
Но клянусь тебе ангельским садом,
Чудот­ворной иконой клянусь
И ночей наших пламенным чадом
Я к тебе никогда не вернусь».

Это героиня ахматовских стихов, говорящая как бы сама с собой в состоянии порыва, полубреда или экстаза, не считает нужным разъяснять и растолковывать нам все происходящее. Крайняя интимность, предельная от­кровенности и сердечная  открытость.

«Кое-как удалось  разлучиться
И постылый огонь потушить.  
Враг мой вечный,  пора научиться
Вам кого-нибудь вправду любить.  
Я-то вольная.  Все мне забава,  
Ночью  Муза  слетит утешать,  
А на утро притащится слава
Погремушкой над ухом трещать.
Обо мне и молиться не стоит
И, уй­дя, оглянуться назад...
Черный ветер меня успокоит.
Веселит золо­той листопад.
Как подарок, приму я разлуку
И забвение, как благо­дать.
Но, скажи мне, на крестную муку
Ты другую посмеешь послать?»

Читать далее...

Памяти Николая Заболоцкого (1903 - 1958)

Читать далее...

Мелодии жизни…

Сравнимы наши чувства С паутинкой на ветру. Они нЕжны И так легко ранимы. Храните бережно шкатулку с чувствами свою. Ведь мы без них Становимся не жИвы... © Мир Добрых Снов Читать далее

***

ты казалась сильной, куда сильнее, но однажды беды ломают всех, ты становишься жёстче, но не прочнее, как какой-то неправильный человек, беспокойно ночью сбиваешь простынь, а к утру тебя разбивает ночь, ты стесняешься голоса, мнений, роста… и не в силах этого превозмочь. оживаешь к вечеру, вроде легче, и сегодня день не настолько плох, ты победу в пальцах сжимаешь крепче, но теряешь сразу же первый слог.

так бывает, верно, бывает с каждым, накопилось, вылилось, разлилось, это было терпимым, но стало важным, почему-то стоящим твоих слёз.

что ты можешь? дома, вжимаясь в стену, плакать, закрывая ладонью рот? обратиться, как в сказке, в морскую пену не удастся, боль эта не пройдёт, не появится принц в белоснежном фраке, ведь хрустальные туфли тебе малы, ты по-прежнему держишь потухший факел, обещая не выгореть до золы, обещая себе стать себя сильнее, пережить, переплакать, переболеть.

ты хотела, чтоб тебя пожалели, но тебя никто не привык жалеть.

ты стесняешься мыслей, своей изнанки, примеряешь к себе путь других людей: для твоих достижений нужна стремянка, для чужих — лифт в тысячу этажей. это будет ложь, что ты не старалась, но от этого правда ещё больней. почему же чья-то простая шалость остаётся под сердцем на сотни дней?

ты так хочешь, чтоб тебя пожалели, но желанье это приносит стыд.

ты казалась сильной, куда сильнее, почему же плачешь теперь навзрыд? почему всё видится невозможным, безрассудным, неправильным и пустым? то, что было легко, оказалось сложным, словно кто-то убил тебя холостым.

ты хотела, чтоб тебя пожалели, никому об этом не говоря.

попытайся выжить ещё неделю, не боясь понурого сентября, не смотря на прошлое, ведь чем старше, тем быстрей, больнее летят года, ты себя ощущаешь такой уставшей, повторяя шёпотом: «никогда».

одевайся, пожалуйста, потеплее, скоро осень, лужи на мостовой, ты же знаешь, мир тебя одолеет, если ты проиграешь себе самой.

(c) Defin

Задрожав, вдруг потухла свеча...

Задрожав, вдруг потухла свеча, Словно, чья-то любовь погасла... Никогда не руби с плечА, Ведь потом будет всё напрасно. Будет боль и в груди тоска... Перевёрнутым станет небо И захочет туда Душа... Далеко, где никто ещё нЕ был... Будет в двери стучатся ночь, Переливами звёзд играя... И тебе захочется прочь Из земного...чужого рая... Будет поздно и ты поймёшь, Надо было сто раз отмерить... Но слова назад не вернёшь... Если любишь, умей и верить... © Copyright: Галина Воленберг, 2018 Свидетельство о публикации №118050109619 E-LEDI

„Мир невозможно удержать силой. Его можно лишь достичь пониманием.“

„Мир невозможно удержать силой. Его можно лишь достичь пониманием.“ — Альберт Эйнштейн Касаясь трех великих океанов, Она лежит, раскинув города, Покрыта сеткою меридианов, Непобедима, широка, горда. Но в час, когда последняя граната Уже занесена в твоей руке И в краткий миг припомнить разом надо Все, что у нас осталось вдалеке, Ты вспоминаешь не страну большую, Какую ты изъездил и узнал, Ты вспоминаешь родину - такую, Какой ее ты в детстве увидал. Клочок земли, припавший к трем березам, Далекую дорогу за леском, Речонку со скрипучим перевозом, Песчаный берег с низким ивняком. Вот где нам посчастливилось родиться, Где на всю жизнь, до смерти, мы нашли Ту горсть земли, которая годится, Чтоб видеть в ней приметы всей земли. Да, можно выжить в зной, в грозу, в морозы, Да, можно голодать и холодать, Идти на смерть... Но эти три березы При жизни никому нельзя отдать. Константин Симонов „Хоть человеческая жизнь дороже всего на свете, но мы всегда поступаем так, словно в мире существует нечто ещё более ценное, чем человеческая жизнь… Антуан де Сент-Экзюпери

Власть - ваша. Но это временно. А страна - моя. Навсегда.

Я живу, как и жил, со своею страною, повязанный с ней кровным родством. Здесь теперь войну нельзя называть войною, а воровство воровством. Здесь нервно курили бы Кафка и Оруэлл, выкинув свои повести, здесь враньё одобряют оральным хором, а подлость - синоним доблести. Здесь от Рюриков имелось всегда два народа, у нижнего тягло, у верхнего пасть. И чем больше в тебе от суки и урода, тем больше шансов попасть во власть. Здесь прихвачены леса и воды, и недра, и право решать, как любить Отечество. От сочинской пальмы до сибирского кедра не спит стукач, и это не лечится. А в нижнем большинстве есть то меньшинство, что правдой горит, как Чаадаев иль Аввакум, но правда здесь - опасное баловство, за которое ставят во фрунт или раком.

Здесь по-прежнему едины цепью, а не целью, и по-прежнему главные между нами не поэт со стихом и не слесарь с дрелью, а опричники с песьими головами. Но не вам, чьи души задешево проданы тому, кто связал вас баблом и кровью, решать, что говорить мне за себя, и за Родину - я мыслей не скрою и рта не закрою. Я не буду будущей славой мериться, но знаю - у истории на чётках, каждый камешек каждой вашей мерзости учтется ясно и четко. И будущий учитель, объясняя детям, новый мир, что любому б понравился, расскажет, что они обязаны этим не тем, кто правил, а тем, кто не правился. И теша беса, вашего вечного тренера, вы любуетесь слепками своего следа. Власть - ваша. Но это временно. А страна - моя. Навсегда.

Алексей Слаповский, 05.03. 2022
Читать далее...

Шедевры мировой поэзии: Борис Пастернак

Шедевры мировой поэзии:

Борис Пастернак


 

"Единственные дни"

На протяженье многих зим
Я помню дни солнцеворота,
И каждый был неповторим
И повторялся вновь без счета.
И целая их череда
Составилась мало-помалу -
Тех дней единственных, когда
Нам кажется, что время стало.
Я помню их наперечет:
Зима подходит к середине,
Дороги мокнут, с крыш течет
И солнце греется на льдине.
И любящие, как во сне,
Друг к другу тянутся поспешней,
И на деревьях в вышине
Потеют от тепла скворешни.
И полусонным стрелкам лень
Ворочаться на циферблате,
И дольше века длится день,
И не кончается объятье.**

1959 г.

** одно из последних стихотворений Бориса Пастернака

Шедевры мировой поэзии: Борис Пастернак

Шедевры мировой поэзии:

Борис Пастернак 

 

* * *

Во всём мне хочется дойти
До самой сути.
В работе, в поисках пути,
В сердечной смуте.

До сущности протёкших дней,
До их причины,
До оснований, до корней,
До сердцевины.

Всё время схватывая нить
Судеб, событий,
Жить, думать, чувствовать, любить,
Свершать открытья.

*************

Шедевры мировой поэзии: Фёдор Тютчев

Шедевры мировой поэзии:

Фёдор Тютчев 

Художник Джон Генри Твахтман. "Начало осени"

 

* * *

Есть в осени первоначальной
Короткая, но дивная пора –
Весь день стоит как бы хрустальный,
И лучезарны вечера...

Где бодрый серп гулял и падал колос,
Теперь уж пусто всё – простор везде, –
Лишь паутины тонкий волос
Блестит на праздной борозде.

Пустеет воздух, птиц не слышно боле,
Но далеко еще до первых зимних бурь –
И льется чистая и теплая лазурь
На отдыхающее поле...

1857

ШЕДЕВРЫ МИРОВОЙ ЛИРИКИ: Джордж Гордон Байрон

ШЕДЕВРЫ МИРОВОЙ ЛИРИКИ: Джордж Гордон Байрон

 

Подражание Катуллу

О, только б огонь этих глаз целовать
Я тысячи раз не устал бы желать.
Всегда погружать мои губы в их свет -
В одном поцелуе прошло бы сто лет.

*********

Какой бы день не замер на пороге ... любите… он единственный такой...

Вначале удивляешься, как быстро проходит день, а потом понимаешь, что это был не день, а жизнь. ____________________________ Какой бы день не  замер на пороге, Не думаю о нём: «Какой убогий…» — Ему светить, мне этим светом — жить, Меж дел печали с радостью мешая, Поступки и проступки совершая, А, обижаясь, всё-таки — любить. Такой уж заведён у нас порядок, То горек хлеб, то крохой каждой сладок, Но всё потом срастается в одно. И нет причин ни сожалеть, ни охать, Что это хорошо, а это плохо — Случится всё равно, что суждено. Цветут ромашки, где снега белели, И снова возвращаются метели, День кончится закатною зарёй. Пускай краса вся спрятана за тучей, Пусть кажется, что мог бы быть и лучше — Любите… он единственный такой.                                                        Анна Опарина ___________________________ Когда один день похож на другой, люди перестают замечать то хорошее, что происходит в их жизни каждый день после восхода солнца. Алхимик (Пауло Коэльо)

 

Левитанский Юрий. Есть в музыке такая неземная...

Автор музыки: Michael Hoppй
Исполняет: Ветров Борис

Церковь, Дрезденская Фрауэнкирхе, Дрезден

Есть в музыке такая неземная, как бы не здесь рожденная печаль, которую ни скрипка, ни рояль до основанья вычерпать не могут.

И арфы сладкозвучная струна или органа трепетные трубы для той печали слишком, что ли, грубы для той безмерной скорби неземной.

Но вот они сошлись, соединяясь в могучее сообщество оркестра, и палочка всесильного маэстро, как перст судьбы, указывает ввысь. Туда, туда, где звездные миры, и нету им числа и нет предела.

О, этот дирижер - он знает дело. Он их в такие выси вознесет! Туда, туда, все выше, все быстрей, где звездная неистовствует фуга...

Метет метель. Неистовствует вьюга. Они уже дрожат. Как их трясет! Как в шторм девятибальная волна, в беспамятстве их кружит и мотает, и капельки всего лишь не хватает, чтоб сердце, наконец, разорвалось.

Но что-то остается там на дне, и плещется в таинственном сосуде, остаток, тот осадок самой сути, ее безмерной скорби неземной.

И вот тогда, с подоблачных высот, той капельки владетель и хранитель, нисходит инопланетянин Моцарт и нам бокал с улыбкой подает: и можно до последнего глотка испить ее, всю горечь той печали, чтоб чуя уже холод за плечами, вдруг удивиться - как она сладка!

1983

 

 

 

Я женщина, не ставшая судьбой

 

Я женщина, не ставшая судьбой Единственному нужному мужчине. Но навсегда останусь я весной И тихой грусти главною причиной. Останусь пеплом страсти на губах- Наивная и смелая такая. Державшая любовь в своих руках, Пусть дерзкая, но все таки родная. Я женщина, не ставшая судьбой. Кто знает, почему все так случилось? Но в мыслях ты же знаешь я с тобой И ничего до ныне не забылось. Наш первый май и тихий шёпот звёзд, И бесконечность ласкового лета. Тот первый, лишь тобой сожжённый мост И плач души-обиженной, раздетой. Ты сжёг мосты, себя забыв забрать, И с каждой приходящею весной Тебе все так же хочется бежать К единственной, не ставшею судьбой.   Ксения Вавилова © Copyright: Ксения Вавилова 2, 2018 Свидетельство о публикации №118112602018

Моя благодарность автору рамочки!

Мы — лишь точки мирозданья...

Кризисы, которые, я уверен, переживает каждый человек, — это период, когда ненужные вещи уходят. Остаются самые важные. Вечер не вечность. Промчится — как миг новогодний, Снег, поискрившись, сойдет, не оставив следа. Знаю, что очень люблю, что люблю тебя очень — сегодня, Завтра, быть может, не будет уже никогда.

Читать далее...

«Бахчисарайский фонтан» Пушкинский сюжет в искусстве

Есть ли тайны у поэмы «Бахчисарайский фонтан»?

 

Фонтан любви, фонтан живой! Принес я в дар тебе две розы. Люблю немолчный говор твой И поэтические слезы.   Твоя серебряная пыль Меня кропит росою хладной: Ах, лейся, лейся, ключ отрадный! Журчи, журчи свою мне быль...   Фонтан любви, фонтан печальный! И я твой мрамор вопрошал: Хвалу стране прочел я дальной; Но о Марии ты молчал...   Светило бледное гарема! И здесь ужель забвенно ты? Или Мария и Зарема Одни счастливые мечты?   Иль только сон воображенья В пустынной мгле нарисовал Свои минутные виденья, Души неясный идеал?

 

1837-й год. Роковой выстрел унёс жизнь великого поэта. В числе тех, кто тяжело переживал гибель Александра Сергеевича Пушкина, был художник Карл Брюллов. В тот же год возник замысел картины. Над ней Брюллов трудился почти десять лет – создавал многочисленные наброски, неустанно размышлял над композицией. Подход к работе был необычайно серьёзным. Так родилась картина «Бахчисарайский фонтан».  Читать далее

Жизнь, поэзия и любовь Афанасия Фета (1820 –1892)

«У любви есть слова»

Читать далее...

СЕРГЕЙ ЕСЕНИН - ТРАГЕДИЯ ТРИУМФА



Сегодня 3 октября исполняется 125 лет со дня рождения Сергея Есенина – великого поэта России. Есенин самый переводимый в мире русский поэт!
Недалеко от нашего дома расположен парк Есенина, где стоит памятник непревзойдённому певцу русской земли. Каждый год там проводятся мероприятия, посвящённые дню рождения поэта. Я поинтересовался, насколько помнят россияне стихи Есенина и что они думают о его трагической кончине: была ли это насильственная смерть или самоубийство.





Читай и смотри далее - СЕРГЕЙ ЕСЕНИН - ТРАГЕДИЯ ТРИУМФА

"Не отрекаются любя": история любви

Исход любовного романа Вероники Тушновой вполне можно охарактеризовать словами из фильма «Простая история»: «Хороший ты мужик... но не орел!» Поэт Александр Яшин, которого любила Вероника Тушнова, был ее самой сильной и самой последней страстью. 

Читать далее...

Я по ошибке влюбилась в осень...Сборник стихов


Из сборников стихов
* * *
Ах, как безбожно жгли звёзды пальцы
Неосторожны пути скитальцев...
Рояль и скрипка...И неба просинь...
Я по ошибке влюбилась в осень!

Желанья кружатся листвою нотною...
Пред Вашей мудростью я так неопытна..
Хотелось нравиться и быть опасною,
Но дремлют клавиши рояля страстного..

Дрожала скрипка в руке невольно,
Ронять улыбки мне было больно...
Вы говорили и даже пели,
Хотя молчали на самом деле...

Я по осеннему, одна без милого
По лужам слёз своих брожу счастливая..
Как восхитительно я Вами брошена...
Летят пронзительно дождей горошины...

Мне было больно, я понимала,
Что с Вас довольно, чего мне мало...
Мне бы на море, где ветер сильный!
А Вам покоя - уют каминный...

У Вашей осени глаза туманные,
Дожди волшебные, слова обманные...
Рояль со скрипкою - осколки звёздные
И небо зыбкое....И осень поздняя...

Благославляю седую осень
И отпускаю...в объятья сосен...
Я лишь ошибка, меж нами бездна
Рояль и скрипка...Всё бесполезно...
 

София Егорова

 

Читать далее...

... Напиши мне письмо ...

Напиши мне письмо, пару строчек без права ответа Пусть глашатаи врут, и письмо не вернётся назад Белой птицей оно, прилетит на руках добрых ветра В то немое окно, где давно отшумел маскарад Не пиши мне о тех, кто когда-то тебя восторгали… И о том, как душа, исцарапана словно гвоздём Напиши мне письмо, что не станем мы точно врагами Не промокнем вдвоём, под осенним холодным дождём Дальше будет не так, кораблям уже явно за тридцать И мои паруса, с тусклым видом забытых святынь По ночам до сих пор, продолжают, как новые, снится Только волны из снов, не солёны, горчат как полынь Кот уснул на руках, сам писал бы, да света не хватит Задымила свеча, бьёт тревогу подсохший фитиль Напиши мне письмо, пару строк, у себя на кровати Чтоб его я прочёл, после сердце отдал бы в утиль Напиши пару строк, пусть твой почерк вольфрамовой нитью От зари, до зари, мне подарит чуть видный огонь Я тогда тебя сам, отыщу поутру… по наитью По теплу твоих дум, что листку подарила ладонь Линк Чумовски

... И что бы не стали говорить тебе ...

... И чтобы не стали говорить тебе, верь до последнего дыхания - нет ничего выше любви. Любви, воплощенной в стихах. Любви, воплощенной в музыке, И выше всего - любви, воплощенной в женщине. Она может быть несчастной, эта любовь. Приносящей муку и смерть. Но только в любви человеческое существо становится человеком. Человек, еще не любивший - это только глина, еще не тронутая рукой Бога, еще без любви, без жизни. Полюби - и увидишь сущее без масок, без обмана. Увидишь слякоть и небо, и в единении их жизнь. И чтобы тебе ни говорили - люби женщину. Люби ее, как любишь дорогу в небо, ибо она есть твоя дорога и твое небо. Если тебя предаст друг - суди его, как умеешь, но что бы ни сделала с тобой женщина - люби ее. Каждый из нас рожден женщиной, и за этот долг нам не расплатиться самой жизнью. За каждую боль, что принесла нам женщина, отвечаем мы. Ибо это мы, мужчины, сделали этот мир таким. Ведь все, что мы делаем, мы делаем для себя, во имя себя. Все, что делает женщина, она делает во имя любви к нам, И пусть она убьет тебя и бросит на твое тело белую розу, как знак смерти - окрась эту розу своей кровью, протяни ее, алую, ей, и пусть твоими последними словами будут "Люблю тебя!". Чем бы ни стала женщина - запомни, такой сделали ее мы, и не более виновна она, нежели небо, ставшее черным от дыма и несущее смерть нам. Ибо женщина есть земля, которая кормит и растит все, посаженное нами. и не ее вина, если ядовитые цветы мы сажаем, повинуясь желаниям своим. И что бы она ни сделала - благослови ее, ибо она есть сама жизнь, где нет добра и зла, а есть боль и счастье, сплетенные воедино нашими руками. Верь ей не больше, чем завтрашнему дню, но столь же преданно, ибо она есть твое вчера и завтра, и твое вечно единственное сегодня, твоя чистейшая мечта и твоя материальная реальность Без женщины нет ни света, ни любви, ни самого тебя, ибо она есть начало и конец мира, его земля и небо, вечный путь наш и грезящийся на горизонте оазис! Люби ее... (БГ, 1975, "Роман, который никогда не будет окончен...")

А знаешь... так хочется жить... Просто жить на земле…

А знаешь…так хочется жить… Просто жить на земле… Смотреть в облака и рвать полевые ромашки… И вечером снежным согреть чьи-то руки однажды Дыханьем своим в бесконечной декабрьской мгле… А знаешь…так хочется быть… Просто быть на земле… И верить в волшебные сны, улыбаться прохожим… И чувствовать боль чью-то, словно мы вовсе без кожи… И верить в добро…и верить в Божественный свет… А знаешь…так хочется ждать … нежных , майских дождей, Цветущих каштанов и желтых сентябрьских листьев… И чьих-то поспешных, немного взволнованных писем Из тех, с парусами, далеких таких кораблей… И верить… И плакать… И настежь распахивать дверь Навстречу любви или страннику в рваной одежде… Наверное, в венах моих вместо крови – безумная нежность… И знаешь…так хочется жить…Просто жить на земле… © Ольга Милош

Дневник Tatjanuschka

Вы - пленительный сон...

Iskander – Вальс любви

Вы - пленительный сон Вы - мое наважденье. Как навязчивый бред Прочь мираж я гоню. Ворожба,может быть, Колдовское затменье И поэтому Вас Я безумно люблю? Вы являетесь мне Белоснежкой из сказки, Затмевая красой Неземною зарю. На земле,как в раю, Взглядом Вашим обласкан, Я брожу сам не свой И шепчу,что “Люблю“

Над рекою стоят, Две плакучие ивы Омывая сережки, Листвой шелестят. Так похожи они На влюбленных наивных, Неразлучною парой Быть навеки хотят. Вы - пленительный сон, Вы - мое наважденье. Как навязчивый бред Прочь мираж я гоню. Ворожба,может быть, Колдовское затменье И поэтому Вас Я безумно люблю?

Баруткина Наталья

Читать далее...

ЦВЕТОК ЛЮБВИ (СКАЗКА - БЫЛЬ)

Велик и прекрасен весь  Белый Свет.  И везде – на равнине и в горах,  в дремучих лесах и на дне самого глубокого океана произрастает чудесный
цветок, имя которому – Любовь.

   Этот цветок хрупок и нежен.  Чтобы Цветок Любви  расцвел его нужно бережно лелеять, поливать  чуткостью и вниманием, удобрять нежностью и пониманием и тогда может вырасти мощное цветущее дерево, которому   не страшны никакие жизненные ураганы.

   Цветок Любви безусловное Чудо и многие девушки ждут его  с волнением и замиранием сердца.

   И случилось так, что на одном конце Белого Света этот росток пробился в чудесном саду у одной девушки. Не верю, сказала себе девушка. Сколько раз я думала, что это именно тот самый чудесный цветок, которого давно жду, а вырастают все сорняки да сорняки. Дай ка я его испытаю. Не буду поливать чуткостью и вниманием, не буду удобрять пониманием.  Если  настоящий – он и так выживет и преодолеет все невзгоды. А он и был настоящий, просто маленький.  Был….

    А на другом конце Белого  Света другая девушка тоже долго ждала Цветок Любви. Поливала и ухаживала за  сорняками, и каждый раз упорно верила – вот оно Чудо. Никакие невзгоды, обманы и жизненные неудачи не смогли поколебать эту Веру.

    И вот однажды один маленький сорнячок  призадумался,  удивился и преобразился.  Произошло Чудо  –  он стал  ростком Любви! Да таким крепким –  сорняки,  как известно крепкий народец.

  Дождалась таки! По Вере и награда.  Высшая награда – Любовь.