Кто из нас не знает замечательную песню "Вечерний звон"? Хотя бы первые две строчки известны наверное каждому... И не знаю, как вы, а я до сегодняшнего вечера была уверена в русском происхождении этой знаменитой песни, пока не увидела в дневнике Unico_Unicornio пост с "Трилистником Томаса Мура" (http://www.liveinternet.ru/users/abolox/post420746632/)  где было написано: 

"Томас Мур (1779-1852) - ирландский поэт-романтик, песенник, автор баллад. На трилистнике на английском и русском языках написан отрывок из его стихотворения: "Those evening bells! Those evening bells! How many a tale their music tells…" - "Вечерний звон, вечерний звон! Как много дум наводит он…" "

Удивленная и заинтригованная пошла гуглить историю этой песни. 

И выяснила что она все-таки русская , 

Впервые стихотворение «Those evening Bells» было опубликовано в 1918-м году в первом сборнике Томаса Мура «National Airs», и именно в разделе «Russian Air» с пометкой "Колокола Санкт-Петербурга"

Сравнивать будем? Тогда вам сюда!!! (жмём)

Ну что, друзья, прошу прощения за длительный перерыв, но цикл постов о поэзии все-таки будет продолжаться. Хотя теперь опять буду писать реже - все, лето закончилось, а вместе с ним закончились и те каникулы которые я себе позволила. Сейчас я вернулась и к занятиям английским, и к занятиям программированием, и к тренировкам на "Викиуме", так что свободного времени почти не остается. Но я все-таки стараюсь читать все ваши посты, и даже не раз в месяц, а по мере поступления, и сама тоже постараюсь писать. 

Итак, сначала подведем итоги предыдущего обсуждения. Я просто процитирую часть комментариев, а те кто не учавствовал в обсуждении в прошлый раз, может прочитать его целиком вот здесь http://www.liveinternet.ru/users/5137523/post419342331/

Ирина_новая: Поэзия это образы. Причем, образы необычные, свежие, крепкие это и как раз и есть показатель таланта поэта. 

......

Поэзия это когда "вокзал кричит, дома кричат". Поэзия это когда невозможное в материальном мире возможно в мире образов поэзии.

 

Капельки_души: Поэзия- это возможность заглянуть во внутренний мир другого человека
и неосознанно примерить его на себя. Это окно в особый мир.
Мир чувств и эмоций. Мир соприкосновения души с другой душой.

 

Гелена:  Поэзия - это согласие ума и сердца. Это согласие левого и правого полушария. Формы и образа. Это управление сильными энергиями эмоций и обуздание их в гранит строфы.

Все-таки первична эмоция. Столь сильная, что не помещается внутри и требует выхода. 

Идет ритм. Постепенно возникает идея и пульсирует в этом ритме.

 

Эманон_Идобон: Я  только вчера сказала одному человеку, что пишу... писала - как? с натуры. Прозой - зарисовки (любыми по степени накала переживаний), а стихами - эмоции. В том плане, что проза моя описывает как есть события, а стихи именно внутренний отзвук. Из них может не быть понятна событийная картина, но то чувство, которым они написаны, захватывают целиком. Именно поэтому бывают хорошие, гладкие классические стихи, которые не задевают душу, а бывают недоделанные, хромые и рваные - как вот это, но оно - поэзия, да.

Спасибо, друзья!!! Вы все правы, и мы все говорим приблизительно об одном и том же, только разными словами, но поэзия - на то и поэзия, чтобы одни и те же вопросы рождали у нас разные ответы и разные образы... 

Бонусом хочу напомнить вам рассказ Карела Чапека "Поэт" 

Читать рассказ здесь:

Я обещала сделать несколько постов о хороших поэтах (эх, сколько моих обещаний вам до сих пор еще не выполнено), и начну я с Ирины Озеровой. Почему с нее? Потому что именно она помогла мне понять что такое поэзия. Мне кажется, я об этом уже писала, но той статьи не нашла, поэтому напишу еще раз. 

Наверное не только я в школе задавалась вопросом: почему "Евгений Онегин" - это роман в стихах, а "Мертвые души" - поэма? 

И для меня лично этот вопрос оставался без ответа, пока я не увидела поэму Ирины Озеровой "Новое тысячелетие" - это о разделении на "до и после" применения ядерного оружия в мире...

Всю ее я наизусть не помню, поэтому напечатаю только те строки, которые меня тогда поразили настолько, что раз и навсегда врезались в память. 

... А потом был опыт поставлен в японском городе Хиросиме. 

И ученый прославлен. А летчик... Он, рассказывают, сошел с ума. 

Нет. Просто остался он с ними, с убитыми в Хиросиме. 

Просто разум его оплавился, как оплавились их дома. 

Тем, кто умер в тот день, не нашлось места в земле. 

Земля к тому времени заполнена была.  Другими. 

И они растворялись в воздухе, оседали пылью в золе. 

И мы теперь дышим ими... 

 

Вот тогда я впервые поняла, что поэзия - это не рифмы и не размер. Это то, чего не скажешь прозой. Нельзя вот это сказать прозой.. И тогда я для себя вывела определение поэзии. Поэзия - это гротеск, не переходящий в сатиру. 

А что такое поэзия для вас? 

Увидела у Циничка флешмоб, и тут же на него напросилась - собственно десять лет назад и блог-то у меня задумывался как литературный журнал, в котором я хотела знакомить читателей с творчеством хороших, но малоизвестных поэтов. Надо бы попереносить старые посты, и в них кстати, интересно и самой копаться - какие стихи мне нравились в разные годы жизни.. 

Итак, я получила в качестве задания на "найти и поделиться" творчество Бахыта Кенжаева. 

Сразу оговорюсь, скорее всего этот поэт в число моих любимых не войдет - значительная часть его строк во мне ничем не откликается, но все-таки есть, есть и такие строчки, от которых мурашки по коже.. А у меня вот именно такой внутренний критерий для настоящей поэзии.  И несомненно - я прочту. Прочту все что есть в инете, и возможно сделаю еще один пост. Потому что таки зацепил... 

 

Итак, делюсь найденным. 

* * *

...а жизнь лежит на донышке шкатулки,

простая, тихая — что августовский свет.

Уходит музыка в глухие переулки,

в густую ночь, которой больше нет.

Раскаяния с нею не случится,

затерянной в громадах городов.

Чернеют ноты. Вспархивают птицы

с дрожащих телеграфных проводов.

Когда б я был умнее и упорней,

я закричал, я умер бы во сне —

но тополя, распластывая корни,

еще не разуверились во мне.

Там церковь есть. Чугунная ограда

бросает наземь грозовую тень,

и прямо в детство тянется из сада

давнишняя продрогшая сирень.

Я всматриваюсь — в маленьком приделе

три женщины сквозь будущую тьму

склонились над младенцем в колыбели

и говорят о гибели ему.

Они поют, волнуясь и пророча,

проходит жизнь в разлуке и труде,

и добрый воздух предосенней ночи

настоян на рябине и дожде. . .

1978

Если понравилось - почитать еще можно вот здесь http://bakhyt.narod.ru/index-yandex.htm

Проклятье века — это спешка,и человек, стирая пот,
по жизни мечется, как пешка,попав затравленно в цейтнот.

Поспешно пьют, поспешно любят,и опускается душа.
Поспешно бьют, поспешно губят,а после каются, спеша.

Но ты хотя б однажды в мире,когда он спит или кипит,
остановись, как лошадь в мыле,почуяв пропасть у копыт.

Остановись на полдороге,доверься небу, как судье,
подумай — если не о боге —хотя бы просто о себе.

Под шелест листьев обветшалых,под паровозный хриплый крик
пойми: забегавшийся — жалок,остановившийся — велик.

Пыль суеты сует сметая,ты вспомни вечность наконец,
и нерешительность святая вольется в ноги, как свинец.

Есть в нерешительности сила,когда по ложному пути
вперед на ложные светила ты не решаешься идти.

Топча, как листья, чьи-то лица, остановись! Ты слеп, как Вий.
И самый шанс остановиться безумством спешки не убий.

Когда шагаешь к цели бойко, как по ступеням, по телам,
остановись, забывший Бога,— ты по себе шагаешь сам!

Когда тебя толкает злоба к забвенью собственной души,
к бесчестью выстрела и слова, не поспеши, не соверши!

Остановись, идя вслепую, о население Земли!
Замри, летя из кольта, пуля, и бомба в воздухе, замри!

О человек, чье имя свято, подняв глаза с молитвой ввысь,
Среди распада и развратаостановись, остановись!

Евгений Евтушенко.

Цврствие ему Небесное. Не знаю как насчет человека, а поэт был хороший.

Я вчера обещала вам песню. Ее обрывок я услышала совершенно случайно, где-то в восьмидесятом году, и эти несколько строчек запали в душу, заставив меня разыскивать и саму песню и ее автора. Но интернета у нас тогда еще не было, а никто из знакомых любителей авторской песни никогда ее не слышал.. В общем, я смирилась с тем, что песня и ее автор остались для меня неизвестными, но эти несколько строк фактически впечатались в память:

Вот так вот и живем, не понимая, что улицы уходят в облака,

И каждый знает, только забывает, пока сидим здесь - там стоит закат

И вечно нам чего-то не хватает, какой-то тонкой нити меж людьми,

А жизнь - она короткая такая... А жизнь, она уходит, черт возьми!

 

Прошло 20 лет. Я приехала в 2000-м на Грушинский фестиваль. Шла куда-то по своим делам, и вдруг откуда-то донеслось "а жизнь, она уходит, черт возьми!". Конечно, я рванула на звук, забыв о том, куда шла, и попала на окончание концерта Юрия Гарина. Расстроилась, что концерт уже заканчивается, но по крайней мере купила диск, где была и эта песня. Надо сказать, что больше ни одна из песен этого автора вот так не зацепила, но тем не менее этот диск был частым гостем моего музыкального центра :)))

Да, кстати, на том самом грушинском фестивале я услышала еще одну песенку, которую с тех пор пытаюсь найти, и интернет как-то до сих пор не помог. Пели ее такие брутально-бородатые ребята с Камчатки, назывался дуэт "Камчадалы",

И если вдруг тебе роман наскучит наш

И .. (здесь не помню слов) .. мадам Кураж,

Ты собери мои вещички: тетрадки нотные и спички

В мой самый ветхий рюкзачок, потом отдашь..

Впрочем, это я отвлеклась, я же обещала песню Юрия Гарина..

Послушать ее можно здесь https://www.youtube.com/watch?v=jBnJDTi_PsE 

Вот так вот и живем, не понимая,
Что над землею высится любовь,
А солнце, - солнце просто освещает
Дела, поступки, головы и кровь.
Вот так вот и живем, не понимая,
Что где-то на высокой глубине
Дежит душа, и музыка играет,
Играет на невидимой струне.

Вот так вот и живем, не понимая,
Что улицы уходят в облака.
И каждый знает, только забывает, -
Пока сидите, - пусть встает закат.
И вечно нам чего-то не хватаем,
Какой-то тонкой нити меж людьми,
А жизнь - она короткая такая,
А жизнь - она уходит, черт возьми!

А звезды в небесах зигзаги пишут,
Чтоб каждый ночью в небо посмотрел.
И если месяц на небо не вышел,
То значит месяц просто заболел.
А ты сидишь и глаз не поднимаешь.
Ты эти звезды на руки возьми,
Ведь жизнь - она короткая такая,
Ведь жизнь - она уходит, черт возьми!

А мы живем, и полукруг наш тесен,
И каждый дышит, музыкой томим...
Ну, вот и все, - мы остаемся вместе...
А жизнь... а жизнь - она уходит, черт возьми!

 

В блоге -lorelea- опубликовано стихотворение "Цените тех, кто чистит вас как лук" http://www.liveinternet.ru/users/-lorelea-/post401313512 - серьезные стихи, пронзительные. А мне вспомнилась ну совсем несерьезная стихополемика - повеселились мы как-то с Толей Варламовым, есть в Питере такой замечательный поэт.

Однажды он написал шуточное стихотворение, я малость схулиганила в ответ, и в итоге...

желающим повеселиться - тыкать сюда :)))

Новый год - это праздник надежды.
За надежду поднимемте тост.
Это - мост между прошлым и между
Неизведанным будущим мост.

Легкой жизни желать мы не будем:
Не бывает такой на земле.
Я желаю вам, добрые люди,
Просто крепко держаться в седле.
Я желаю вам счастья,
Но если:
Оставайтесь везде и всегда
Вы солдатами армии Чести,
Что берет Добротой города.

Стихи Юлии Друниной

В комментариях в одном из блогов ( http://deadman-alive.livejournal.com/129453.html#t8181165 ) было процитировано стихотворение, которое не просто зацепило - а до озноба. Нашла автора. Александр Городницкий. Раньше я у него этого стихотворения не видела.

Называется оно Родство по слову.. И написано в сегодня уже далеком 1999-м году. 

Неторопливо истина простая
В реке времён нащупывает брод:
Родство по крови образует стаю,
Родство по слову - создаёт народ.

Не для того ли смертных поражая
Непостижимой мудростью своей,
Бог Моисею передал скрижали,
Людей отъединяя от зверей?

А стае не нужны законы Бога, —
Она живёт заветам вопреки.
Здесь ценятся в сознании убогом
Лишь цепкий нюх да острые клыки.

Своим происхождением, не скрою,
Горжусь и я, родителей любя,
Но если слово разойдётся с кровью,
Я слово выбираю для себя.

И не отыщешь выхода иного,
Как самому себе ни прекословь, —
Родство по слову порождает слово,

Родство по крови - порождает кровь.

 

 

Встретила сегодня в блоге  Юля_мне_бы_в_небо вот такой вопрос "Разбирала сегодня школьные тетради сочинений. Вспомнила вопрос, волновавший меня еще в школе) Чем так особенен Пушкин, почему ему отведено такое значительное место в программе? Чем хуже тот же Фет? Тютчев? Их стихи мне нравятся намного больше...."

Мой ответ:

Во-первых Пушкин не зря считается классиком - он чуть ли не впервые нарушил заповеди классицизма (единство места, единство времени, единство действия), он считается чуть ли не создателем современного русского языка, если вы помните знать говорила по французски (помните у Грибоедова:
Премудрого у них незнанья иноземцев;
Воскреснем ли когда от чужевластья мод?
Чтоб умный, бодрый наш народ
Хотя по языку нас не считал за немцев?)
И одновременно с созданием языка, пропагандой языка он противостоял тем кто пытался запретить русскому языку меняться (Помните: "Шишков прости, не знаю как перевести", или "но панталоны, фрак, жилет - ведь этих слов на русском нет" или "люблю я очень это слово но не могу перевести, оно у нас покамест ново и вряд ли быть ему в чести"). Хотя если честно когда я читала работы Шишкова я была полностью на его стороне.

И еще: один довольно известный психолог и одновременно замечательный поэт рекомендовал в качестве лекарства от депрессии читать вслух стихи Пушкина, утверждая что его ритм а так же применение и чередование шипящих благотворно влияют на психику человека (В.Леви, книга если мне память не изменяет называется "Одинокий друг одиноких")

Тютчев и Фет - поэты безусловно замечательные, но таких и среди современных достаточно, а вот равных Пушкину кажется так и не появилось.
Дальше просто цитату из Вики приведу: В филологии Пушкин рассматривается как создатель современного русского литературного языка (см. например, работы В. В. Виноградова), а «Краткая литературная энциклопедия» (автор статьи С. С. Аверинцев) говорит об эталонности его сочинений, подобно произведениям Данте в Италии или Гёте в Германии. Д. С. Лихачёв писал о Пушкине как о «нашем величайшем национальном достоянии»Пушк

Кстати, фраза "Пушкин — наше всё" принадлежит не советскому времени как это считается, она появилась в 1859-году в работе Апполона-Григорьева "Взгляд на русскую литературу со смерти Пушкина".

Конечно, тот портрет Пушкина который нам рисовали в школе - революционер, борец с самодержавием - он на мой взгляд совершенно не соответствует действительности, однако это фигура такая сложная и противоречивая, что Пушкинистам будет что изучать и о чем спорить еще много-много лет, если не веков.

Впрочем, сейчас разговор не о личности Пушкина а о его поэзии. Действительно ли он великий поэт или его таковым сделала "реклама"? Ваше мнение?

Встретилось. И захотелось сохранить, давно меня стихи так не цепляли. Автора думаю представлять не надо - его стиль как минимум узнаваем.

 

…А между тем благая весть — всегда в разгар триумфа ада, и это только так и есть, и только так всегда и надо! Когда, казалось, нам велят — а может, сами захотели, — спускаться глубже, глубже в ад по лестнице Страстной недели: все силы тьмы сошлись на смотр, стесняться некого — а че там; бежал Фома, отрекся Петр, Иуда занят пересчетом, — но в мир бесцельного труда и опротивевшего блуда вступает чудо лишь тогда, когда уже никак без чуда, когда надежда ни одна не намекает нам, что живы, и перспектива есть одна — отказ от всякой перспективы.
На всех углах твердят вопрос, осклабясь радостно, как звери: «Уроды, где же ваш Христос?» А наш Христос пока в пещере, в ночной тиши. От чуждых глаз его скрывает плащаница. Он там, пока любой из нас не дрогнет и не усомнится (не усомнится только тот глядящий пристально и строго неколебимый идиот, что вообще не верит в Бога).
Земля безвидна и пуста. Ни милосердия, ни смысла. На ней не может быть Христа, его и не было, приснился. Сыскав сомнительный приют, не ожидая утешенья, сидят апостолы, и пьют, и выясняют отношенья:
— Погибло все. Одни мечты. Тут сеять — только тратить зерна.
— Предатель ты.
— Подослан ты.
— Он был неправ.
— Неправ?!
— Бесспорно. Он был неправ, а правы те. Не то, понятно и дитяти, он вряд ли был бы на кресте, что он и сам предвидел, кстати. Нас, дураков, попутал бес…
Но тут прихолит Магдалина и говорит: «Воскрес! Воскрес! Он говорил, я говорила!» И этот звонкий женский крик среди бессилия и злобы раздастся в тот последний миг, когда еще чуть-чуть — и все бы.
Глядишь кругом — земля черна. Еще потерпим — и привыкнем. И в воскресение зерна никто не верит, как Уитмен. Нас окружает только месть, и празднословье, и опаска, а если вдруг надежда есть — то это все еще не Пасха. Провал не так еще глубок. Мы скатимся к осипшим песням о том, что не воскреснет Бог, а мы подавно не воскреснем. Он нас презрел, забыл, отверг, лишил и гнева, и заботы; сперва прошел страстной четверг, потом безвременье субботы, — и лишь тогда ударит свет, его увижу в этот день я: не раньше, нет, не позже, нет, — в час отреченья и паденья.
Когда не десять и не сто, а миллион поверит бреду; когда уже ничто, ничто не намекает на победу, — ударит свет и все сожжет, и смерть отступится, оскалясь. Вот Пасха. Вот ее сюжет. Христос воскрес.
А вы боялись.

Д.Быков

 

Стишок этот я впервые опубликовала у себя в блоге еще несколько лет назад, но сегодня копаясь в старых записях решила повторить.

Что происходит в России? -А просто бардак.
-Просто бардак, полагаете вы? -Полагаю.
Я ведь и сам, как умею, ему помогаю -
Жить, как обычно, уже не выходит никак…

-Что же за всем этим будет? -А будет пи....
-Будет пи...., вы считаете? -Да, я считаю.
Я ведь с утра Интернет и газеты читаю,
Ящик смотрю, да и чувствую сам, наконец...

-Чем же все это окончится? -Будет дефолт.
-Будет дефолт, вы уверены? -Да, я уверен.
Я уже слышал, и слух этот мною проверен,
Будто забит на народ охренительный  болт…

-Что же из этого следует? –Да не вопрос!
И не такое – вы вспомните - переживали.
-Вы полагаете, надо стреляться едва ли?
-Я полагаю, что надо забить на психоз.

Сколько бы нас ни учили, как следует жить,
Мы все равно наступаем на старые грабли.
Так разрешите же средь непоняток и траблов
Водочки граммов четыреста вам предложить?

Что вам до кризиса - тишь с благодатью внутри,
И начинает вращаться реальность по кругу:
Так россияне всегда помогают друг другу…
И раз-два-три,
раз-два-три,
раз-два-три,
раз-два-три…

автор - А.Кузьмина - по мотивам Ю. Левитанского

Признаюсь, не люблю стихов, написанных "в строчку". Когда вижу в инете в таком виде свои - тихо озвереваю. Наверное, единственный у кого это принималось - это Дмитрий Быков, но вроде как это не совсем поэзия - просто зарифмованая сатира... И вдруг.....

Мне на глаза попадается стихотворение Алины Марк и я понимаю, что оно может существовать только так - в строчку, попробуй построить эти строчки, и что-то обязательно потеряется, может быть потому, что это не совсем стихи - это зарифмованная музыка... И хочется, чтобы она не кончалась, звучала и звучала.. И похоже, такое состояние они вызвали не только у меня - потому что несколько человек написали свои мелодии - отклики, которые удивительным образом слились в единое целое.

читать далее

Любите ли Вы как люблю его я? :)))))))))))))))))))))))))

А если любите, давайте в комментариях свое любимое, почитаем :)

Вообще в своем отношении к этому поэту я прошла от полного неприятия его стихов (и тем более прозы) до абсолютного обожания.  

Знаете, пониманию Бродского часто мешает то что люди пытаются его стихи читать "глазами". А так они - ничто. Их надо обязательно, хотя бы про себя, но проговаривать, потому что ритм и правильно расставленные паузы - неотъемлемые части его поэзии, без них стихотворение теряется..

Самое любимое - даже сложно выделить. Навернье это "Сонеты к Марии Стюарт", "Пение без музыки" и "Колыбельная трескового мыса".. 

"Колыбельная трескового мыса" в разряде "нравится" часто вызывает удивление. И если честно,  удивительно и мне самой - именно это произведение вызывало у меня наибольшее неприятие несколько лет назад, и первой реакцией было "полный бред", но именно его я перечитываю чаще других. Правда наизусть не знаю. В отличие от "Пения" или "Сонетов" здесь стихи очень сложные для запоминания.

В чем его притягательность для меня? Не знаю..  Может потому  что мне понятны ощущения человека оказавшегося волею судьбы в чужом, незнакомом ранее мире? 

А давайте я поделюсь некоторыми, самыми любимыми строчками? Как раз из "Колыбельной"?

Читать далее

Возвращалась вчера в электричке, и какой-то парнишка пел песню.. Запомнились слова

Чтобы в небесном доме жить Надо в земных домах хранить радость, любовь, уют и свет - Божий Завет..

Вернулась домой и начала искать слова и автора слов, и обнаружила что как раз запомнившийся мне куплет - либо добавлен позже либо не исполнялся в СССР, а сама песня замечательная.. По ссылке  - полный текст и попытки найти автора.. Кстати, может быть кто-то ее слышал раньше? Хотелось бы найти настоящего автора и первых исполнителей

http://www.tunnel.ru/view/post:549070

Послушать можно по ссылке и вот здесь :)

Это - исполнение барда Мира Гальперина, наиболее вероятного автора этой песни

<p>
   

А вот это - в исполнении Елены Короленко

Как всегда с утра просматриваю блоги тех, кто заходил ко мне в гости за последние сутки. И в одном из блогов вдруг натыкаюсь на фразу: Перебои жизненного соло лечатся испытанным плацебо: 28 капель корвалола и дождём сочащееся небо...
Понимаю, что это цитата из какого-то стихотворения и тут же бегу в Яндекс искать автора. Нашла! Начала читать - и чуть не задохнулась от нахлынувших эмоций, читая "Ненаписанное письмо" или "Все это дребедень". И несмотря на то, что из стихов, говоря словами самого автора, "иногда выглядывает Бродский", как подражание Бродскому они воспринимаются только в самом начале, потом понимаешь, что это - самобытные стихи самобытного автора.

А если попытаться выразить ощущение от его поэзии всего в нескольких фразах, можно сказать его же словами:

В двадцать первом шатком веке
...
Недобор тепла и света,
Лишь одни стихи и живы,
И спасибо им за это!

читать далее

НАЧАЛО

Ночь. Убогие ясли. Нет окон, дверей,
И вокруг ни убранства, ни вида…
Здесь родился потомок великих царей-
Царь из рода и дома Давида!

Пусть придворных певцов не слышны голоса
И не славят Младенца вельможи,
Ему дивную песню поют небеса,
Восклицая: «Родился Сын Божий!»

Ни одежд нищета, ни земная нужда
Славы царственной не умалили-
Над Его колыбелью горела звезда,
И волхвы поклонится спешили!

Всеобъемлющий Дух, Бога вечного Сын,
Он до самой земли умалился,
Чтоб обнять её любящим сердцем Своим
И из лона её вновь родится!

Он недаром рождён был под звёздным шатром,-
Даже все Вифлеемские зданья
Не вместили бы славы, что чудным ручьём
Разлилась по всему мирозданью!

И Мария не прятала счастье своё.
За Младенца тревожась невольно,
Наклонилась над Ним, а на сердце её
Было радостно, сладко и больно…

Ей припомнился день…Свет её осиял,
Когда в благоговейном смущении
Она слушала весть, что ей Ангел вещал,
О святом необычном рождении.

Что рождённый Иисус от греха мир спасёт,
Победив навсегда смерть и тленье…
Только гость умолчал, как на крест Он взойдёт,
Чтобы дать миру это спасенье.

Как возжаждет крови озлобленный народ,
Милосердье судьи отвергая,
И как жгучая боль её сердце пройдёт,-
Когда Сын воззовёт, умирая:

«Отче, Отче! Зачем Ты Оставил Меня,!»
И в разгаре полдневного зноя
Не подаст Ему влаги и жара огня
Не погасит обильной слезою.

Не закрыть ей собой от побоев Христа,
Когда бить по лицу Его станут,
А стоять ей в слезах у подножья креста
И смотреть, как Любовь распинают!

Не сказал…Только рядом уже притаил
Враг своё смертоносное жало.
Он Младенца убить в колыбели спешил,
Чтоб планета о Нём не узнала.

Но настанет тот день, когда в битве святой
С ним сразится Христос в поединке
И раздавит исчадие ада пятой!
А пока,там,в предутренней дымке,

В эту дивную ночь,когда юная мать
Неземное Дитя пеленала,
К нам на землю незримо сошла Благодать
И пришло новой эры начало!

Alla Tinyaeva
 

Почти сорок лет назад в нашем доме висел красивый перекидной календарь. И там были стихи, которые настолько меня зацепили что я их выучила наизусть и даже несколько раз использовала в новогодних стенгазетах. Потом они забылись, и только каждый раз когда я видела красивые ели под снегом я вспоминала эти строчки "Эта зимняя сказка казалось пребудет вовеки, никогда не состарясь, оставаясь как детство свежа, в новогоднюю ночь возникает она в человеке и становится разом светлее и чище душа.."

А дальше я не помнила - только обрывки фраз. Но не оставляла попыток найти. И наконец мне повезло, спасибо Татьяне Бурцевой, которая сделала замечательный плейкаст с этими стихами. И указала автора, им оказался Геннадий Серебряков. Я нашла его биографию и еще стихи.. И хотя сам он считал, что в Поезде Славы едет только на третьей полке общего вагона, думаю что время рассудит иначе.. Привожу еще одно его стихотворение.

Баллада о сверчке

Как будто голос он сперва проверил,
Тихонько звякнул – и опять молчок.
И вздрогнул человек.
И не поверил.
Ведь экое почудилось –
Сверчок…
И медлил. И боясь пошевелиться,
Себе твердил, пугаясь тишины:
Откуда ж взяться здесь ему, в столице,
Среди больничной зябкой белизны? –
И вдруг опять!
Уже повыше нотой.
И вот, наладив тоненький смычок,
Своей певучей древнею работой
Всерьёз занялся крохотный сверчок.
Он рассыпал заливчатые трели,
На разные старался голоса…
У человека медленно влажнели
Обугленные сухостью глаза.
Качалось в окнах сумрачное небо.
Сиделки толковали шепотком…
И вдруг запахло деревенским хлебом
И розовым топлёным молоком.
И человек, смежив спокойно веки,
Впервые видел ласковые сны,
В них не вскипали от разрывов реки,
В них не было ни горя, ни войны,
Ни той смертельной, яростной атаки
В логу у безымянного ручья.
Ни танковых багровых липких траков,
Где кровь смешалась вражья и своя…
Была изба.
Косые половицы.
И крынки, истомлённые в золе.
Большой родни улыбчивые лица
И каравай, как солнце на столе.
И где-то из угла за тёплой печкой
Тихонько, словно бы издалека,
О чём-то напевала - добром, вечном –
Бесхитростная музыка сверчка…
В палату заглянул и растерялся
Профессор с головой седой, как снег:
Во сне светло, по-детски улыбался
Приговорённый к смерти человек.
Помедлил. Подошёл. И, тронув руку,
Почувствовал упрямые толчки.
Стучало сердце ровно и упруго,
Законам медицинским вопреки.
Вздохнул профессор.
Повернулся к двери.
И, выходя в больничный коридор,
Вдруг улыбнулся, сам ещё не веря,
Что отменил суровый приговор.
1972

На "прозе" есть посвященная ему страница. Почитайте, не пожалеете. http://www.proza.ru/2012/08/16/1727

В колонках играет - Ирина Билык