Последний аргумент советского бойца |
Дневник |
Метки: финка НКВД нож разведчика рукопашный бой дивизия Чёрных ножей |
ПАВЕЛ |
Дневник |
Метки: сынок калека ампутация казаки баба вдовая свадьба |
Весенний Донбасс |
Дневник |
Метки: весенний донбасс донбасс ситуация на украине |
Берлин не стал столицей мира. |
Дневник |
Фотограф на постое |
Дневник |
Метки: военные фотографии оккупация великая отечественная война спасти котят найти человека |
Папы нет..., а меня постригли |
Дневник |
1941-й, осень, город Чкалов. Всё для фронта! Мастера кондитера-хлебопёка призвали красноармейцем на фронт. Нужно кормить армию. Мирное население в лихую годину должно само себя прокормить и помогать фронту. Мой отец успел подготовить себе замену, потому что в школе ФЗУ (ФЗО) он вёл свой класс и эта замена, точнее, мальчишки-ФЗУшники встали к печам (вот они, труженики тыла!), а мастер в октябре, наряду с другими мобилизованными бойцами, приняв присягу, в составе 211-й полевой хлебопекарни при 360-й стрелковой дивизии, отправился эшелоном на фронт.
Я мало что помню за годы жизни до Дня Победы, но некоторые моменты все же остались в памяти. Мама рассказывала, что отец, перед отбытием на фронт, подойдя к детской кроватке, взял меня на руки, поднял высоко и сказал: «Скажи, дочь, ПАПА и я уйду спокойным». Я произнесла похожее на слова «папа», отец от радости закружился со мной на руках, расцеловал… По дороге к вокзалу, где стоял эшелон, родители сфотографировались. Фото у меня хранится и сегодня. У брата же свои воспоминания об отце. Мы с ним при встречах вспоминали не раз. Сейчас из родительской семьи я осталась последняя из могикан.
Жилось нам в лихие военные годы, как и всем, очень трудно. Помню детский сад, круглосуточная пятидневная группа. Почему-то врезался в память цвет кусочка хлеба, который выдавался во время обеда (строго один) – землисто-коричнево-сизый. Это я сейчас могу назвать цвет, а тогда, долго кусочек рассматривая, отламывала по крохам и так же долго держала за щекой. Дома, когда меня брали на выходной день, мама нам давала хлеб куда более близкий к белому. Оказывается, на хлебозаводе, как жене красноармейца, выделялся какой-то хлебный паёк на детей. Более того, наша бабушка (мама отца), будучи уже глубоко на пенсии, иногда приносила брату и мне т.н. гостинца в виде маленькой несколько сдобной булочки. Эти «дары» она получала в знаменитом городском ресторане «Урал», потому что в нем бабушка не одно десятилетие проработала шеф-поваром, а дед в те годы там же служил метрдотелем. Видимо, в этом ресторане в трудное время своих не забывали тоже. В подтверждение этому уже в 1953 году (мне было тогда 13 лет), когда бабушка умерла (деда не стало еще до войны), ресторан на поминки выделил аж мешок «французской булки» и какую-то еще еду. По тем временам это было царское подношение, чесслово. Скажу сразу, что я ни разу не имею никакого отношения к кулинарному производству, но гены все же напоминают о себе – люблю вкусно поесть и накормить, фанатично не увлекаясь.
Однако, вернусь к детскому саду, пока помню. )) Находясь на пятидневке, все время хотелось есть. В летнее время на прогулке на «ура» уплетали листочки с деревьев, почему-то называемые «капусткой» (название дерева не помню). И впрямь листочки по вкусу напоминали капусту – нежные и сочные, похоже, что мы объедали свежераспущенные листочки. Сегодня я бы их сравнила с салатом «Айсберг». Хорошо шли и кленовые «аэропланчики» - кисленькие на вкус перепонки кистевых соцветий. Конечно, от такой пищи кишечник напоминал о себе, ну да это было не столь страшно, чем голод. Помню каши, всё время каши – перловая и пшенная (с тех пор я их не ем). По всем правилам типа разнообразия блюд, при кормежке детей все же присутствовали какие-то кисели-компоты. Так вот опять же цветовая ассоциация – кисель был почему-то сиреневого цвета. Из чего он был приготовлен – загадкой и осталось. Компоты же были преимущественно из терна, боярышника, черемухи, благо в данном регионе всего этого кругом росло полно и сейчас не исключение. Помню, хотя и редко, но подобие пирожков все же были, начинка опять же черемуховая, вкус незабываем. Будучи постарше, мы лихо обдирали все дикорастущие кусты этих ягод еще на стадии полусозревания, дабы кто не успел, тот опоздал. А пирожок со щавелем – просто праздник вкуса, равно как и кисель из щавеля!!! А цветы акации! Мммм, тоже деликатес. На природном докармливании так мы и держались во время войны и после нее еще долго.
Брат, будучи постарше, в стае таких же сорванцов лихо на чердаках добывали сизарей, т.е. голубей, коих водилось много. Помню эти маленькие тушки… Однажды увидев, как соседский мальчишка спокойно откручивал голубям головы и их тут же ощипывал, я со слезами дома отказывалась есть суп из голубей, который готовила мама. Когда я была в детсаду, все же как-то была накормлена, а дома мама всячески изворачивалась, чтобы как-то прокормиться. Но голод не тётка, приходилось давиться, но есть эту «курятину»… Вот почему сегодня я ни разу не купила циплят-корнишоны.
О сладостях в годы войны даже не мечталось. Но случались «праздники», когда вдруг мама или бабушка нас с братом радовали кусочком жмыха (отжимки подсолнечника), который можно было на рынке выменять, скажем, на очередную тарелку из столового сервиза. Более «сладкий праздник» случался, когда опять же на рынке маме при получении пенсии или получки удавалось купить хотя бы мне «петушок на палочке» или нам обоим по одной «полосатой карамельке», которые поштучно продавали торговки. Такую карамельку за щекой можно было удержать долго. Мы с братом даже соревновались, но я, конечно же, бесхитростно проигрывала и ревела, когда надо было делиться чем-нибудь за проигрыш. Иногда брат был снисходителен все же, а я ему обещала дать пососать петушка на палочке.
Но больше всего мне врезалось в память, когда мама принесла откуда-то картофельные очистки, отварила их и мы втроем аккуратно с них снимали шкурку, чтобы максимально сохранить съедобное. А потом мама где-то добыла миску отрубей и была из них каша на воде… Я до сих пор не понимаю – что в них съедобного, но почему-то было вкусно, потому что пахло подсолнечным маслом. Не знаю, что послужило тому, что эти картофельные очистки и отруби пришлось есть. Думаю, что не всегда была возможность у хлебозавода поддержать семью своего погибшего мастера-фронтовика, да и ресторан в очень трудное время, видимо, «простаивал». Помню слезы мамы, слезы бабушки, которая, плача, приговаривала: «Был бы жив ваш папочка, разве бы мы так голодали?» Я не понимала, почему «был бы жив»? Его просто нет, потому что просто нет… Войну я никак не представляла, но голос Левитана как-то всегда настораживал (сказки из «радио-тарелки» были самыми-самыми любимыми и вдруг этот голос), а мама всегда говорила: «Тише, дайте послушать». Гор. Чкалов был далеко от фронта, воздушных и никаких других тревог не было, мы никуда не прятались, правда, на окна почему то были наклеены бумажные полоски, иногда противно что-то гудело из радио… и хотелось все время кушать.
И вот наступил ЭТОТ день!! Солнечно, небо голубое-голубое. Помню, почему-то меня домой, вернее, к дому, из детсада привела воспитательница. В детсаду были санитарные дни и нас, детей, в этот день нужно было забрать раньше. За день до этого всех нас «обработали» основательно. Подходим с Розой Абрамовной к крыльцу дома. Стоят соседи и с ними рядом вижу маму, бабушку… Брата не вижу, наверное, в школе. Всё коллективно плачут. Я подошла к маме, заревела «за компанию». Бабушка снова начала причитать «Был бы жив ваш папочка…» Я реву еще сильнее. Бабушка меня спрашивает: «Милочка, тоже плачешь о папе? А ведь он никогда больше к нам не приедет. ПОБЕДА, а сыночка моего, вашего папочки нет». Я выдала: «Папы нет, а меня… постригли» и показываю на свою лысую голову, потому что на нее никто не обратил внимание. Да, мне было очень обидно, когда меня насильно стригли. Я вырывалась и орала, не желая расставаться со своими густыми черными волосами. Мы все орали, но нас все равно всех остригли. Такова суровая действительность военного времени.
День Победы для меня особенно свят. Уходят в мир иной близкие и родные. Мы их любили, любим и помним. Мы благодарны им, что они были рядом с нами. Но этот ДЕНЬ ПАМЯТИ меня связывает с тем, кого я недолюбила и не смогла сказать «Спасибо тебе, папа!»
В прошлом году к Дню Победы я своему отцу посвятила пост.
http:// http://www.liveinternet.ru/users/base4ka/post323805006/
Метки: Следы войны Случай из жизни Base4ka |
Иосиф |
Дневник |
Автор - Ломовой_извозчик
Иосиф шел по пыльной бесконечной дороге. В его жизни это был уже третий исход. Сначала он ушел из Кракова, где прошла его юность, где учился. Затем из Белостока, где родились дети. Теперь из Минска, где остался совсем один. То войны, то погромы выгоняли его на дороги, заставляя бросать дом в поисках спокойных мест. Жена его надорвала себе сердце во время погромов в Белостоке, и как только они переехали в спокойный Минск, тихо умерла. Сыновей забрали войны. Старший погиб в Империалистическую, средний пропал в Гражданскую, а младший не вернулся с Финской. И если у старшего выбора не было, то младшие сознательно выбрали военную карьеру. Только при советской власти им представилась такая возможность. Средний сын не успел сделать карьеру, а младший уехал в Москву, учился и стал красным командиром. Дочь Соня, поехала как-то к нему погостить, да там и осталась - вышла замуж за военного. Ничто не удерживало Иосифа в Минске, и потому сходил он на кладбище, попрощался с покойной супругой. Собрал пожитки на видавшую виды тележку, и после первых бомбёжек вышел пешком из города, по опыту зная, что на поезде уже не уехать. Старик шел в Москву, справедливо полагая, что дочь не откажет отцу, тем более что звала его к себе неоднократно. Колонны таких же, как он беженцев догоняли его, какое-то время Иосиф двигался в общем потоке, но потом отставал. Быстро идти не позволяли изуродованные подагрой ноги, и хоть и не такой большой груз был на тележке, а колонны попутчиков исчезали одна за другой в облаках пыли на востоке. Иосиф тащил с собой только самое необходимое: изрядно уже похудевшие мешочки с крупами, бутылку с постным маслом, альбом с семейными фотографиями, и тщательно хранимые вещи сыновей - очки старшего, часы среднего, планшетку и зимнюю будёновку младшего.
Солнце стояло в зените. Семидесятишестимиллиметровки были окопаны добротно. Пулемёты поставлены так, что на том, на пологом берегу и мыши не утаиться от кинжального огня - всё пристреляно. Батарея, окопы стрелков и передки замаскированы по всем правилам. Капитан сам, лично ходил смотреть и на тот берег, и на мост с сапёрами, пока те его минировали. Придраться было не к чему. Даже зная где искать, он с трудом различал стволы орудий с привязанными к ним ветками. Растут сами по себе прибрежные кусты чуть в стороне от моста и растут, а дорога, что к мосту подходит с той стороны, вдоль реки, как раз напротив этих кустов. Взрывчатку заложили под оба быка моста, и он обязан был рухнуть весь и сразу. В штабе были уверены, что танки пойдут именно здесь - на сто километров в округе это был самый прочный мост. Вражеская авиация его не трогала, дальнобойная артиллерия тоже, а конной разведкой были замечены несколько танковых колонн, стекающихся к этому шоссе, вот и оставили в засаде две стрелковых роты и уже понюхавшую пороха батарею из арьергарда, укомплектованную новыми пушками.
Колонны техники, отступающие части, беженцы - все давно прошли. Капитан уже весь извёлся в ожидании, а тут ещё пластуны со своими сомнениями, как бы не пошли немцы в обход, через брод, в сорока километрах ниже по течению. Бинокль, казалось, прирос к его лицу...
Что он заметил вперёд: фигуру беженца, толкающего перед собой тачку, или шлейф пыли на горизонте - комбатр сказать не смог бы. Откуда взялся этот одинокий силуэт на дороге? Разъезд кавалеристов предупреждал беженцев заранее, что моста впереди уже нет и перенаправлял на другие переправы, неспособные выдержать танки. Последних отставших, он сам с сапёрами подгонял часа полтора-два назад. Оптика приблизила седого старика с тачкой, одетого, несмотря на жару в длинный плащ и давно потерявшую свою форму фетровую шляпу. На подходах к мосту, с одиноким беженцем поравнялись мотоциклисты немецкой разведки, два одиночных и с коляской - замыкающий. Из коляски в старика чем-то кинули. В бинокль было видно, как эахохотали мотоциклисты, но треск моторов заглушил иные звуки.
- Не стрелять! Мотоциклы пропустить! Сидеть, как мыши - тихо! Кто чихнёт - расстреляю сам, не дожидаясь, пока это сделают немцы!
Разведка проехала мост почти без задержки.
Гул моторов и клацанье траков гусениц Иосиф услышал, вступая на мост. Оглянулся. Сзади его нагоняла колонна техники. Угловатые танки, бронетранспортёры, не защитно-зелёные, а серые, с бело-чёрными крестами на бортах и башнях. Вдаль, пока ещё, старик видел хорошо. Заспешил, зачастил усталыми, больными ногами в стёртых, залатанных ботинках по бетону, в бессмысленной попытке пройти на другой берег вперёд танков, и, обессилев, замедлил шаг, пройдя лишь две трети моста.
Из тех обрывков редких газет, что нечасто в последнее время попадали в его руки, знал, что ничего хорошего ждать от встречи с германцами ему не придётся, оттого и спешил убраться с их пути. А ещё очень хотелось перед смертью увидеть внуков и Сонечку в Москве. Лязг за спиной становился всё громче, заполняя собой всё пространство, почти физически наваливался на спину. Гул и грохот шевелили волосы под шляпой на затылке, вот-вот они пройдут прямо сквозь старого еврея... И тут лязг прекратился, а шум моторов неподвижно застыл на некотором расстоянии за ним. Иосиф, не оборачиваясь, будто глухой, упрямо продолжал толкать тележку вперёд, пока не услышал окрик.
- Halt!
И ещё раз, требовательнее...
- Halt! Du verstehst?
- Конечно, понимаю... Как тут не понять? Языки-то у нас с тобой похожие, фашист проклятый. Что твой Deutsch, что мой идиш... Из одних они – древнегерманских корней... Всё это, конечно вслух произнесено не было, но старик остановился. Остановился и развернулся лицом к немцу. Перед стариком, в трёх метрах стоял офицер-танкист в мягкой фуражке, на тулье которой примостились мотоциклетные очки. В запылённом сером френче и галифе, на шее висели наушники с болтающимся шнуром. Немец был молод и красив. Иосиф не разбирался в чинах, но судя по всему, было ясно, что это офицер, а потому, как выжидательно молчали остальные танкисты - старший среди них. А колонна всё втягивалась и втягивалась на мост, утрамбовываясь, нетерпеливо взрёвывая моторами.
Что вдруг нашло на Иосифа? Извечная позиция непротивления, пассивность, культивируемая бесчисленными поколениями, покорность судьбе, ушли куда-то вглубь, на дно души, а на поверхность выплеснулась кипящая волна гнева, ненависти и презрения. Небывалая сила заполнила собой всё существо старика. Заставила пошире и покрепче расставить ноги в подвязанных обрывком телефонного провода ботинках. Выпрямила давным-давно согнутую спину, гордо подняла вверх подбородок. Налила огнём жгучие, чёрные глаза, устремленные в лицо врага. Будто бы вся неизрасходованная за столетия гордость и отчаяние вечно гонимого народа воплотилась в тот миг в тщедушном старике. Командир танка смутился, или нет, скорее опешил. Ведь он, распознав национальную принадлежность старика, хотел было прогнать того с дороги, хлестнув стеком, и уже было занёс руку... Но, встретившись с евреем глазами, он передумал. То, что он видел перед собой, уже было похоже на вызов, на явное сопротивление. Офицер, не отрывая взгляда от глаз Иосифа, стал расстёгивать кобуру пистолета.
А у старика, конечно оружия не было. Не было ни танка, ни ружья, ни пистолета. Всю свою жизнь он чурался оружия. При всей своей любви к механике - орудия убийства были ему глубоко чужды. И не одобрил он в своё время выбор сыновей, считая, что воевать и сознательно лишать других людей жизни - противно самому естеству человека. Вот и не имелось у него оружия... ни танка, ни ружья, ни пистолета, но кое-что в тележке, всё-таки было!
Когда старик опустил голову и снял, скомкав в ладонях бесформенную шляпу с надорванными полями, офицер торжествующе повернулся к своему экипажу. Но, недоумение в их взглядах, заставило его снова обернуться к досадной помехе на мосту...
Старый еврей вновь гордо стоял, сложив на груди руки, всем своим видом подчёркивая свою независимость, а на голове его... алела матерчатой звездой зимняя будёновка с развевающимися на ветру распущенными ушами.
Звук пистолетного выстрела было неслышно... Его полностью заглушил грохот подорванного моста и дружный залп четырёх артиллерийских орудий...
Метки: Война жизнь фашизм память пропал без вести |
Немного геополитики: мой взгляд на войну 2008-го |
Дневник |
Зашла у нас речь о войне 2008-го года.
И о виноватых в этой войне. Если мы будем говорить о самой войне - там все ясно. Грузия напала, мы спасли.
А вот если мы будем смотреть цепочку событий которые за несколько лет привели к этой войне, все очень и очень неоднозначно.
Признаюсь сразу - тут очень, очень много букв. И тема, хоть и детективная, но интересна далеко не всем. Поэтому тем, кому оно неважно, я просто рекомендую этот пост не читать. Для остальных пишу дальше,
Отдельно хочу уточнить - это картина которую я построила на основе своего личного изучения материалов, общения с военными, журналистами, жителями Грузии и Южной Осетии, в том числе непосредственными участниками событий. Если у кого-то есть возражения или дополнения, или если ваша картина этих событий кардинально отличается от моей - буду рада и возражениям и дополнениям.
И еще: как выяснилось, не все знают что на самом деле Осетии две - есть северная Осетия, которая входит в состав РФ и есть Южная, которая сегодня отдельное государство а раньше была автономной республикой в Грузии. Здесь и далее под Осетией подразумевается именно Южная, бывшая грузинская территория. Дело в том что на заре советской власти граница между Грузией и Россией разделила Осетию на две части. Тогда это было неважно - все равно мы все были одной страной, а после развала Союза осетины оказались разделенными еще и государственной границей.
Метки: война Россия Грузия август 2008 политики геополитика |
Нерв |
Дневник |
Автор - Алексей Ивакин
Я - крэпосць, я - крэпосць! Вяду бой! Я - крэпосць! Вяду бой!
Молоденький парнишка сухими губами касается микрофона.
-Я - крэпосць!
Его никто не слышит. Армия, которая отступает к Минску, бойцы, которые стреляют из окон, командир, которому перевязывают голову...
Никто не слышит.
Метки: война Брестская крепость память |
Хенде хох! или особенности "спортивного ориентирования" в Латвии |
Дневник |
Автор - ToiPri
И снова я здесь, в Мурашова, что в Латвии, на берегу дивного озера Рушона, куда наезжают пережить весьма незнойное балтийское лето, умнейшая и тончайшая Галина c весьма обленившимся под чуткой материнско-навязчивой опекой, друг наш Иван, по прозвищу Хоттабыч.
Вот и лето подошло к концу. Герои радостно зашевелились к отъезду “на зимние квартиры”, Галя мельтешила по вопросам отправки барахла в город, Иван же благочинно возлежал на диване и в который раз открыв журнал на излюбленной странице, вдруг почувствовал немалое раздражение и ущемление своего тонкого чувства эстетизма от засаленности бумаги и заезженности сюжета. Да, крысы ему остоебенили ужи давно. Ой! Ии-и, но так подумал наш герой, не лишенный дарованной русскому человеку в любом уголке земли способности использовать “лечебные” заговоры для поднятия национального духа. Подумав о красноглазых пасюках, как называл их в армии старшина Пугайло, Хоттабыч с раздражением перевернул страницу. И слезы, слезы ударили Ивану в рваное жизнью сердце! В майском журнале Наука и жизнь за 1984 год он увидел танк T-54! Оказывается, номер был посвящён великому празднику победы и каким-же надо быть олухом, чтоб открыть праздничный журнал на единственной, наверное, странице с крысами и медитировать над ней годами, не умудрившись перевернуть ее раньше и не получить заряд патриотизма и нахлынувших воспоминаний!
Метки: юмор война пьянству-бой спортивное ориентирование танк диверсанты |
"Цель вижу, препятствий не замечаю!" |
Дневник |
Метки: новый год мемуары война и мир югославия сербия Стран*ник |
ЧЁРНОЕ- БЕЛОЕ |
Дневник |
Метки: цирк семья и брак саркома глаза врач-офтальмолог Валентина |
Я помню, я горжусь! |
Дневник |
Метки: следы войны 9 мая что бы помнили |
Подытожим малость... |
Дневник |
Метки: хунта Донбасс консолидация Крым чей |
Начальница металлоцеха (2 серия ) |
Дневник |
Метки: сша семья работа девушка ссср |
Городские зарисовки и записки (ВИП фотопрогулочный) |
Дневник |
Метки: Донбасс фото отношения ВИП |
ЛИНИЯ СТАЛИНА |
Дневник |
В связи с необходимостью иметь на случай нападения (что в конце 20-х годов были ни разу не фобией, а вполне реальной перспективой) в СССР в 1928 году начали строительство тринадцати укрепрайонов (УР): Карельский, Кингисеппский, Псковский, Полоцкий, Минский, Мозырский, Коростенский, Киевский, Новоград-Волынский, Летичевский, Могилёв-Подольский, Рыбницкий, Тираспольский укрепрайоны.
Метки: Беларусь Минск мемориально-исторический комплекс РККА |
Этот Праздник... |
Дневник |
С праздником, дорогие мои. С самым необычным нашим Праздником, пахнущим кровью и дымом, от которого першит в горле, сама мысль о котором вместо радостного предвкушения вызывает горечь и боль… С праздником, не случись которого, не было бы нас сейчас – таких счастливых и недовольных жизнью, строящих великие планы и тоскующих о завтрашнем дне, занятых карьерой и недовольных правительством, делающих ставку на саморазвитие и клянущих развал образования и бесплатной медицины в стране… С Праздником, настолько ценным, что ненавидящие нас всячески пытаются его отобрать и обесценить. С праздником, истинную суть которого помнит уже так мало свидетелей и участников, который случился меньше века назад – что там по историческим меркам?! – но который уже почти превратился для нынешнего поколения, не только не нюхавшего той войны, но и порой не заставшего своих воевавших дедов в живых, в событие из учебников…
Хочу обсудить с вами именно этот момент. Я живу сейчас в небольшом городке, на одной из окраин нашей огромной (спасибо им, дедам!) страны. Здесь, в наших местах, слово «война» знакомо не понаслышке. Регион неспокойный, народ весьма разношёрстный, и именно поэтому так высок в людях, для которых мир это не лозунг и не пустой звук, уровень патриотизма. Гордости за свою страну – какая бы она ни была, понимания роли нынешнего Президента в том, что мы сейчас живём, и живём хорошо! И понимания того, как много значит отсутствие конфликтов и притязаний – с чьей либо стороны. Да, здесь не надо никого учить воевать и любить Родину. Тут не трогают памятники Ленину, на центральной площади города принимают в пионеры, тут дети искренне поют патриотические песни и стараются помнить историю. И не так уж, наверное, важно, как именно они её узнают?
Вчера зашла в универсам возле дома. И поразилась, увидев ряженых. Весь персонал, помимо рабочей униформы, был наряжен в пилотки военного типа. Да, у нас всегда в начале мая украшают георгиевскими лентами себя, дома и машины. Это уже традиция – потому что мало кто понимает нынче её истинную значимость. Но карнавал с праздничным поездом, радостные народные гулянки – это показалось мне более чем странным. В ленте фейсбука я вижу, как мои ровесники, москвичи, возмущаются организацией подготовки Парада Победы: нагнали военной техника, показушники, с детьми не пройти-не проехать, лучше бы на эти деньги детский сад построили… А я понимаю, зачем ежегодно нужен этот парад. Который смотрят не только у нас, но и за океаном. Который раз в году демонстрирует всю мощь наших достижений и показывает всем, кто желает нам стать полигоном для удовлетворения их амбиций, чего стоит наш мир – и та жизнь, право на которую наши деды несколько десятков лет назад отвоевали у таких же вот… Ту цену, которую мы снова готовы заплатить, чтобы наша жизнь не стала принадлежать ещё кому-то, кроме нас. За право самим решать судьбу своей страны. Пусть делая ошибки, принося жертвы – но САМИ.
Это, наверное, главное, что сидит у нас внутри – у нас, единого и непобедимого народа, состоящего из такого множества разных национальностей, постоянно вскипающего то тут, то там схлёстыванием национальных гордостей, претензий и обид – друг на друга, на власть, на судьбу… Это то самое, что продажные либералы и русофобы, живущие и вокруг, и среди нас, называют «психологией раба» и свинским менталитетом… Ну, да бог с ними. Сильнее воняют – проще обойти. Это наш Праздник, и никто из тех, кто задумывается о себе и о России, никогда про него не забудет. И помнят, и рассказывают детям. И не дают врать даже самым макулатурным и вредительским учебникам истории. Но вот это – то, как он трансформировался за эти годы, то, что для нынешних детей он становится в сознании чем-то средним между днём святого Патрика и днём взятия Бастилии – как вы считаете, это, в принципе, нормальная, естественная тенденция? Или мы, всё-таки, что-то упустили…
Метки: полемика День Победы Праздник |
На 22 -е никто не хотел выставляться.... |
Дневник |
Метки: война |
Семь больниц в жизни Мони |
Дневник |
Его койка стояла на ходу и прямо на сквозняке, в коридоре муниципальной больницы, и он лежал на ней с раной на сердце. Там же стояли и другие, столь же неудобные, узкие больничные кровати, на которых лежали такие же, как он, больные с бледно-зелёными лицами. Вечерело. Зажгли свет, и противно замигали, запищали люминесцентные лампы. Лысая, в пигментных пятнах и родинках, его голова мёрзла, как и тощие ноги, торчащие наружу, потому что кровать и одеяло были маловаты для его долговязого тела. На потолке была длинная трещина, с которой, время от времени, осыпались на него куски штукатурки. С улицы доносился звон трамваев. Мимо него, время от времени, проплывали капельницы. Поднимая ветерок, проскакивали медсёстры и медбратья, провозили больных на каталках или другие больные тащились на ходунках. В его огромный нос, ударяли обычные больничные запахи: лекарств, мочи, карболки и хлорки. Это было его седьмым попаданием в больничные стены, но только третьим разом, когда пациентом больницы был именно он, а не его мать или дочь. Он же почти никогда не болел. В больнице он лежал до этого лишь дважды и с травмами. Крепко занедужил он только теперь и впервые в жизни. А жизнь его была отнюдь не скучной.
При рождении его хотели назвать каким-нибудь революционным именем, например, Вилен или Мэлс. Но, по требованию длиннобородого деда, осуждающего всё новое, революционное имя ребёнку, всё же, не дали. А дед вскоре после этого умер, так как был очень стар. Итак, дитя нарекли древним царственным именем Соломон. Но в жизни так его называли крайне редко. Обычно, все его звали «Моней». Так, Моней он и дожил до 85-ти лет. Все его попадания в больничные стены значили какие-то вехи в его жизни. Так уж получилось. Впервые это произошло ещё до войны. Избили во дворе хулиганы за «жидовскую морду». Ему зашивали рану на голове и чудом спасли глаз. Он лишился нескольких зубов, и носил потом железные протезы, звучно клацающие, когда Моня ел. Моню часто обижали только лишь за то, что он просто родился евреем. И вся его жизнь от школьных лет до самой эмиграции, когда ему было давно за пятьдесят, была отравлена этой несправедливостью. Не еврею этого просто не понять. Он не был, конечно, из семьи каких-нибудь, например, хасидов, ортодоксальных иудеев, не был и болезненным националистом, сионистом. Напротив, всегда к представителям своего многострадального народа относился, мягко говоря, критически и считал себя русским, а всякая религиозность была ему чужда, так как его воспитывала советская идеология, глубоко проникшая и в его «партийную» семью. Моне хотелось быть «настоящим советским парнем», и он с завистью смотрел на одноклассников и ребят из его двора. Моня был счастлив тогда, когда его принимали в команду играть в футбол на пустыре. Он был просто помешан на спорте, несмотря на свою нескладную комплекцию. Спустя 70 лет он вспоминал тогдашних ребят: «Это были орлы! Не то, что теперешние - серьги в ушах, хвостик какой-то… тьфу! Одни пидоры…» И это ещё не все высказывания Мони. Одна его фраза оскорбляла сразу огромное количество людей. Он говорил: «Большинство мужчин – подонки, а женщины – бл*ди!». «Порядочный человек капюшон (тёмные очки, панамку, шорты, бейсболку и т.д.) никогда не наденет!». «Собаки лучше, чем люди!», «У кого много денег, тот вор!», «Москва – быдловый город!», и не понимал, почему на него все обижаются и за что его не любят. Моня искренне считал себя правым потому, что он всегда говорит только правду. «А на правду обижаются только закомплексованные идиоты или истеричные дуры!» - говорил он, и не понимал того, что его мнение, которое он считал «правдой», люди таковой не считают, а если же он попадёт-таки в точку, то будет ещё хуже, так как правда-матка никому не нужна и никто её слушать не намерен. Поэтому, Моня часто получал кулаком в нос. Читать далее
Метки: история жизнь юность зрелость старость война мир |